AU MOMENT
DE RENTRER EN FRANCE |
| 31 AOÛT 1870 |
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Qui peut en ce moment | où Dieu peut-être échoue, |
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Deviner |
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Si c'est du côté sombre | ou joyeux que la roue |
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Va tourner ? |
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Qu'est-ce qui va sortir | de ta main qui se voile, |
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Ô destin ? |
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Sera-ce l'ombre infâme | et sinistre, ou l'étoile |
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Du matin ? |
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Je vois en même temps | le meilleur et le pire ; |
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Noir tableau ! |
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Car la France mérite | Austerlitz, et l'empire |
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Waterloo. |
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J'irai, je rentrerai | dans ta muraille sainte, |
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Ô Paris ! |
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Je te rapporterai | l'âme jamais éteinte |
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Des proscrits. |
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Puisque c'est l'heure où tous | doivent se mettre à l'œuvre, |
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Fiers, ardents, |
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Écraser au dehors | le tigre, et la couleuvre |
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Au dedans ; |
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Puisque l'idéal pur, | n'ayant pu nous convaincre, |
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S'engloutit ; |
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Puisque nul n'est trop grand | pour mourir, ni pour vaincre |
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Trop petit ; |
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| 25 |
Puisqu'on voit dans les cieux | poindre l'aurore noire |
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Du plus fort ; |
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Puisque tout devant nous | maintenant est la gloire |
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Ou la mort ; |
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Puisqu'en ce jour le sang | ruisselle, les toits brûlent, |
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| 30 |
Jour sacré ! |
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Puisque c'est le moment | où les lâches reculent, |
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J'accourrai. |
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Et mon ambition, | quand vient sur la frontière |
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L'étranger, |
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La voici : part aucune | au pouvoir, part entière |
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Au danger. |
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Puisque ces ennemis, | hier encor nos hôtes, |
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Sont chez nous, |
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J'irai, je me mettrai, | France, devant tes fautes |
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À genoux ! |
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J'insulterai leurs chants, | leurs aigles noirs, leurs serres, |
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Leurs défis ; |
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Je te demanderai | ma part de tes misères, |
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Moi ton fils. |
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| 45 |
Farouche, vénérant, | sous leurs affronts infâmes, |
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Tes malheurs, |
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Je baiserai tes pieds, | France, l'œil plein de flammes |
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Et de pleurs. |
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France, tu verras bien | qu'humble tête éclipsée |
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J'avais foi, |
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Et que je n'eus jamais | dans l'âme une pensée |
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Que pour toi. |
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Tu me permettras d'être | en sortant des ténèbres |
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Ton enfant ; |
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| 55 |
Et tandis que rira | ce tas d'hommes funèbres |
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a |
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Triomphant, |
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Tu ne trouveras pas | mauvais que je t'adore, |
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a |
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En priant, |
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Ébloui par ton front | invincible, que dore |
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| 60 |
L'Orient. |
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b |
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Naguère, aux jours d'orgie | où l'homme joyeux brille, |
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a |
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Et croit peu, |
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Pareil aux durs sarments | desséchés où pétille |
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Un grand feu, |
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Quand, ivre de splendeur, | de triomphe et de songes, |
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a |
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Tu dansais |
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Et tu chantais, en proie | aux éclatants mensonges |
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Du succès, |
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b |
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Alors qu'on entendait | ta fanfare de fête |
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a |
| 70 |
Retentir, |
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Ô Paris, je t'ai fui | comme le noir prophète |
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Fuyait Tyr. |
3 |
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Quand l'empire en Gomorrhe | avait changé Lutèce, |
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a |
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Morne, amer, |
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b |
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Je me suis envolé | dans la grande tristesse |
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De la mer. |
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Là, tragique, écoutant | ta chanson, ton délire, |
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Bruits confus, |
3 |
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J'opposais à ton luxe, | à ton rève, à ton rire, |
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| 80 |
Un refus. |
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Mais aujourd'hui qu'arrive | avec sa sombre foule |
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Attila, |
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Aujourd'hui que le monde | autour de toi s'écroule, |
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a |
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Me voilà. |
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| 85 |
France, être sur ta claie | à l'heure où l'on te traîne |
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Aux cheveux, |
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Ô ma mère, et porter | mon anneau de ta chaîne, |
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Je le veux ! |
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J'accours, puisque sur toi | la bombe et la mitraille |
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| 90 |
Ont craché ; |
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Tu me regarderas | debout sur ta muraille, |
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Ou couché. |
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Et peut-être, en la terre | où brille l'espérance, |
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Pur flambeau, |
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Pour prix de mon exil, | tu m'accorderas, France, |
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Un tombeau. |
3 |
b |
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Bruxelles,
31 août 1870.
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| mètre |
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