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Le Progrès, calme et fort | et toujours innocent, |
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Ne sait pas ce que c'est | que de verser le sang. |
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Il règne, conquérant | désarmé, quoiqu'on fasse. |
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De la hache et du glaive | il détourne sa face, |
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Car le doigt éternel | écrit dans le ciel bleu |
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Que la terre est à l'homme | et que l'homme est à Dieu ; |
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Car la force invincible | est la force impalpable. |
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Peuple, jamais de sang ! | — Vertueux ou coupable, |
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Le sang qu'on a versé | monte des mains au front. |
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Quand sur une mémoire, | indélébile affront, |
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Il jaillit, plus d'espoir : | cette fatale goutte |
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Finit par la couvrir | et la dévorer toute ; |
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Il n'est pas dans l'histoire | une tache de sang |
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Qui sur les noirs bourreaux | n'aille s'élargissant. |
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Sachons-le bien, la honte | est la meilleure tombe. |
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Le même homme sur qui | son crime enfin retombe, |
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Sort sanglant du sépulcre | et fangeux du mépris. |
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Le bagne dédaigneux | sur les coquins flétris |
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Se ferme, et tout est dit ; | l'obscur tombeau se rouvre ; |
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Qu'on le fasse profond | et muré, qu'on le couvre |
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D'une dalle de marbre | et d'un plafond massif, |
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Quand vous avez fini, | le fantôme pensif |
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Lève du front la pierre | et lentement se dresse. |
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Mettez sur ce tombeau | toute une forteresse, |
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Tout un mont de granit, | impénétrable et sourd, |
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Le fantôme est plus fort | que le granit n'est lourd. |
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Il soulève ce mont | comme une feuille morte. |
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Le voici, regardez, | il sort ; il faut qu'il sorte ! |
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Il faut qu'il aille et marche | et traîne son linceul ! |
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Il surgit devant vous | dès que vous êtes seul ; |
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Il dit : c'est moi ; tout vent | qui souffle vous l'apporte ; |
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La nuit, vous l'entendez, | qui frappe à votre porte. |
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Les exterminateurs, | avec ou sans le droit, |
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Je les hais, mais surtout | je les plains. On les voit, |
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À travers l'âpre histoire | où le vrai seul demeure, |
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Pour s'être délivrés | de leurs rivaux d'une heure, |
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D'ennemis innocents, | ou même criminels, |
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Fuir dans l'ombre entourés | de spectres éternels. |
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