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Vicomte de Foucault,│ lorsque vous empoignâtes |
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L'éloquent Manuel│ de vos mains auvergnates, |
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Comme l'Océan bout│ quand tressaille l'Etna, |
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Le peuple tout entier│ s'émut et frissonna ; |
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On vit, sombre lueur,│ poindre mil-huit-cent-trente ; |
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L'antique royauté,│ fière et récalcitrante, |
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Chancela sur son trône,│ et dans ce noir moment |
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On sentit commencer│ ce vaste écroulement ; |
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Et ces rois, qu'on punit│ d'oser toucher un homme, |
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Étaient grands, et mêlés│ à notre histoire, en somme ; |
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Ils avaient derrière eux│ des siècles éblouis, |
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Henri quatre et Coutras,│ Damiette et Saint Louis. |
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Aujourd'hui, dans Paris,│ un prince de la pègre, |
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Un pied plat, copiant│ Faustin, singe d'un nègre, |
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Plus faux qu'Ali Pacha,│ plus cruel que Rosas, |
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Fourre en prison la loi,│ met la gloire à Mazas, |
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Chasse l'honneur, le droit,│ les probités punies, |
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Orateurs, généraux,│ représentants, génies, |
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Les meilleurs serviteurs│ du siècle et de l'État, |
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Et c'est tout ! et le peuple,│ après cet attentat, |
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Souffleté mille fois│ sur ces faces illustres, |
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Va voir de l'Élysée│ étinceler les lustres, |
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Ne sent rien sur sa joue│ et contemple César ! |
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Lui, souverain, il suit│ en esclave le char ! |
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Il regarde danser│ dans le Louvre les maîtres, |
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Ces immondes faisant│ vis-à-vis à ces traîtres, |
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La fraude en grand habit,│ le meurtre en apparat, |
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Et le ventre Berger│ près du ventre Murat ! |
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On dit : — Vivons ! adieu│ grandeur gloire, espérance ! |
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Comme si, dans ce monde,│ un peuple appelé France |
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Alors qu'il n'est plus libre,│ était encor vivant ! |
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On boit, on mange, on dort,│ on achète et l'on vend, |
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Et l'on vote, en riant│ des doubles fonds de l'urne ; |
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Et pendant ce temps-là,│ ce gredin taciturne, |
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Ce chacal à sang froid,│ ce corse hollandais, |
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Étale, front d'airain,│ son crime sous le dais, |
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Gorge d'or et de vin│ sa bande scélérate, |
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S'accoude sur la nappe,│ et cuvant, noir pirate, |
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Son guet-apens français,│ son guet-apens romain, |
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Mâche son cure-dent│ taché de sang humain ! |
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