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Donc c'est fait. Dût rugir | de honte le canon, |
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a |
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Te voilà, nain immonde, | accroupi sur ce nom ! |
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Cette gloire est ton trou, | ta bauge, ta demeure ! |
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Toi qui n'as jamais pris | la fortune qu'à l'heure, |
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b |
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Te voilà presque assis | sur ce hautain sommet ! |
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a |
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Sur le chapeau d'Essling | tu plantes ton plumet ; |
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a |
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Tu mets, petit Poucet, | ces bottes de sept lieues ; |
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b |
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Tu prends Napoléon | dans les régions bleues ; |
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b |
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Tu fais travailler l'oncle, | et, perroquet ravi, |
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a |
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Grimper à ton perchoir | l'aigle de Mondovi ! |
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a |
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Thersite est le neveu | d'Achille Péliade ! |
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b |
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C'est pour toi qu'on a fait | toute cette Iliade ! |
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C'est pour toi qu'on livra | ces combats inouïs ! |
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a |
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C'est pour toi que Murat, | aux Russes éblouis, |
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a |
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Terrible, apparaissait, | cravachant leur année ! |
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C'est pour toi qu'à travers | la flamme et la fumée |
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Les grenadiers pensifs | s'avançaient à pas lents ! |
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a |
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C'est pour toi que mon père | et mes oncles vaillants |
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Ont répandu leur sang | dans ces guerres épiques ! |
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Pour toi qu'ont fourmillé | les sabres et les piques, |
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b |
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Que tout le continent | trembla sous Attila, |
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a |
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Et que Londres frémit, | et que Moscou brûla ! |
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C'est pour toi, pour tes Deutz | et pour tes Mascarilles, |
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Pour que tu puisses boire | avec de belles filles, |
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b |
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Et la nuit, t'attabler | dans le Louvre à l'écart, |
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a |
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C'est pour monsieur Fialin | et pour monsieur Mocquart, |
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a |
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Que Lannes d'un boulet | eut la cuisse coupée, |
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Que le front des soldats | entr'ouvert par l'épée, |
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Saigna sous le schako, | le casque et le colback, |
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Que Lasalle à Wagram, | Duroc à Reichenbach, |
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Expirèrent frappés | au milieu de leur route, |
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Que Caulaincourt tomba | dans la grande redoute. |
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Et que la vieille garde | est morte à Waterloo ! |
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a |
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C'est pour toi qu'agitant | le pin et le bouleau, |
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a |
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Le vent fait aujourd'hui, | sous ses âpres haleines, |
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b |
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Blanchir tant d'ossements, | hélas ! dans tant de plaines ! |
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b |
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Faquin ! — Tu t'es soudé, | chargé d'un vil butin, |
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a |
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Toi, l'homme du hasard, | à l'homme du destin ! |
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a |
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Tu fourres, impudent, | ton front dans ses couronnes ! |
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b |
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Nous entendons claquer | dans tes mains fanfaronnes |
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b |
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Ce fouet prodigieux | qui conduisit les rois ; |
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a |
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Et tranquille, attelant | à ton numéro trois |
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a |
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Austerlitz, Marengo, | Rivoli, Saint-Jean-d'Acre, |
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b |
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Aux chevaux du soleil | tu fais traîner ton fiacre ! |
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b |
