| LA VOIX DE GUERNESEY |
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À GARIBALDI
Un français c’est la France, un romain contient Rome
Et ce qui brise un peuple avorte au pieds d’un homme.
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| I |
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Ces jeunes gens, ces fils | de Brutus, de Camille, |
6+6 |
a |
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De Thraséas combien | étaient-ils ? quatre mille. |
6+6 |
a |
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Combien sont morts ? six cents. | Six cents ! comptez, voyez. |
6+6 |
b |
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Une dispersion | de membres foudroyés, |
6+6 |
b |
| 5 |
Des bras rompus, des yeux | troués et noirs, des ventres |
6+6 |
a |
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Où fouillent en hurlant | les loups sortis des antres, |
6+6 |
a |
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De la chair mitraillée | au milieu des buissons, |
6+6 |
b |
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C’est là tout ce qui reste, | après les trahisons, |
6+6 |
b |
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Après le piège, après | les guet-apens infâmes, |
6+6 |
a |
| 10 |
Hélas, de ces grands cœurs | et de ces grandes âmes ! |
6+6 |
a |
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Voyez. On les a tous | fauchés d’un coup de faulx. |
6+6 |
b |
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Leur crime ? ils voulaient Rome | et ses arcs triomphaux ; |
6+6 |
b |
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Ils défendaient l’honneur | et le droit, ces chimères. |
6+6 |
a |
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Venez, reconnaissez | vos enfants, venez, mères ! |
6+6 |
a |
| 15 |
Car pour qui l’allaita, | l’homme est toujours l’enfant. |
6+6 |
b |
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Tenez ; ce front hagard, | qu’une balle ouvre et fend, |
6+6 |
b |
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C’est humble tête blonde | où jadis, pauvre femme, |
6+6 |
a |
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Tu voyais rayonner | l’aurore et poindre l’âme ; |
6+6 |
a |
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Ces lèvres, dont l’écume | a souillé le gazon, |
6+6 |
b |
| 20 |
O nourrice, après toi | bégayaient ta chanson ; |
6+6 |
b |
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Cette main froide, auprès | de ces paupières closes, |
6+6 |
a |
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A fait jaillir ton lait | sous ses petits doigts roses ; |
6+6 |
a |
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Voici le premier-né ; | voici le dernier-né. |
6+6 |
b |
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O d’espérance éteinte | amas infortuné ! |
6+6 |
b |
| 25 |
Pleurs profonds ! ils vivaient ; | ils réclamaient leur Tibre ; |
6+6 |
a |
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Être jeune n’est pas | complet sans être libre ; |
6+6 |
a |
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Ils voulaient voir leur aigle | immense s’envoler ; |
6+6 |
b |
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Ils voulaient affranchir, | réparer, consoler ; |
6+6 |
b |
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Chacun portait en soi, | pieuse idolâtrie, |
6+6 |
a |
| 30 |
Le total des affronts | soufferts par la patrie ; |
6+6 |
a |
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Ils savaient tout compter, | tout, hors les ennemis ; |
6+6 |
b |
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Beaux, vaillants, jeunes, morts ! | Adieux, nos doux amis, |
6+6 |
b |
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Les heures de lumière | et d’amour sont passées, |
6+6 |
a |
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Vous n’effeuillerez plus | avec vos fiancées |
6+6 |
a |
| 35 |
L’humble étoile des prés | qui rayonne et fleurit… |
6+6 |
b |
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Que de sang sur ce prêtre, | ô pâle Jésus-Christ ! |
6+6 |
b |
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Pontife élu que l’ange | a touché de sa palme, |
6+6 |
a |
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À qui Dieu commanda | de tenir, doux et calme, |
