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Le Progrès, calme et fort⎟ et toujours innocent, |
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Ne sait pas ce que c'est⎟ que de verser le sang. |
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Il règne, conquérant⎟ désarmé, quoiqu'on fasse. |
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De la hache et du glaive⎟ il détourne sa face, |
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Car le doigt éternel⎟ écrit dans le ciel bleu |
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Que la terre est à l'homme⎟ et que l'homme est à Dieu ; |
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Car la force invincible⎟ est la force impalpable. |
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Peuple, jamais de sang !⎟ — Vertueux ou coupable, |
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Le sang qu'on a versé⎟ monte des mains au front. |
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Quand sur une mémoire,⎟ indélébile affront, |
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Il jaillit, plus d'espoir :⎟ cette fatale goutte |
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Finit par la couvrir⎟ et la dévorer toute ; |
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Il n'est pas dans l'histoire⎟ une tache de sang |
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Qui sur les noirs bourreaux⎟ n'aille s'élargissant. |
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Sachons-le bien, la honte⎟ est la meilleure tombe. |
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Le même homme sur qui⎟ son crime enfin retombe, |
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Sort sanglant du sépulcre⎟ et fangeux du mépris. |
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Le bagne dédaigneux⎟ sur les coquins flétris |
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Se ferme, et tout est dit ;⎟ l'obscur tombeau se rouvre ; |
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Qu'on le fasse profond⎟ et muré, qu'on le couvre |
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D'une dalle de marbre⎟ et d'un plafond massif, |
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Quand vous avez fini,⎟ le fantôme pensif |
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Lève du front la pierre⎟ et lentement se dresse. |
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Mettez sur ce tombeau⎟ toute une forteresse, |
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Tout un mont de granit,⎟ impénétrable et sourd, |
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Le fantôme est plus fort⎟ que le granit n'est lourd. |
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Il soulève ce mont⎟ comme une feuille morte. |
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Le voici, regardez,⎟ il sort ; il faut qu'il sorte ! |
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Il faut qu'il aille et marche⎟ et traîne son linceul ! |
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Il surgit devant vous⎟ dès que vous êtes seul ; |
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Il dit : c'est moi ; tout vent⎟ qui souffle vous l'apporte ; |
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La nuit, vous l'entendez,⎟ qui frappe à votre porte. |
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Les exterminateurs,⎟ avec ou sans le droit, |
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Je les hais, mais surtout⎟ je les plains. On les voit, |
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À travers l'âpre histoire⎟ où le vrai seul demeure, |
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Pour s'être délivrés⎟ de leurs rivaux d'une heure, |
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b |
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D'ennemis innocents,⎟ ou même criminels, |
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Fuir dans l'ombre entourés⎟ de spectres éternels. |
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