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Elle avait pris ce pli│ dans son âge enfantin |
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De venir dans ma chambre│ un peu chaque matin ; |
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Je l'attendais ainsi│ qu'un rayon qu'on espère ; |
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Elle entrait et disait :│ « Bonjour, mon petit père ; » |
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Prenait ma plume, ouvrait│ mes livres, s'asseyait |
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Sur mon lit, dérangeait│ mes papiers, et riait, |
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Puis soudain s'en allait│ comme un oiseau qui passe. |
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Alors, je reprenais,│ la tête un peu moins lasse, |
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Mon œuvre interrompue,│ et, tout en écrivant, |
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Parmi mes manuscrits│ je rencontrais souvent |
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Quelque arabesque folle│ et qu'elle avait tracée, |
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Et mainte page blanche│ entre ses mains froissée |
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Où, je ne sais comment,│ venaient mes plus doux vers |
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Elle aimait Dieu, les fleurs,│ les astres, les prés verts, |
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Et c'était un esprit│ avant d'être une femme. |
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Son regard reflétait│ la clarté de son âme. |
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Elle me consultait│ sur tout à tous moments. |
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Oh ! que de soirs d'hiver│ radieux et charmants, |
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Passés à raisonner│ langue, histoire et grammaire, |
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Mes quatre enfants groupés│ sur mes genoux, leur mère |
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Tout près, quelques amis│ causant au coin du feu ! |
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J'appelais cette vie│ être content de peu ! |
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Et dire qu'elle est morte !│ hélas ! que Dieu m'assiste ! |
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Je n'étais jamais gai│ quand je la sentais triste ; |
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J'étais morne au milieu│ du bal le plus joyeux |
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Si j'avais, en partant,│ vu quelque ombre en ses yeux. |
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