6+6 |
a |
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Son évangile ouvert | sur le monde orphelin, |
6+6 |
b |
| 40 |
O frère universel | à la robe de lin, |
6+6 |
b |
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À demi dans la chaire, | à demi dans la tombe, |
6+6 |
a |
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Serviteur de l’agneau, | gardien de la colombe, |
6+6 |
a |
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Qui des cieux dans ta main | portes le lys tremblant, |
6+6 |
b |
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Homme près de ta fin, | car ton front est tout blanc |
6+6 |
b |
| 45 |
Et le vent du sépulcre | en tes cheveux se joue, |
6+6 |
a |
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Vicaire de celui | qui tendait l’autre joue, |
6+6 |
a |
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À cette heure, ô semeur | des pardons infinis, |
6+6 |
b |
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Ce qui plaît à ton cœur | et ce que tu bénis |
6+6 |
b |
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Sur notre sombre terre | où l’âme humaine lutte, |
6+6 |
a |
| 50 |
C’est un fusil tuant | douze hommes par minute ! |
6+6 |
a |
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Jules deux reparaît | sous ma mitre de fer. |
6+6 |
b |
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La papauté féroce | avoue enfin l’enfer. |
6+6 |
b |
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Certes, l’outil du meurtre | a bien rempli sa tâche ; |
6+6 |
a |
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Ces rois ! leur foudre est traitre | et leur tonnerre est lâche. |
6+6 |
a |
| 55 |
Avoir été trop grands, | Français, c’est importun : |
6+6 |
b |
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Jadis un contre dix, | aujourd’hui dix contre un. |
6+6 |
b |
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France, on te déshonore, | on te traîne, on te lie, |
6+6 |
a |
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Et l’on te force à mettre | au bagne l’Italie. |
6+6 |
a |
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Voilà ce qu’on te fait, | colosse en proie aux mains ! |
6+6 |
b |
| 60 |
Un ruisseau fumant coule | au flanc des Apennins. |
6+6 |
b |
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| II |
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O sinistre vieillard, | te voilà responsable |
6+6 |
a |
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Du vautour déterrant | un crâne dans le sable, |
6+6 |
a |
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Et du croassement | lugubre des corbeaux ! |
6+6 |
b |
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Emplissez désormais | ses visions, tombeaux, |
6+6 |
b |
| 65 |
Paysages hideux | où rôdent les belettes, |
6+6 |
a |
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Silhouettes d’oiseaux | perchés sur des squelettes ! |
6+6 |
a |
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S’il dort, apparais-lui, | champ de bataille noir ! |
6+6 |
b |
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|
Les canons sont tout chauds ; | ils ont fait leur devoir ; |
6+6 |
b |
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La mitraille invoquée | a tenu sa promesse ; |
6+6 |
a |
| 70 |
C’est fait. Les morts sont morts. | Maintenant dis ta messe. |
6+6 |
a |
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Prends dans tes doigts l’hostie | en t’essuyant un peu, |
6+6 |
b |
|
Car il ne faudrait pas | mettre du sang à Dieu ! |
6+6 |
b |
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|
Du reste tout est bien. | La France n’est pas fière ; |
6+6 |
a |
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Le roi de Prusse a ri ; | le denier de Saint-Pierre |
6+6 |
a |
| 75 |
Prospère, et l’Irlandais | donne son dernier sou ; |
6+6 |
b |
|
Le peuple cède et met | en terre le genou ; |
6+6 |
b |
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De peur qu’on ne le fauche ; | il plie, étant de l’herbe ; |
6+6 |
a |
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On reprend Frosinone | et l’on rentre à Viterbe ; |
6+6 |
a |
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Le czar a commandé | son service divin ; |
