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Le Progrès, calme et fort│ et toujours innocent, |
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Ne sait pas ce que c'est│ que de verser le sang. |
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Il règne, conquérant│ désarmé, quoiqu'on fasse. |
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De la hache et du glaive│ il détourne sa face, |
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Car le doigt éternel│ écrit dans le ciel bleu |
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Que la terre est à l'homme│ et que l'homme est à Dieu ; |
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Car la force invincible│ est la force impalpable. |
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Peuple, jamais de sang !│ — Vertueux ou coupable, |
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Le sang qu'on a versé│ monte des mains au front. |
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Quand sur une mémoire,│ indélébile affront, |
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Il jaillit, plus d'espoir :│ cette fatale goutte |
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Finit par la couvrir│ et la dévorer toute ; |
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Il n'est pas dans l'histoire│ une tache de sang |
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Qui sur les noirs bourreaux│ n'aille s'élargissant. |
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Sachons-le bien, la honte│ est la meilleure tombe. |
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Le même homme sur qui│ son crime enfin retombe, |
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Sort sanglant du sépulcre│ et fangeux du mépris. |
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Le bagne dédaigneux│ sur les coquins flétris |
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Se ferme, et tout est dit ;│ l'obscur tombeau se rouvre ; |
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Qu'on le fasse profond│ et muré, qu'on le couvre |
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D'une dalle de marbre│ et d'un plafond massif, |
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Quand vous avez fini,│ le fantôme pensif |
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Lève du front la pierre│ et lentement se dresse. |
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Mettez sur ce tombeau│ toute une forteresse, |
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Tout un mont de granit,│ impénétrable et sourd, |
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Le fantôme est plus fort│ que le granit n'est lourd. |
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Il soulève ce mont│ comme une feuille morte. |
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Le voici, regardez,│ il sort ; il faut qu'il sorte ! |
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Il faut qu'il aille et marche│ et traîne son linceul ! |
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Il surgit devant vous│ dès que vous êtes seul ; |
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Il dit : c'est moi ; tout vent│ qui souffle vous l'apporte ; |
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La nuit, vous l'entendez,│ qui frappe à votre porte. |
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Les exterminateurs,│ avec ou sans le droit, |
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Je les hais, mais surtout│ je les plains. On les voit, |
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À travers l'âpre histoire│ où le vrai seul demeure, |
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Pour s'être délivrés│ de leurs rivaux d'une heure, |
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D'ennemis innocents,│ ou même criminels, |
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Fuir dans l'ombre entourés│ de spectres éternels. |
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