| LIVRE CINQUIÈME |
| EN MARCHE |
| V |
| À mademoiselle Louise B. |
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O vous l'âme profonde ! | ô vous la sainte lyre ! |
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Vous souvient-il des temps | d'extase et de délire, |
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Et des jeux triomphants, |
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Et du soir qui tombait | des collines prochaines ? |
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Vous souvient-il des jours ? | vous souvient-il des chênes |
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Et des petits enfants ? |
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Et vous rappelez-vous | les amis, et la table, |
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a |
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Et le rire éclatant | du père respectable, |
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Et nos cris querelleurs, |
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Le pré, l'étang, la barque, | et la lune, et la brise, |
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Et les chants qui sortaient | de votre cœur, Louise, |
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En attendant les pleurs ! |
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Le parc avait des fleurs | et n'avait pas de marbres. |
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Oh ! comme il était beau, | le vieillard, sous les arbres ! |
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Je le voyais parfois |
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Dès l'aube sur un banc | s'asseoir tenant un livre ; |
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Je sentais, j'entendais | l'ombre autour de lui vivre |
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Et chanter dans les bois ! |
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Il lisait, puis dormait | au baiser de l'aurore ; |
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Et je le regardais | dormir, plus calme encore |
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Que ce paisible lieu, |
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Avec son front serein | d'où sortait une flamme, |
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Son livre ouvert devant | le soleil, et son âme |
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Ouverte devant Dieu ! |
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Et du fond de leur nid, | sous l'orme et sous l'érable, |
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Les oiseaux admiraient | sa tête vénérable, |
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Et, gais chanteurs tremblants, |
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Ils guettaient, s'approchaient, | et souhaitaient dans l'ombre |
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D'avoir, pour augmenter | la douceur du nid sombre, |
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Un de ses cheveux blancs ! |
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Puis il se réveillait, | s'en allait vers la grille, |
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S'arrêtait pour parler | à ma petite fille, |
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Et ces temps sont passés ! |
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Le vieillard et l'enfant | jasaient de mille choses… |
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Vous ne voyiez donc pas | ces deux êtres, ô roses, |
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Que vous refleurissez ! |
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Avez-vous bien le cœur, | ô roses, de renaître |
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Dans le même bosquet, | sous la même fenêtre ? |
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Où sont-ils, ces fronts purs ? |
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N'était-ce pas vos sœurs, | ces deux âmes perdues |
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Qui vivaient, et se sont | si vite confondues |
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Aux éternels azurs ! |
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Est-ce que leur sourire, | est-ce que leurs paroles, |
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O roses, n'allaient pas | réjouir vos corolles |
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Dans l'air silencieux, |
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Et ne s'ajoutaient pas | à vos chastes délices, |
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Et ne devenaient pas | parfums dans vos calices, |
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c |
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Et rayons dans vos cieux ? |
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b |
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Ingrates ! vous n'avez | ni regrets, ni mémoire. |
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Vous vous réjouissez | dans toute votre gloire ; |
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Vous n'avez point pâli. |
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Ah ! je ne suis qu'un homme | et qu'un roseau qui ploie, |
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Mais je ne voudrais pas, | quant à moi, d'une joie |
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Faite de tant d'oubli ! |
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Oh ! qu'est-ce que le sort | a fait de tout ce rêve ? |
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Où donc a-t-il jeté | l'humble cœur qui s'élève, |
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Le foyer réchauffant, |
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O Louise, et la vierge, | et le vieillard prospère, |
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Et tous ces vœux profonds, | de moi pour votre père, |
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De vous pour mon enfant ! |
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Où sont-ils, les amis | de ce temps que j'adore ? |
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Ceux qu'a pris l'ombre, et ceux | qui ne sont pas encore |
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Tombés au flot sans bords ; |
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Eux, les évanouis, | qu'un autre ciel réclame, |
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c |
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Et vous, les demeurés, | qui vivez dans mon âme, |
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Mais pas plus que les morts ! |
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Quelquefois, je voyais, | de la colline en face, |
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Mes quatre enfants jouer, | tableau que rien n'efface ! |
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Et j'entendais leurs chants ; |
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Ému, je contemplais | ces aubes de moi-même |
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Qui se levaient là-bas | dans la douceur suprême |
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Des vallons et des champs ! |
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Ils couraient, s'appelaient | dans les fleurs ; et les femmes |
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Se mêlaient à leurs jeux | comme de blanches âmes ; |
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Et tu riais, Armand ! |
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Et, dans l'hymen obscur | qui sans fin se consomme, |
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La nature sentait | que ce qui sort de l'homme |
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Est divin et charmant ! |
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Où sont-ils ? Mère, frère, | à son tour chacun sombre. |
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Je saigne et vous saignez. | Mêmes douleurs ! même ombre ! |
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O jours trop tôt décrus ! |
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Ils vont se marier ; | faites venir un prêtre ; |
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Qu'il revienne ! ils sont morts. | Et, le temps d'apparaître, |
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Les voilà disparus ! |
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Nous vivons tous penchés | sur un océan triste. |
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L'onde est sombre. Qui donc | survit ? qui donc existe ? |
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Ce bruit sourd, c'est le glas. |
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Chaque flot est une âme ; | et tout fuit. Rien ne brille. |
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Un sanglot dit : Mon père ! | un sanglot dit : Ma fille ! |
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Un sanglot dit : Hélas ! |
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b |
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Marine-Terrace,
juin 1855.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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