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Vicomte de Foucault, lorsque vous empoignâtes |
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L'éloquent Manuel de vos mains auvergnates, |
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Comme l'Océan bout quand tressaille l'Etna, |
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Le peuple tout entier s'émut et frissonna ; |
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On vit, sombre lueur, poindre mil-huit-cent-trente ; |
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L'antique royauté, fière et récalcitrante, |
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Chancela sur son trône, et dans ce noir moment |
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On sentit commencer ce vaste écroulement ; |
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Et ces rois, qu'on punit d'oser toucher un homme, |
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Étaient grands, et mêlés à notre histoire, en somme ; |
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Ils avaient derrière eux des siècles éblouis, |
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Henri quatre et Coutras, Damiette et Saint Louis. |
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Aujourd'hui, dans Paris, un prince de la pègre, |
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Un pied plat, copiant Faustin, singe d'un nègre, |
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Plus faux qu'Ali Pacha, plus cruel que Rosas, |
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Fourre en prison la loi, met la gloire à Mazas, |
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Chasse l'honneur, le droit, les probités punies, |
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Orateurs, généraux, représentants, génies, |
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Les meilleurs serviteurs du siècle et de l'État, |
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Et c'est tout ! et le peuple, après cet attentat, |
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Souffleté mille fois sur ces faces illustres, |
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Va voir de l'Élysée étinceler les lustres, |
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Ne sent rien sur sa joue et contemple César ! |
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Lui, souverain, il suit en esclave le char ! |
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Il regarde danser dans le Louvre les maîtres, |
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Ces immondes faisant vis-à-vis à ces traîtres, |
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La fraude en grand habit, le meurtre en apparat, |
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Et le ventre Berger près du ventre Murat ! |
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On dit : — Vivons ! adieu grandeur gloire, espérance ! |
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Comme si, dans ce monde, un peuple appelé France |
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Alors qu'il n'est plus libre, était encor vivant ! |
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On boit, on mange, on dort, on achète et l'on vend, |
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Et l'on vote, en riant des doubles fonds de l'urne ; |
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Et pendant ce temps-là, ce gredin taciturne, |
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Ce chacal à sang froid, ce corse hollandais, |
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Étale, front d'airain, son crime sous le dais, |
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Gorge d'or et de vin sa bande scélérate, |
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S'accoude sur la nappe, et cuvant, noir pirate, |
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Son guet-apens français, son guet-apens romain, |
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Mâche son cure-dent taché de sang humain ! |
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