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Quand Pauline Roland⎟ eut commis tous ces crimes, |
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Le sauveur de l'église⎟ et de l'ordre la prit |
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Et la mit en prison.⎟ Tranquille, elle sourit, |
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Car l'éponge de fiel⎟ plaît à ces lèvres pures. |
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Cinq mois elle subit⎟ le contact des souillures, |
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L'oubli, le rire affreux⎟ du vice, les bourreaux, |
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Et le pain noir qu'on jette⎟ à travers les barreaux, |
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Édifiant la geôle⎟ au mal habituée, |
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Enseignant la voleuse⎟ et la prostituée. |
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Ces cinq mois écoulés,⎟ un soldat, un bandit, |
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Dont le nom souillerait⎟ ces vers, vint et lui dit : |
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— Soumettez-vous sur l'heure⎟ au règne qui commence, |
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Reniez votre foi :⎟ sinon, pas de clémence, |
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Lambessa ! choisissez.⎟ — Elle dit : Lambessa. |
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Le lendemain la grille⎟ en frémissant grinça, |
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Et l'on vit arriver⎟ un fourgon cellulaire. |
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— Ah ! voici Lambessa,⎟ dit-elle sans colère. |
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Elles étaient plusieurs⎟ qui souffraient pour le droit |
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Dans la même prison.⎟ Le fourgon trop étroit |
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Ne put les recevoir⎟ dans ses cloisons infâmes ; |
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Et l'on fit traverser⎟ tout Paris à ces femmes, |
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Bras dessus bras dessous⎟ avec les argousins. |
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Ainsi que des voleurs⎟ et que des assassins, |
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Les sbires les frappaient⎟ de paroles bourrues. |
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S'il arrivait parfois⎟ que les passants des rues, |
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Surpris de voir mener⎟ ces femmes en troupeau, |
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S'approchaient et mettaient⎟ la main à leur chapeau, |
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L'argousin leur jetait⎟ des sourires obliques, |
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Et les passants fuyaient,⎟ disant : filles publiques ! |
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Et Pauline Roland⎟ disait : courage, sœurs ! |
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L'océan au bruit rauque,⎟ aux sombres épaisseurs, |
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Les emporta. Durant⎟ la rude traversée, |
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L'horizon était noir,⎟ la bise était glacée, |
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Sans l'ami qui soutient,⎟ sans la voix qui répond, |
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Elles tremblaient. La nuit⎟ il pleuvait sur le pont, |
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Pas de lit pour dormir,⎟ pas d'abri sous l'orage, |
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Et Pauline Roland⎟ criait : mes sœurs, courage ! |
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Et les durs matelots⎟ pleuraient en les voyant. |
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On atteignit l'Afrique⎟ au rivage effrayant, |
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Les sables, les déserts⎟ qu'un ciel d'airain calcine, |
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Les rocs sans une source⎟ et sans une racine ; |
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L'Afrique, lieu d'horreur⎟ pour les plus résolus ; |
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Terre au visage étrange⎟ où l'on ne se sent plus |
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Regardé par les yeux⎟ de la douce patrie. |
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Et Pauline Roland,⎟ souriante et meurtrie, |
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Dit aux femmes en pleurs :⎟ courage, c'est ici. |
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Et quand elle était seule,⎟ elle pleurait aussi. |
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Ses trois enfants ! loin d'elle !⎟ Oh ! quelle angoisse amère ! |
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Un jour un des geôliers⎟ dit à la pauvre mère |
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Dans la casbah de Bône⎟ aux cachots étouffants : |
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— Voulez-vous être libre⎟ et revoir vos enfants ? |
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Demandez grâce au prince.⎟ — Et cette femme forte |
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Dit : — J'irai les revoir⎟ lorsque je serai morte. |
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Alors sur la martyre,⎟ humble cœur indompté, |
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On épuisa la haine⎟ et la férocité. |
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Bagnes d'Afrique ! enfers⎟ qu'a sondés Ribeyrolles ! |
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Oh ! la pitié sanglote⎟ et manque de paroles, |
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Une femme, une mère,⎟ un esprit ! ce fut là |
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Que malade, accablée⎟ et seule, on l'exila. |
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Le lit de camp, le froid⎟ et le chaud, la famine, |
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Le jour, l'affreux soleil,⎟ et la nuit, la vermine, |
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Les verrous, le travail⎟ sans repos, les affronts, |
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Rien ne plia son âme :⎟ elle disait : — Souffrons ; |
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Souffrons comme Jésus,⎟ souffrons comme Socrate. |
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Captive, on la traîna⎟ sur cette terre ingrate ; |
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Et, lasse, et quoiqu'un ciel⎟ torride l'écrasât, |
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On la faisait marcher⎟ à pied comme un forçat. |
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La fièvre la rongeait ;⎟ sombre, pâle, amaigrie, |
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Le soir elle tombait⎟ sur la paille pourrie, |
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Et de la France aux fers⎟ murmurait le doux nom. |
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On jeta cette femme⎟ au fond d' un cabanon. |
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Le mal brisait sa vie⎟ et grandissait son âme. |
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Grave, elle répétait :⎟ — il est bon qu'une femme, |
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Dans cette servitude⎟ et cette lâcheté, |
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Meure pour la justice⎟ et pour la liberté. |
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Voyant qu'elle râlait,⎟ sachant qu'ils rendront compte, |
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Les bourreaux eurent peur,⎟ ne pouvant avoir honte ; |
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Et l'homme de décembre⎟ abrégea son exil. |
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— Puisque c'est pour mourir,⎟ qu'elle rentre, dit-il. |
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Elle ne savait plus⎟ ce que l'on faisait d'elle. |
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L'agonie à Lyon⎟ la saisit. Sa prunelle, |
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Comme la nuit se fait⎟ quand baisse le flambeau, |
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Devint obscure et vague,⎟ et l'ombre du tombeau |
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Se leva lentement⎟ sur son visage blême. |
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Son fils, pour recueillir,⎟ à cette heure suprême, |
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Du moins son dernier souffle⎟ et son dernier regard, |
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Accourut. Pauvre mère !⎟ Il arriva trop tard. |
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Elle était morte ; morte⎟ à force de souffrance. |
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Morte sans avoir su⎟ qu'elle voyait la France, |
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Et le doux ciel natal⎟ aux rayons réchauffants. |
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Morte dans le délire⎟ en criant : mes enfants ! |
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On n'a pas même osé⎟ pleurer à ses obsèques ; |
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Elle dort sous la terre.⎟ — Et maintenant, évêques, |
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Debout, la mitre au front,⎟ dans l'ombre du saint lieu, |
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Crachez vos Te Deum⎟ à la face de Dieu ! |
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