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Le vallon où je vais | tous les jours est charmant, |
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Serein, abandonné, | seul sous le firmament, |
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Plein de ronces en fleurs ; | c'est un sourire triste. |
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Il vous fait oublier | que quelque chose existe, |
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Et, sans le bruit des champs | remplis de travailleurs, |
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On ne saurait plus là | si quelqu'un vit ailleurs. |
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Là, l'ombre fait l'amour ; | l'idylle naturelle |
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Rit ; le bouvreuil avec | le verdier s'y querelle, |
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Et la fauvette y met | de travers son bonnet ; |
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C'est tantôt l'aubépine | et tantôt le genêt ; |
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De noirs granits bourrus, | puis des mousses riantes ; |
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Car Dieu fait un poëme | avec des variantes ; |
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Comme le vieil Homère, | il rabâche parfois, |
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Mais c'est avec les fleurs, | les monts, l'onde et les bois ! |
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Une petite mare | est là, ridant sa face, |
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Prenant des airs de flot | pour la fourmi qui passe, |
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Ironie étalée | au milieu du gazon, |
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Qu'ignore l'océan | grondant à l'horizon. |
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J'y rencontre parfois | sur la roche hideuse |
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Un doux être ; quinze ans, | yeux bleus, pieds nus, gardeuse |
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De chèvres, habitant, | au fond d'un ravin noir, |
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Un vieux chaume croulant | qui s'étoile le soir ; |
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Ses sœurs sont au logis | et filent leur quenouille ; |
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Elle essuie aux roseaux | ses pieds que l'étang mouille ; |
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Chèvres, brebis, béliers, | paissent ; quand, sombre esprit, |
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J'apparais, le pauvre ange | a peur, et me sourit ; |
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Et moi, je la salue, | elle étant l'innocence. |
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Ses agneaux, dans le pré | plein de fleurs qui l'encense, |
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Bondissent, et chacun, | au soleil s'empourprant, |
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Laisse aux buissons, à qui | la bise le reprend, |
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Un peu de sa toison, | comme un flocon d'écume. |
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Je passe ; enfant, troupeau, | s'effacent dans la brume ; |
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Le crépuscule étend | sur les longs sillons gris |
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Ses ailes de fantôme | et de chauve-souris ; |
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J'entends encore au loin | dans la plaine ouvrière |
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Chanter derrière moi | la douce chevrière, |
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Et, là-bas, devant moi, | le vieux gardien pensif |
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De l'écume, du flot, | de l'algue, du récif, |
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Et des vagues sans trêve | et sans fin remuées, |
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Le pâtre promontoire | au chapeau de nuées, |
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S'accoude et rêve au bruit | de tous les infinis, |
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Et, dans l'ascension | des nuages bénis, |
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Regarde se lever | la lune triomphale, |
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Pendant que l'ombre tremble, | et que l'âpre rafale |
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Disperse à tous les vents | avec son souffle amer |
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La laine des moutons | sinistres de la mer. |
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