| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| XIV |
| Claire P. |
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Quel âge hier ? Vingt ans. | Et quel âge aujourd'hui ? |
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L'éternité. Ce front | pendant une heure a lui. |
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Elle avait les doux chants | et les grâces superbes ; |
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Elle semblait porter | de radieuses gerbes ; |
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Rien qu'à la voir passer, | on lui disait : Merci ! |
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Qu'est-ce donc que la vie, | hélas ! pour mettre ainsi |
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Les êtres les plus purs | et les meilleurs en fuite ? |
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Et, moi, je l'avais vue | encor toute petite. |
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Elle me disait vous, | et je lui disais tu. |
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Son accent ineffable | avait cette vertu |
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De faire en mon esprit, | douces voix éloignées, |
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Chanter le vague chœur | de mes jeunes années. |
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Il n'a brillé qu'un jour, | ce beau front ingénu. |
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Elle était fiancée | à l'hymen inconnu. |
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À qui mariez-vous, | mon Dieu, toutes ces vierges ? |
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Un vague et pur reflet | de la lueur des cierges |
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Flottait dans son regard | céleste et rayonnant ; |
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Elle était grande et blanche | et gaie ; et, maintenant, |
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Allez à Saint-Mandé, | cherchez dans le champ sombre, |
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Vous trouverez le lit | de sa noce avec l'ombre ; |
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Vous trouverez la tombe | où gît ce lys vermeil ; |
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Et c'est là que tu fais | ton éternel sommeil, |
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Toi qui, dans ta beauté | naïve et recueillie, |
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Mêlais à la madone | auguste d'Italie |
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La Flamande qui rit | à travers les houblons, |
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Douce Claire aux yeux noirs | avec des cheveux blonds. |
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Elle s'en est allée | avant d'être une femme ; |
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N'étant qu'un ange encor ; | le ciel a pris son âme |
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Pour la rendre en rayons | à nos regards en pleurs, |
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Et l'herbe, sa beauté, | pour nous la rendre en fleurs. |
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Les êtres étoilés | que nous nommons archanges |
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La bercent dans leurs bras | au milieu des louanges, |
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Et, parmi les clartés, | les lyres, les chansons, |
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D'en haut elle sourit | à nous qui gémissons. |
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Elle sourit, et dit | aux anges sous leurs voiles : |
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Est-ce qu'il est permis | de cueillir des étoiles ? |
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Et chante, et, se voyant | elle-même flambeau, |
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Murmure dans l'azur : | Comme le ciel est beau ! |
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Mais cela ne fait rien | à sa mère qui pleure ; |
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La mère ne veut pas | que son doux enfant meure |
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Et s'en aille, laissant | ses fleurs sur le gazon, |
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Hélas ! et le silence | au seuil de la maison ! |
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Son père, le sculpteur, | s'écriait : — Qu'elle est belle ! |
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Je ferai sa statue | aussi charmante qu'elle. |
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C'est pour elle qu'avril | fleurit les verts sentiers. |
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Je la contemplerai | pendant des mois entiers |
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Et je ferai venir | du marbre de Carrare. |
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Ce bloc prendra sa forme | éblouissante et rare ; |
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Elle restera chaste | et candide à côté. |
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On dira : « Le sculpteur | a deux filles : Beauté |
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« Et Pudeur ; Ombre et Jour ; | la Vierge et la Déesse ; |
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« Quel est cet ouvrier | de Rome ou de la Grèce |
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« Qui, trouvant dans son art | des secrets inconnus, |
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« En copiant Marie, | a su faire Vénus ? » |
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Le marbre restera | dans la montagne blanche, |
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Hélas ! car c'est à l'heure | où tout rit, que tout penche ; |
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Car nos mains gardent mal | tout ce qui nous est cher ; |
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Car celle qu'on croyait | d'azur était de chair ; |
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Et celui qui taillait | le marbre était de verre ; |
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Et voilà que le vent | a soufflé, Dieu sévère, |
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Sur la vierge au front pur, | sur le maître au bras fort ; |
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Et que la fille est morte, | et que le père est mort ! |
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Claire, tu dors. Ta mère, | assise sur ta fosse, |
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Dit : — Le parfum des fleurs | est faux, l'aurore est fausse, |
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L'oiseau qui chante au bois | ment, et le cygne ment, |
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L'étoile n'est pas vraie | au fond du firmament, |
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Le ciel n'est pas le ciel | et là-haut rien ne brille, |
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Puisque, lorsque je crie | à ma fille : « Ma fille, |
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« Je suis là. Lève-toi ! | » quelqu'un le lui défend ; |
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Et que je ne puis pas | réveiller mon enfant ! — |
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Juin 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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