6+6 |
b |
| 80 |
Partout où quelque mort | blêmit dans un ravin, |
6+6 |
b |
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Le rat joyeux le ronge | en tremblant qu’il ne bouge ; |
6+6 |
a |
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Ici la terre est noire ; | ici la plaine est rouge ; |
6+6 |
a |
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Garibaldi n’est plus | qu’un vain nom immortel ; |
6+6 |
b |
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Comme Léonidas, | comme Guillaume Tell ; |
6+6 |
b |
| 85 |
Le pape, à la Sixtine, | au Gésu, chez les Carmes, |
6+6 |
a |
|
Met tous ses diamants ; | tendre ; il répand des larmes |
6+6 |
a |
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De joie ; il est très doux ; | il parle du succès |
6+6 |
b |
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De ses armes ; du sang | versé, des bons Français, |
6+6 |
b |
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Des quantités de plomb | que la bombarde jette, |
6+6 |
a |
| 90 |
Modestement, les yeux | baissés, comme un poète |
6+6 |
a |
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Se fait un peu prier | pour réciter ses vers |
6+6 |
b |
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De convois de blessés | les chemins sont couverts. |
6+6 |
b |
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Partout rit la victoire. | |
|
|
|
|
Partout rit la victoire. Utilité des traîtres. |
6+6 |
a |
|
|
Dans les perles, la soie | et l’or, parmi tes reîtres |
6+6 |
a |
| 95 |
Qu’hier, du doigts, aux champs | de meurtre, tu guidais, |
6+6 |
b |
|
Pape, assis, sur ton trône | et siégeant, sous ton dais, |
6+6 |
b |
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Coiffé de ta tiare | aux trois couronnes, prêtre, |
6+6 |
a |
|
Tu verras quelque jour | au Vatican peut-être |
6+6 |
a |
|
Entrer un homme triste | et de haillons vêtu, |
6+6 |
b |
| 100 |
Un pauvre, un inconnu. | Tu lui diras : ― Qu’es-tu, |
6+6 |
b |
|
Passant ? que me veux-tu ? | sors-tu de quelque geôle ? |
6+6 |
a |
|
Pourquoi voit-on ces brins | de laine à ton épaule ? |
6+6 |
a |
|
― Une brebis était | tout à l’heure dessus, |
6+6 |
b |
|
Répondra-t-il. Je viens | de loin. Je suis Jésus. |
6+6 |
b |
|
|
| III |
| 105 |
Une chaîne au héros ! | une corde à l’apôtre ! |
6+6 |
a |
|
John Brown, Garibaldi, | passez l’un après l’autre. |
6+6 |
a |
|
Quel est ce prisonnier ? | c’est le libérateur. |
6+6 |
b |
|
Sur la terre, en tous lieux, | du pôle à l’équateur ; |
6+6 |
b |
|
L’iniquité prévaut, | règne, triomphe, et mène |
6+6 |
a |
| 110 |
De force aux lâchetés | la conscience humaine. |
6+6 |
a |
|
O prodiges de honte ! | étranges impudeurs ! |
6+6 |
b |
|
On accepte un soufflet | par des ambassadeurs. |
6+6 |
b |
|
On jette aux fers celui | qui nous a fait l’aumône. |
6+6 |
a |
|
― Tu sais, je t’ai blâmé | de lui donner ce trône ! ― |
6+6 |
a |
|
| 115 |
On était gentilhomme, | on devient alguazil. |
6+6 |
b |
|
Débiteur d’un royaume, | on paie avec l’exil. |
6+6 |
b |
|
Pourquoi pas ? on est vil. | C’est qu’on en reçoit l’ordre. |
6+6 |
a |
|
Rampons. Lécher le maître | est plus sûr que le mordre. |
6+6 |
a |
|
D’ailleurs tout est logique. | Où sont les contresens ? |
6+6 |
b |
| 120 |
La gloire a le cachot, | mais le crime a l’encens ; |
6+6 |
b |
|
De quoi vous plaignez-vous ? | l’infâme étant l’auguste, |
6+6 |
a |
|
Le vrai doit être faux, | et la balance est juste. |
6+6 |
a |
|
On dit au soldat : frappe ! | il doit frapper. La mort |
6+6 |
b |
|
Est la servante sombre | aux ordres du plus fort. |
6+6 |
b |
| 125 |
Et puis, l’aigle peut bien | venir en aide au cygne ! |
6+6 |
a |
|
Mitrailler est le dogme | et croire est la consigne. |
6+6 |
a |
|
Qu’est pour nous le soldat ? | du fer sur un valet. |
6+6 |
b |
|
Le pape veut avoir | son Sadowa ; qu’il l’ait. |
6+6 |
b |
|
Quoi donc ? en viendra-t-on | dans le siècle où nous sommes, |
6+6 |
a |
| 130 |
À mettre en question | le vieux droit qu’ont les hommes |
6+6 |
a |
|
D’obéir à leur prince | et de s’entretuer ? |
6+6 |
b |
|
Au prétendu progrès | pourquoi s’évertuer |
6+6 |
b |
|
Quand l’humble populace | est surtout coutumière ? |
6+6 |
a |
|
La masse a plus de calme | ayant moins de lumière. |
6+6 |
a |
| 135 |
Tous les grands intérêts | des peuples, l’échafaud, |
