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Mère, voilà douze ans⎟ que notre fille est morte ; |
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Et depuis, moi le père⎟ et vous la femme forte, |
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Nous n'avons pas été,⎟ Dieu le sait, un seul jour |
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Sans parfumer son nom⎟ de prière et d'amour. |
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Nous avons pris la sombre⎟ et charmante habitude |
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De voir son ombre vivre⎟ en notre solitude, |
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De la sentir passer⎟ et de l'entendre errer, |
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Et nous sommes restés⎟ à genoux à pleurer. |
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Nous avons persisté⎟ dans cette douleur douce, |
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Et nous vivons penchés⎟ sur ce cher nid de mousse |
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Emporté dans l'orage⎟ avec les deux oiseaux. |
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Mère, nous n'avons pas⎟ plié, quoique roseaux, |
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Ni perdu la bonté⎟ vis-à-vis l'un de l'autre, |
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Ni demandé la fin⎟ de mon deuil et du vôtre |
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A cette lâcheté⎟ qu'on appelle l'oubli. |
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Oui, depuis ce jour triste⎟ où pour nous ont pâli |
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Les cieux, les champs, les fleurs,⎟ l'étoile, l'aube pure, |
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Et toutes les splendeurs⎟ de la sombre nature, |
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Avec les trois enfants⎟ qui nous restent, trésor |
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De courage et d'amour⎟ que Dieu nous laisse encor, |
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Nous avons essuyé⎟ des fortunes diverses, |
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Ce qu'on nomme malheur,⎟ adversité, traverses, |
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Sans trembler, sans fléchir,⎟ sans haïr les écueils, |
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Donnant aux deuils du cœur,⎟ à l'absence, aux cercueils, |
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Aux souffrances dont saigne⎟ ou l'âme ou la famille, |
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Aux êtres chers enfuis⎟ ou morts, à notre fille, |
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Aux vieux parents repris⎟ par un monde meilleur, |
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Nos pleurs, et le sourire⎟ à toute autre douleur. |
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