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Que devant les coquins l'honnête homme soupire ; |
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Que l'histoire soit laide et plate ; que l'empire |
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Boite avec Talleyrand ou louche avec Parieu ; |
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Qu'un tour d'escroc bien fait ait nom grâce de Dieu ; |
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Que le pape en massue ait changé sa houlette ; |
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Qu'on voie au Champ-de-Mars piaffer sous l'épaulette |
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Le Meurtre général, le Vol aide-de-camp ; |
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Que hors de l'Élysée un prince débusquant, |
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Qu'un flibustier quittant l'île de la Tortue, |
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Assassine, extermine, égorge, pille et tue ; |
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Que les bonzes chrétiens, cognant sur leur tam tam, |
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Hurlent devant Soufflard : attolite portam ! |
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Que pour claqueurs le crime ait cent journaux infâmes, |
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Ceux qu'à la Maison d'Or, sur les genoux des femmes, |
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Griffonnent les Romieux, le verre en main, et ceux |
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Que saint Ignace inspire à des gredins crasseux ; |
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Qu'en ces vils tribunaux où le regard se heurte |
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De Moreau de la Seine à Moreau de la Meurthe, |
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La justice ait reçu d'horribles horions ; |
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20 |
Que, sur un lit de camp, par des centurions |
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La loi soit violée et râle à l'agonie ; |
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Que cet être choisi, créé par Dieu génie, |
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L'homme, adore à genoux le loup fait empereur ; |
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Qu'en un éclat de rire abrégé par l'horreur, |
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25 |
Tout ce que nous voyons aujourd'hui se résume ; |
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Qu'Hautpoul vende son sabre et Cucheval sa plume ; |
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Que tous les grands bandits, en petit copiés, |
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Revivent ; qu'on emplisse un Sénat, de plats pieds |
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Dont la servilité négresse et mamelouque |
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30 |
Eût révolté Mahmoud et lasserait Soulouque ; |
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Que l'or soit le seul culte, et qu'en ce temps vénal, |
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Coffre-fort étant Dieu, Gousset soit cardinal ; |
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Que la vieille Thémis ne soit plus qu'une gouine |
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Baisant Mandrin dans l'antre où Mongis baragouine ; |
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35 |
Que Montalembert bave accoudé sur l'autel ; |
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Que Veuillot sur Sibour crève sa poche au fiel ; |
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Qu'on voie aux bals de cour s'étaler des guenipes |
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Qui le long des trottoirs traînaient hier leurs nippes, |
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Beautés de lansquenet avec un profil grec ; |
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40 |
Que Haynau dans Brescia soit pire que Lautrec ; |
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Que partout, des Sept-Tours aux colonnes d'Hercule, |
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Napoléon, le poing sur la hanche, recule, |
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Car l'aigle est vieux, Essling grisonne, Marengo |
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À la goutte, Austerlitz est pris d'un lumbago ; |
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45 |
Que le czar russe ait peur tout autant que le nôtre ; |
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Que l'ours noir et l'ours blanc tremblent l'un devant l'autre ; |
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Qu'avec son grand panache et sur son grand cheval, |
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Rayonne Saint-Arnaud, ci-devant Florival, |
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Fort dans la pantomime et les combats-à-l'hache ; |
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50 |
Que Sodome se montre et que Paris se cache ; |
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Qu'Escobar et Houdin vendent le même onguent ; |
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Que grâce à tous ces gueux qu'on touche avec le gant, |
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Tout dorés au-dehors, au-dedans noirs de lèpres, |
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Courant les bals, courant les jeux, allant à vêpres, |
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55 |
Grâce à ces bateleurs mêlés aux scélérats, |
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La Saint-Barthélemy s'achève en mardi gras ; |
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Ô nature profonde et calme, que t' importe ! |
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Nature, Isis voilée assise à notre porte, |
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Impénétrable aïeule aux regards attendris, |
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60 |
Vieille comme Cybèle et fraîche comme Iris, |
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Ce qu'on fait ici-bas s'en va devant ta face ; |
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À ton rayonnement toute laideur s'efface ; |
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Tu ne t'informes pas quel drôle ou quel tyran |
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Est fait premier chanoine à Saint-Jean de Latran ; |
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65 |
Décembre, les soldats ivres, les lois faussées, |
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Les cadavres mêlés aux bouteilles cassées, |
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Ne te font rien ; tu suis ton flux et ton reflux. |
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Quand l'homme des faubourgs s'endort et ne sait plus |
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Bourrer dans un fusil des balles de calibre ; |
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70 |
Quand le peuple français n'est plus le peuple libre ; |
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Quand mon esprit, fidèle au but qu'il se fixa, |
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Sur cette léthargie applique un vers moxa, |
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Toi, tu rêves ; souvent du fond des geôles sombres, |
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Sort, comme d'un enfer, le murmure des ombres |
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75 |
Que Baroche et Rouher gardent sous les barreaux, |
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Car ce tas de laquais est un tas de bourreaux ; |
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Étant les sœurs de boue ils sont les cœurs de roche ; |