6+6 |
b |
|
La guerre, le budget, | l’ignorance qu’il faut, |
6+6 |
b |
|
Courent moins de dangers | et sont en équilibre |
6+6 |
a |
|
Sur l’homme garrotté | mieux que sur l’homme libre. |
6+6 |
a |
|
L’homme libre se meut | et cause un tremblement. |
6+6 |
b |
| 140 |
Un Garibaldi peut | tout rompre à tout moment ; |
6+6 |
b |
|
Il entraîne après lui | la foule, qui déserte |
6+6 |
a |
|
Et passe à l’idéal. | C’est grave. On comprend, certe, |
6+6 |
a |
|
Que la société, | sur qui veillent les cours, |
6+6 |
b |
|
Doit trembler et frémir | et crier au secours, |
6+6 |
b |
| 145 |
Tant qu’un héros n’est pas | mis hors d’état de nuire. |
6+6 |
a |
|
|
Le phare aux yeux de l’ombre | est coupable de luire. |
6+6 |
a |
|
|
| IV |
|
Votre Garibaldi | n’a pas trouvé le joint. |
6+6 |
b |
|
Ça, le but de tout homme | ici-bas n’est-il point |
6+6 |
b |
|
De tâcher d’être dupe | aussi peu que possible ? |
6+6 |
a |
| 150 |
Jouir est bon. La vie | est un tir à la cible. |
6+6 |
a |
|
Le scrupule en haillons | grelotte ; je le plains. |
6+6 |
b |
|
Rien n’a plus de vertu | que les coffres-forts pleins. |
6+6 |
b |
|
Il est de l’intérêt | de tous qu’on ait des princes |
6+6 |
a |
|
Qui fassent refluer | leur or dans les provinces ; |
6+6 |
a |
| 155 |
C’est pour cela qu’un roi | doit être riche ; avoir |
6+6 |
b |
|
Une liste civile | énorme est son devoir ; |
6+6 |
b |
|
Le pape, qu’on voudrait | confiner dans les astres |
6+6 |
a |
|
Est un roi comme un autre. | Il a besoin de piastres, |
6+6 |
a |
|
Que diable ! l’opulence | est le droit du saint lieu ; |
6+6 |
b |
| 160 |
Il faut dorer le pape | afin de prouver Dieu ; |
6+6 |
b |
|
N’avoir pas une pierre | où reposer sa tête |
6+6 |
a |
|
Est bon pour Jésus-Christ. | La loque est déshonnête. |
6+6 |
a |
|
Voyons la question | par le côté moral. |
6+6 |
b |
|
Le but du colonel | est d’être général, |
6+6 |
b |
| 165 |
Le but du maréchal | est d’être connétable ! |
6+6 |
a |
|
Avant tout, mon paiement. | Mettons cartes sur table. |
6+6 |
a |
|
Un renégat a tort | tant qu’il n’est pas muchir ; |
6+6 |
b |
|
Alors il a raison. | S’arrondir, s’enrichir, |
6+6 |
b |
|
Tout est là. Regardez, | nous prenons les Hanovres. |
6+6 |
a |
| 170 |
Et quant à ces bandits | qui veulent rester pauvres, |
6+6 |
a |
|
Ils sont les ennemis | publics. Sus ! hors la loi ! |
6+6 |
b |
|
Ils donnent le mauvais | exemple. Coffrez-moi |
6+6 |
b |
|
Ce gueux, qui, dictateur, | n’a rien mis dans sa poche. |
6+6 |
a |
|
|
On se heurte, au battant | lorsqu’on touche à la cloche, |
6+6 |
a |
| 175 |
Et lorsqu’on touche au prêtre | on se heurte au soudard. |
6+6 |
b |
|
Morbleu, la papauté | n’est pas un objet d’art ! |
6+6 |
b |
|
Par le sabre en Espagne, | en Prusse par la schlague, |
6+6 |
a |
|
Par la censure en France, | on modère, on élague |
6+6 |
a |
|
L’excès de rêverie | et de tendance au droit, |
6+6 |
b |
| 180 |
Le peuple est pour le, prince | un soulier fort étroit ; |
6+6 |
b |
|
L’élargir en l’usant | aux marches militaires |
6+6 |
a |
|
Est utile : Un pontife, | en ses sermons austères |
6+6 |
a |
|
Sait rattacher au ciel | nos lois, qu’on nomme abus, |
6+6 |
b |
|
Et le knout en latin | s’appelle Syllabus. |
6+6 |
b |
| 185 |
L’ordre est tout. Le fusil | Chassepot est suave. |
6+6 |
a |
|
Le progrès est béni ; | dans quoi ? dans le zouave ; |
6+6 |
a |
|
Les boulets sont bénis | dans leurs coups ; le chacal |
6+6 |
b |
|
Est béni dans sa faim, | s’il est pontifical. |
6+6 |
b |
|
Nous trouvons excellent, | quant à nous, que le pape |
6+6 |
a |
| 190 |
Rie au nez de ce siècle | inepte, écrase, frappe ; |
6+6 |
a |
|
Et, du moment qu’on veut | lui prendre son argent, |
6+6 |
b |
|
Se fasse carrément | recruteur et sergent, |
6+6 |
b |
|
Pousse à la guerre, et crie : | à mort quiconque est libre ! |
6+6 |
a |
|
Qu’il recommande au prône, | un obus de calibre, |
6+6 |
a |
| 195 |
Qu’il dise, en achevant | sa prière ; Égorgez ! |
6+6 |
b |
|
Envoie aux combattants | force fourgons chargés ; |
6+6 |
b |
|
De la poudre, du plomb, | du fer, et ravitaille |
6+6 |
a |
|
L’extermination | sur les champs de bataille ! |
6+6 |
a |
|
|
| V |
|
Qu’il aille donc ! qu’il aille, | emportant son mandat, |
6+6 |
b |
| 200 |
Ce chevalier errant | des peuples, ce soldat, |
6+6 |
b |
|
