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Le vallon où je vais│ tous les jours est charmant, |
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Serein, abandonné,│ seul sous le firmament, |
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Plein de ronces en fleurs ;│ c'est un sourire triste. |
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Il vous fait oublier│ que quelque chose existe, |
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Et, sans le bruit des champs│ remplis de travailleurs, |
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On ne saurait plus là│ si quelqu'un vit ailleurs. |
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Là, l'ombre fait l'amour ;│ l'idylle naturelle |
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Rit ; le bouvreuil avec│ le verdier s'y querelle, |
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Et la fauvette y met│ de travers son bonnet ; |
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C'est tantôt l'aubépine│ et tantôt le genêt ; |
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De noirs granits bourrus,│ puis des mousses riantes ; |
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Car Dieu fait un poëme│ avec des variantes ; |
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Comme le vieil Homère,│ il rabâche parfois, |
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Mais c'est avec les fleurs,│ les monts, l'onde et les bois ! |
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Une petite mare│ est là, ridant sa face, |
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Prenant des airs de flot│ pour la fourmi qui passe, |
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Ironie étalée│ au milieu du gazon, |
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Qu'ignore l'océan│ grondant à l'horizon. |
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J'y rencontre parfois│ sur la roche hideuse |
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Un doux être ; quinze ans,│ yeux bleus, pieds nus, gardeuse |
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De chèvres, habitant,│ au fond d'un ravin noir, |
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Un vieux chaume croulant│ qui s'étoile le soir ; |
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Ses sœurs sont au logis│ et filent leur quenouille ; |
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Elle essuie aux roseaux│ ses pieds que l'étang mouille ; |
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Chèvres, brebis, béliers,│ paissent ; quand, sombre esprit, |
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J'apparais, le pauvre ange│ a peur, et me sourit ; |
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Et moi, je la salue,│ elle étant l'innocence. |
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Ses agneaux, dans le pré│ plein de fleurs qui l'encense, |
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Bondissent, et chacun,│ au soleil s'empourprant, |
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Laisse aux buissons, à qui│ la bise le reprend, |
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Un peu de sa toison,│ comme un flocon d'écume. |
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Je passe ; enfant, troupeau,│ s'effacent dans la brume ; |
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Le crépuscule étend│ sur les longs sillons gris |
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Ses ailes de fantôme│ et de chauve-souris ; |
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J'entends encore au loin│ dans la plaine ouvrière |
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Chanter derrière moi│ la douce chevrière, |
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Et, là-bas, devant moi,│ le vieux gardien pensif |
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De l'écume, du flot,│ de l'algue, du récif, |
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Et des vagues sans trêve│ et sans fin remuées, |
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Le pâtre promontoire│ au chapeau de nuées, |
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S'accoude et rêve au bruit│ de tous les infinis, |
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Et, dans l'ascension│ des nuages bénis, |
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Regarde se lever│ la lune triomphale, |
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Pendant que l'ombre tremble,│ et que l'âpre rafale |
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Disperse à tous les vents│ avec son souffle amer |
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La laine des moutons│ sinistres de la mer. |
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