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Ma strophe alors se dresse, et pour cingler Baroche, |
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Se taille un fouet sanglant dans Rouher écorché ; |
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80 |
Toi, tu ne t'émeus point ; flot sans cesse épanché, |
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La vie indifférente emplit toujours tes urnes ; |
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Tu laisses s'élever des attentats nocturnes, |
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Des crimes, des fureurs, de Rome mise en croix, |
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De Paris mis aux fers, des guets-apens des rois, |
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85 |
Des pièges, des serments, des toiles d'araignées, |
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L'orageuse clameur des âmes indignées ; |
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Dans ce calme où toujours tu te réfugias, |
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Tu laisses le fumier croupir chez Augias, |
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Et renaître un passé dont nous nous affranchîmes, |
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90 |
Et le sang rajeunir les abus cacochymes, |
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La France en deuil jeter son suprême soupir, |
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Les prostitutions chanter, et se tapir |
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Les lâches dans leurs trous, la taupe en ses cachettes, |
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Et gronder les lions, et rugir les poètes ! |
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95 |
Ce n'est pas ton affaire à toi de t'irriter. |
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Tu verrais, sans frémir et sans te révolter, |
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Sur tes fleurs, sous tes pins, tes ifs et tes érables, |
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Errer le plus coquin de tous ces misérables. |
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Quand Troplong, le matin, ouvre un œil chassieux, |
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100 |
Vénus, splendeur sereine éblouissant les cieux, |
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Vénus, qui devrait fuir courroucée et hagarde, |
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N'a pas l'air de savoir que Troplong la regarde ! |
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Tu laisserais cueillir une rose à Dupin ! |
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Tandis que, de velours recouvrant le sapin, |
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105 |
L'escarpe couronné que l'Europe surveille, |
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Trône et guette, et qu'il a, lui parlant à l'oreille, |
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D'un côté Loyola, de l'autre Trestaillon, |
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Ton doigt au blé dans l'ombre entrouvre le sillon. |
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Pendant que l'horreur sort des sénats, des conclaves, |
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110 |
Que les États-Unis ont des marchés d'esclaves |
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Comme en eut Rome avant que Jésus-Christ passât, |
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Que l'Américain libre à l'Africain forçat |
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Met un bât, et qu'on vend des hommes pour des piastres, |
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Toi, tu gonfles la mer, tu fais lever les astres, |
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115 |
Tu courbes l'arc-en-ciel, tu remplis les buissons |
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D'essaims, l'air de parfums, et les nids de chansons, |
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Tu fais dans le bois vert la toilette des roses, |
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Et tu fais concourir, loin des hommes moroses, |
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Pour des prix inconnus par les anges cueillis, |
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120 |
La candeur de la vierge et la blancheur du lys ; |
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Et quand, tordant ses mains devant les turpitudes, |
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Le penseur douloureux fuit dans tes solitudes, |
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Tu lui dis : viens ! c'est moi ! moi que rien ne corrompt, |
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Je t'aime ! et tu répands dans l'ombre sur son front, |
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125 |
Où de l'artère ardente il sent battre les ondes, |
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L'âcre fraîcheur de l'herbe et des feuilles profondes ! |
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Par moments, à te voir, parmi les trahisons, |
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Mener paisiblement les mois et les saisons, |
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À te voir impassible et froide, quoi qu'on fasse, |
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130 |
Pour qui ne creuse point plus bas que la surface, |
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Tu sembles bien glacée et l'on s'étonne un peu. |
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Quand les proscrits, martyrs du peuple, élus de Dieu, |
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Stoïques, dans la mort se couchent sans se plaindre, |
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Tu n'as l'air de songer qu'à dorer et qu'à peindre |
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135 |
L'aile du scarabée errant sur leurs tombeaux. |
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Les rois font les gibets, toi, tu fais les corbeaux. |
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Tu mets le même ciel sur le juste et l'injuste. |
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Occupée à la mouche, à la pierre, à l'arbuste, |
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Aux mouvements confus du vil monde animal, |
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140 |
Tu parais ignorer le bien comme le mal ; |
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Tu laisses l'homme en proie à sa misère aiguë. |
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Que t'importe Socrate ! et tu fais la ciguë. |
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Tu créas le besoin, l'instinct et l'appétit ; |
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Le fort mange le faible et le grand le petit, |
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145 |
L'ours déjeune du rat, l'autour de la colombe, |
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Qu'importe ! allez, naissez, fourmillez pour la tombe, |
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Multitudes ! vivez, tuez, faites l'amour, |
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Croissez ! le pré verdit, la nuit succède au jour, |
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L'âne brait, le cheval hennit, le taureau beugle ; |
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150 |
Ô figure terrible, on te croirait aveugle ! |
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Le bon et le mauvais se mêlent sous tes pas. |
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Dans cet immense oubli, tu ne vois même pas |
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Ces deux géants lointains penchés sur ton abîme, |
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Satan, père du mal, Caïn, père du crime ! |
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