Ce paladin, ce preux | de l’idéal ! qu’il parte. |
6+6 |
a |
|
Nous, les proscrits d’Athène, | à ce proscrit de Sparte, |
6+6 |
a |
|
Ouvrons nos seuils ; qu’il soit | notre hôte maintenant ; |
6+6 |
b |
|
Qu’en notre maison sombre | il entre rayonnant. |
6+6 |
b |
| 205 |
Oui, viens, chacun de nous, | frère à l’âme meurtrie, |
6+6 |
a |
|
Veut avec son exil | te faire une patrie ! |
6+6 |
a |
|
Viens, assieds-toi chez ceux | qui n’ont plus de foyer. |
6+6 |
b |
|
Viens, toi qu’on a pu vaincre | et qu’on n’a pu ployer ! |
6+6 |
b |
|
Nous chercherons quel est | le nom de l’espérance ; |
6+6 |
a |
| 210 |
Nous dirons : Italie ! | et tu répondras : France ! |
6+6 |
a |
|
Et nous regarderons, | car le soir fait rêver, |
6+6 |
b |
|
En attendant les droits, | les astres se lever. |
6+6 |
b |
|
|
L’amour du genre humain | se double d’une haine |
6+6 |
a |
|
Égale au poids du joug, | au froid noir de la chaîne, |
6+6 |
a |
| 215 |
Aux mensonges du prêtre, | aux cruautés du roi. |
6+6 |
b |
|
Nous sommes rugissants | et terribles. Pourquoi ? |
6+6 |
b |
|
Parce que nous aimons. | Toutes ces humbles têtes, |
6+6 |
a |
|
Nous voulons les voir croître | et nous sommes des bêtes |
6+6 |
a |
|
Dans l’antre, et nous avons | les peuples pour petits. |
6+6 |
b |
| 220 |
Jetés au même écueil, | mais non pas engloutis, |
6+6 |
b |
|
Frère, nous nous dirons | tous les deux notre histoire ; |
6+6 |
a |
|
Tu me raconteras | Palerme et ta victoire, |
6+6 |
a |
|
Je te dirai Paris, | sa chute, et nos sanglots, |
6+6 |
b |
|
Et nous lirons ensemble | Homère au bord des flots. |
6+6 |
b |
| 225 |
Puis, tu continueras | ta marche âpre et hardie. |
6+6 |
a |
|
|
Et, là-bas, la lueur | deviendra l’incendie. |
6+6 |
a |
|
|
| VI |
|
Ah ! race italienne, | il était ton appui ! |
6+6 |
b |
|
Ah ! vous auriez eu Rome, | ô peuples, grâce à lui, |
6+6 |
b |
|
Grâce au bras du guerrier, | grâce au cœur du prophète. |
6+6 |
a |
| 230 |
D’abord il l’eût donnée, | ensuite il l’eût refaite. |
6+6 |
a |
|
|
Oui, calme, ayant en lui | de la grandeur assez |
6+6 |
b |
|
Pour s’ajouter sans trouble | aux héros trépassés, |
6+6 |
b |
|
Il eût reforgé Rome ; | il eût mêlé l’exemple |
6+6 |
a |
|
Du vieux sépulcre avec | l’exemple du vieux temple, |
6+6 |
a |
| 235 |
Il eût mêlé Turin ; | Pise, Albe, Velletri, |
6+6 |
b |
|
Le Capitole avec | le Vésuve, et pétri |
6+6 |
b |
|
L’âme de Juvénal | avec l’âme du Dante ; |
6+6 |
a |
|
Il eût trempé d’airain | la fibre indépendante ; |
6+6 |
a |
|
Il vous eût des titans | montré les fiers chemins. |
6+6 |
b |
| 240 |
Pleurez, Italiens ! | il vous eût faits Romains. |
6+6 |
b |
|
|
| VII |
|
Le crime est consommé. | Qui l’a commis ? ce pape ? |
6+6 |
a |
|
Non. Ce roi ? non. Le glaive | à leur bras faible échappe. |
6+6 |
a |
|
Qui donc et le coupable | alors ? Lui. L’homme obscur, |
6+6 |
b |
|
Celui qui s’embusqua | derrière notre mur ; |
6+6 |
b |
| 245 |
Le fils du Sinon grec | et du Judas biblique ; |
6+6 |
a |
|
Celui qui, souriant, | guetta la république, |
6+6 |
a |
|
Son serment sur le front, | son poignard à la main. |
6+6 |
b |
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Il est parmi vous, rois, | ô groupe à peine humain, |
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Un homme que l’éclair | de temps en temps regarde. |
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Ce condamné, qui triple ’ |autour de lui sa garde, |
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Perd sa peine. Son tour | approche. Quand ? bientôt. |
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C’est pourquoi l’on entend | un grondement là haut. |
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L’ombre est sur vos palais, | ô rois. La nuit l’apporte. |
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Tel que l’exécuteur | frappant à votre porte, |
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Le tonnerre demande | à parler à quelqu’un. |
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Et cependant l’odeur | des morts, affreux parfum |
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Qui se mêle à l’encens, | des Te deum superbes, |
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Monte du fond des bois, | du fond des prés pleins d’herbes, |
