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O strophe du poëte,⎟ autrefois, dans les fleurs, |
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Jetant mille baisers⎟ à leurs mille couleurs, |
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Tu jouais, et d'avril⎟ tu pillais la corbeille ; |
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Papillon pour la rose⎟ et pour la ruche abeille, |
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Tu semais de l'amour⎟ et tu faisais du miel ; |
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Ton âme bleue était⎟ presque mêlée au ciel ; |
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Ta robe était d'azur⎟ et ton œil de lumière ; |
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Tu criais aux chansons,⎟ tes sœurs : « Venez ! chaumière, |
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« Hameau, ruisseau, forêt,⎟ tout chante. L'aube a lui ! » |
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Et, douce, tu courais⎟ et tu riais. Mais lui, |
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Le sévère habitant⎟ de la blême caverne |
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Qu'en haut le jour blanchit,⎟ qu'en bas rougit l'Averne, |
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Le poëte qu'ont fait⎟ avant l'heure vieillard |
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La douleur dans la vie⎟ et le drame dans l'art, |
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Lui, le chercheur du gouffre⎟ obscur, le chasseur d'ombres, |
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Il a levé la tête⎟ un jour hors des décombres, |
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Et t'a saisie au vol⎟ dans l'herbe et dans les blés, |
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Et, malgré tes effrois⎟ et tes cris redoublés, |
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Toute en pleurs, il t'a prise⎟ à l'idylle joyeuse ; |
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Il t'a ravie aux champs,⎟ à la source, à l'yeuse, |
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Aux amours dans les bois⎟ près des nids palpitants ; |
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Et maintenant, captive⎟ et reine en même temps, |
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Prisonnière au plus noir⎟ de son âme profonde, |
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Parmi les visions⎟ qui flottent comme l'onde, |
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Sous son crâne à la fois⎟ céleste et souterrain, |
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Assise, et t'accoudant⎟ sur un trône d'airain, |
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Voyant dans ta mémoire,⎟ ainsi qu'une ombre vaine, |
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Fuir l'éblouissement⎟ du jour et de la plaine, |
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Par le maître gardée,⎟ et calme, et sans espoir, |
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Tandis que, près de toi,⎟ les drames, groupe noir, |
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Des sombres passions⎟ feuillettent le registre, |
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Tu rêves dans sa nuit,⎟ Proserpine sinistre. |
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