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Tout homme qui vieillit | est ce roc solitaire |
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Et triste, Cérigo, | qui fut jadis Cythère, |
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Cythère aux nids charmants, | Cythère aux myrtes verts, |
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La conque de Cypris | sacrée au sein des mers. |
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La vie auguste, goutte | à goutte, heure par heure, |
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S'épand sur ce qui passe | et sur ce qui demeure ; |
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Là-bas, la Grèce brille | agonisante, et l'œil |
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S'emplit en la voyant | de lumière et de deuil ; |
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La terre luit ; la nue | est de l'encens qui fume ; |
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Des vols d'oiseaux de mer | se mêlent à l'écume ; |
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L'azur frissonne ; l'eau | palpite ; et les rumeurs |
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Sortent des vents, des flots, | des barques, des rameurs ; |
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Au loin court quelque voile | hellène ou candiote. |
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Cythère est là, lugubre, | épuisée, idiote, |
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Tête de mort du rêve | amour, et crâne nu |
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Du plaisir, ce chanteur | masqué, spectre inconnu. |
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C'est toi ? qu'as-tu donc fait | de ta blanche tunique ? |
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Cache ta gorge impure | et ta laideur cynique, |
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O sirène ridée | et dont l'hymne s'est tu ! |
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Où donc êtes-vous, âme ? | étoile, où donc es-tu ? |
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L'île qu'on adorait | de Lemnos à Lépante, |
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Où se tordait d'amour | la chimère rampante, |
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Où la brise baisait | les arbres frémissants, |
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Où l'ombre disait : J'aime ! | où l'herbe avait des sens, |
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Qu'en a-t-on fait ? où donc | sont-ils, où donc sont-elles, |
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Eux, les olympiens, | elles, les immortelles ? |
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Où donc est Mars ? où donc | Éros ? où donc Psyché ? |
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Où donc le doux oiseau | bonheur, effarouché ? |
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Qu'en as-tu fait, rocher, | et qu'as-tu fait des roses ? |
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Qu'as-tu fait des chansons | dans les soupirs écloses, |
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Des danses, des gazons, | des bois mélodieux, |
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De l'ombre que faisait | le passage des dieux ? |
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Plus d'autels ; ô passé ! | splendeurs évanouies ! |
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Plus de vierges au seuil | des antres éblouies ; |
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Plus d'abeilles buvant | la rosée et le thym. |
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Mais toujours le ciel bleu. | C'est-à-dire, ô destin ! |
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Sur l'homme, jeune ou vieux, | harmonie ou souffrance, |
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Toujours la même mort | et la même espérance. |
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Cérigo, qu'as-tu fait | de Cythère ? Nuit ! deuil ! |
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L'éden s'est éclipsé, | laissant à nu l'écueil. |
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O naufragée, hélas ! | c'est donc là que tu tombes ! |
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Les hiboux même ont peur | de l'île des colombes. |
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Ile, ô toi qu'on cherchait ! | ô toi que nous fuyons, |
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O spectre des baisers, | masure des rayons, |
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b |
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Tu t'appelles oubli ! | tu meurs, sombre captive ! |
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a |
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Et, tandis qu'abritant | quelque yole furtive, |
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a |
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Ton cap, où rayonnaient | les temples fabuleux, |
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Voit passer à son ombre | et sur les grands flots bleus |
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b |
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Le pirate qui guette | ou le pêcheur d'éponges |
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Qui rôde, à l'horizon | Vénus fuit dans les songes. |
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a |