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Des steppes, des marais, | des vallons, en tous lieux ! |
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Au fatal boulevard | de Paris oublieux, |
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Au Mexique, en Pologne, | en Crète où la nuit tombe, |
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En Italie, on sent | un miasme de tombe, |
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Comme si, sur ce globe | et sous le firmament, |
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Étant dans sa saison | d’épanouissement, |
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Vaste mancenillier | de la terre en démence, |
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Le carnage vermeil | ouvrait sa fleur immense. |
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Partout des égorgés ! | des massacrés partout ! |
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Le cadavre est à terre | et l’idée est debout. |
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Ils gisent étendus | dans les plaines farouches. |
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L’appel aux armes flotte | au dessus de leurs bouches. |
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On les dirait semés. | Ils le sont. Le sillon |
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Se nomme Liberté. | ― La mort est l’aquilon, |
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Et les morts glorieux | sont la graine sublime |
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Qu’elle disperse au loin | sur l’avenir, abîme. |
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Germez, héros ! et vous, | cadavres, pourrissez. |
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Fais ton œuvre, ô mystère ! | épars, nus, hérissés, |
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Béants, montrant au ciel | leurs bras coupés qui pendent, |
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Tous ces exterminés, | immobiles attendent. |
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Et tandis que les rois, | joyeux et désastreux, |
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Font une fête auguste | et triomphale entre eux, |
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Tandis que leur Olympe | abonde, au fond des nues, |
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a |
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En fanfare, en festins, | en joie, en gorges nues, |
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Rit, chante, et, sur nos fronts, | montre aux hommes contents |
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Une fraternité | de czars et de sultans, |
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b |
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De son côté, là-bas, | au désert, sous la bise, |
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Dans l’ombre avec la mort | le vautour fraternise ; |
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a |
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Les bêtes du sépulcre | ont leur vil rendez-vous ; |
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Le freux, la louche orfraie, | et le pygargue roux, |
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b |
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L’âpre autour, les milans, | féroces hirondelles, |
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a |
| 290 |
Volent droit aux charniers, | et tous, à tire d’ailes, |
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a |
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Se hâtent vers les morts, | et ces rauques oiseaux |
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S’abattent, l’un mordant | la chair, l’autre les os, |
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b |
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Et, criant, s’appelant, | le feu sous les paupières, |
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a |
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Viennent boire le sang | qui coule entre les pierres. |
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a |
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| VIII |
| 295 |
O peuple, noir dormeur, | quand t’éveilleras-tu ? |
