| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| XXI |
| À Paul M. |
| Auteur du drame Paris |
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Tu graves au fronton | sévère de ton œuvre |
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Un nom proscrit que mord | en sifflant la couleuvre ; |
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Au malheur, dont le flanc | saigne et dont l'œil sourit, |
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À la proscription, | et non pas au proscrit, |
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— Car le proscrit n'est rien | que de l'ombre, moins noire |
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Que l'autre ombre qu'on nomme | éclat, bonheur, victoire ; — |
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À l'exil pâle et nu, | cloué sur des débris, |
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Tu donnes ton grand drame | où vit le grand Paris, |
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Cette cité de feu, | de nuit, d'airain, de verre, |
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Et tu fais saluer | par Rome le Calvaire. |
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Sois loué, doux penseur, | toi qui prends dans ta main |
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Le passé, l'avenir, | tout le progrès humain, |
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La lumière, l'histoire, | et la ville, et la France, |
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Tous les dictames saints | qui calment la souffrance, |
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Raison, justice, espoir, | vertu, foi, vérité, |
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Le parfum poésie | et le vin liberté, |
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Et qui sur le vaincu, | cœur meurtri, noir fantôme, |
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Te penches, et répands | l'idéal comme un baume ! |
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Paul, il me semble, grâce | à ce fier souvenir |
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Dont tu viens nous bercer, | nous sacrer, nous bénir, |
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Que dans ma plaie, où dort | la douleur, ô poëte ! |
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Je sens de la charpie | avec un drapeau faite. |
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a |
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Marine-Terrace,
août 1855.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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