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Elle avait pris ce pli | dans son âge enfantin |
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De venir dans ma chambre | un peu chaque matin ; |
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Je l'attendais ainsi | qu'un rayon qu'on espère ; |
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Elle entrait et disait : | « Bonjour, mon petit père ; » |
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Prenait ma plume, ouvrait | mes livres, s'asseyait |
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Sur mon lit, dérangeait | mes papiers, et riait, |
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Puis soudain s'en allait | comme un oiseau qui passe. |
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Alors, je reprenais, | la tête un peu moins lasse, |
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Mon œuvre interrompue, | et, tout en écrivant, |
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Parmi mes manuscrits | je rencontrais souvent |
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Quelque arabesque folle | et qu'elle avait tracée, |
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Et mainte page blanche | entre ses mains froissée |
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Où, je ne sais comment, | venaient mes plus doux vers |
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Elle aimait Dieu, les fleurs, | les astres, les prés verts, |
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Et c'était un esprit | avant d'être une femme. |
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Son regard reflétait | la clarté de son âme. |
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Elle me consultait | sur tout à tous moments. |
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Oh ! que de soirs d'hiver | radieux et charmants, |
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Passés à raisonner | langue, histoire et grammaire, |
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Mes quatre enfants groupés | sur mes genoux, leur mère |
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Tout près, quelques amis | causant au coin du feu ! |
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J'appelais cette vie | être content de peu ! |
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Et dire qu'elle est morte ! | hélas ! que Dieu m'assiste ! |
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Je n'étais jamais gai | quand je la sentais triste ; |
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J'étais morne au milieu | du bal le plus joyeux |
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Si j'avais, en partant, | vu quelque ombre en ses yeux. |
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