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b |
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Rester couché sied mal | à qui fut abattu. |
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b |
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Tu dors, avec ton sang | sur les mains, et, stigmate |
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a |
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Que t’a laissé l’abjecte | et dure casemate, |
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a |
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La marque d’une corde | autour de tes poignets. |
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b |
| 300 |
Qu’as-tu fait de ton âme, | ô toi qui t’indignais ! |
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b |
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L’empire est une cave, | et toutes les espèces |
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a |
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De nuit te tiennent pris | sous leurs brumes épaisses. |
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Tu dors, oubliant tout, | ta grandeur, son complot, |
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b |
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La liberté, le droit, | ces lumières d’en haut ; |
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b |
| 305 |
Tu fermes les yeux, lourd, | gisant sous d’affreux voiles, |
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a |
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Sans souci de l’affront | que tu fais aux étoiles ! |
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Allons, remue. Allons, | mets-toi sur ton séant. |
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Qu’on voie enfin bouger | le torse du géant. |
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b |
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La longueur du sommeil | devient ignominie. |
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| 310 |
Es-tu las ? es-tu sourd ? | es-tu mort ? Je le nie. |
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a |
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N’as-tu pas conscience | en ton accablement |
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Que l’opprobre s’accroît | de moment en moment ? |
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b |
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N’entends-tu pas qu’on marche | au dessus de ta tête ? |
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Ce sont les rois. Ils font | le mal. Ils sont en fête. |
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a |
| 315 |
Tu dors sur ce fumier, | toi qui fus citoyen ! |
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Te voilà devenu | bête de somme. Eh bien, |
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L’âne se lève, et brait ; | le bœuf se dresse et beugle. |
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Cherche donc dans la nuit | puisqu’on t’a fait aveugle ! |
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O toi qui fus si grand, | debout ! car il est tard. |
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b |
| 320 |
Dans cette obscurité | l’on peut mettre au hasard |
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b |
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La main sur de la honte | ou bien sur de la gloire ; |
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Étends le bras le long | de la muraille noire ; |
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L’inattendu dans l’ombre | ici peut se cacher ; |
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Tu parviendras peut-être | à trouver, à toucher, |
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b |
| 325 |
À saisir une épée | entre tes poings funèbres, |
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a |
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Dans le tâtonnement | farouche des ténèbres ! |
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a |
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Hauteville-House,
novembre 1867.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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