| LIVRE VI |
| LA STABILITÉ EST ASSURÉE |
| VIII |
| AUX FEMMES |
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Quand tout se fait petit, | femmes, vous restez grandes. |
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En vain, aux murs sanglants | accrochant des guirlandes, |
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Ils ont ouvert le bal | et la danse ; ô nos sœurs, |
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Devant ces scélérats | transformés en valseurs, |
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Vous haussez, — châtiment ! | — vos charmantes épaules. |
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Votre divin sourire | extermine ces drôles. |
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En vain leur frac brodé | scintille, en vain, brigands, |
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Pour vous plaire ils ont mis | à leurs griffes des gants, |
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Et de leur vil tricorne | ils ont doré les ganses, |
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Vous bafouez ces gants, | ces fracs, ces élégances, |
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Cet empire tout neuf | et déjà vermoulu. |
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Dieu vous a tout donné, | femmes ; il a voulu |
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Que les seuls alcyons | tinssent tête à l'orage, |
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Et qu'étant la beauté, | vous fussiez le courage. |
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Les femmes ici-bas | et là-haut les aïeux. |
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Voilà ce qui nous reste ! | |
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Voilà ce qui nous reste ! Abjection ! nos yeux |
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Plongent dans une nuit | toujours plus épaissie. |
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Oui, le peuple français, | oui, le peuple messie, |
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Oui, ce grand forgeron | du droit universel |
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Dont, depuis soixante ans, | l'enclume sous le ciel |
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Luit et sonne, dont l'âtre | incessamment pétille, |
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Qui fit voler au vent | les tours de la Bastille, |
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Qui broya, se dressant | tout à coup Souverain, |
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Mille ans de royauté | sous son talon d'airain, |
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Ce peuple dont le souffle, | ainsi que des fumées |
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Faisait tourbillonner | les rois et les armées, |
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Qui, lorsqu'il se fâchait, | brisait sous son bâton |
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Le géant Robespierre | et le titan Danton, |
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Oui, ce peuple invincible, | oui, ce peuple superbe |
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Tremble aujourd'hui, pâlit, | frissonne comme l'herbe, |
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Claque des dents, se cache | et n'ose dire un mot |
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Devant Magnan, ce reître, | et Troplong, ce grimaud ! |
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Oui, nous voyons cela ! | nous tenant dans leurs serres, |
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Mangeant les millions | en face des misères, |
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Les Fortoul, les Rouher, | êtres stupéfiants, |
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S'étalent ; on se tait. | Nos maîtres ruffians |
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À Cayenne, en un bagne, | abîme d'agonie, |
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Accouplent l'héroïsme | avec l'ignominie ; |
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On se tait. Les pontons | râlent ; que dit-on ? rien. |
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Des enfants sont forçats | en Afrique : c'est bien. |
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Si vous pleurez, tenez | votre larme secrète. |
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Le bourreau, noir faucheur, | debout dans sa charrette, |
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Revient de la moisson | avec son panier plein ; |
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Pas un souffle. Il est là, | ce Tibère-Ezzelin |
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Qui se croit scorpion | et n'est que scolopendre, |
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Fusillant, et jaloux | de Haynau qui peut pendre ; |
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Éclaboussé de sang, | le prêtre l'applaudit ; |
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Il est là ce César | chauve-souris qui dit |
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Aux rois : voyez mon sceptre ; | aux gueux : voyez mon crime ; |
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Ce vainqueur qui, béni, | lavé, sacré, sublime, |
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De deux pourpres vêtu, | dans l'histoire s'assied, |
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Le globe dans sa main, | un boulet à son pied ; |
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Il nous crache au visage, | il règne ! nul ne bouge. |
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Et c'est à votre front | qu'on voit monter le rouge, |
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C'est vous qui vous levez | et qui vous indignez, |
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Femme, le sein gonflé, | les yeux de pleurs baignés, |
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Vous huez le tyran, | vous consolez les tombes, |
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Et le vautour frémit | sous le bec des colombes ! |
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Et moi, proscrit pensif, | je vous dis : Gloire à vous ! |
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Oh oui, vous êtes bien | le sexe fier et doux, |
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Ardent au dévouement, | ardent à la souffrance, |
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Toujours prêt à la lutte, | à Béthulie, en France, |
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Dont l'âme à la hauteur | des héros s'élargit, |
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D'où se lève Judith, | d'où Charlotte surgit ! |
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Vous mêlez la bravoure | à la mélancolie. |
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Vous êtes Porcia, | vous êtes Cornélie, |
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Vous êtes Arria | qui saigne et qui sourit ; |
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Oui, vous avez toujours | en vous ce même esprit |
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Qui relève et soutient | les nations tombées, |
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Qui suscite la Juive | et les sept Macchabées. |
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Qui dans toi, Jeanne d'Arc, | fait revivre Amadis ; |
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Et qui, sur le chemin | des tyrans interdits |
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Pour les épouvanter | dans leur gloire éphémère, |
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Met tantôt une vierge | et tantôt une mère ! |
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Si bien que par moments, | lorsqu'en nos visions |
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Nous voyons, secouant | un glaive de rayons, |
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b |
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Dans les cieux apparaître | une figure ailée, |
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Saint Michel sous ses pieds | foulant l'hydre écaillée, |
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Nous disons : c'est la Gloire | et c'est la Liberté ! |
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b |
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Et nous croyons, devant | sa grâce et sa beauté, |
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b |
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Quand nous cherchons le nom | dont il faut qu'on le nomme, |
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a |
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Que l'archange est plutôt | une femme qu'un homme ! |
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a |
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Jersey.
Mai 1853.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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