| LIVRE IV |
| LA RELIGION EST GLORIFIÉE |
| VIII |
| DÉJÀ NOMMÉ |
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Malgré moi je reviens,⎟ et mes vers s'y résignent, |
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À cet homme qui fut⎟ si misérable, hélas ! |
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Et dont Mathieu Molé,⎟ chez les morts qui s'indignent, |
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Parle à Boissy d'Anglas. |
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Ô loi sainte ! Justice !⎟ où tout pouvoir s'étaie, |
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Gardienne de tout droit⎟ et de tout ordre humain ! |
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Cet homme qui, vingt ans,⎟ pour recevoir sa paie, |
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T'avait tendu la main, |
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Quand il te vit sanglante⎟ et livrée à l'infâme, |
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Levant tes bras, meurtrie⎟ aux talons des soldats, |
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Tourna la tête et dit :⎟ qu'est-ce que cette femme ? |
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Je ne la connais pas ! |
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Les vieux partis avaient⎟ mis au fauteuil ce juste ! |
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Ayant besoin d'un homme⎟ on prit un mannequin. |
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Il eût fallu Caton⎟ sur cette chaise auguste, |
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On y jucha Pasquin. |
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Opprobre ! Il dégradait⎟ à plaisir l'Assemblée ; |
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Souple, insolent, semblable⎟ aux valets familiers, |
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Ses gros lazzis marchaient⎟ sur l'éloquence ailée |
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Avec leurs gros souliers. |
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Quand on ne croit à rien,⎟ on est prêt à tout faire. |
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Il eût reçu Cromwell⎟ ou Monk dans Temple-Bar. |
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Suprême abjection !⎟ riant avec Voltaire, |
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Votant pour Escobar ! |
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Ne sachant que lécher⎟ à droite et mordre à gauche, |
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Aidant, à son insu,⎟ le crime ; vil pantin, |
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Il entr'ouvrait la porte⎟ aux sbires en débauche |
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Qui vinrent un matin. |
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Si l'on avait voulu,⎟ pour sauver du déluge, |
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Certes, son traitement,⎟ sa place, son trésor, |
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Et sa loque d'hermine⎟ et son bonnet de juge |
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Au triple galon d'or, |
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Il eût été complice,⎟ il eût rempli sa tâche ; |
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Mais les chefs sur son nom⎟ passèrent le charbon ; |
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Ils n'ont pas daigné faire⎟ un traître avec ce lâche ; |
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Ils ont dit : à quoi bon ? |
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Sous ce règne où l'on vend⎟ de la fange au pied cube, |
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Du moins cet homme a-t-il⎟ à jamais disparu, |
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Rustre exploiteur des rois,⎟ courtisan du Danube, |
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Hideux flatteur bourru ! |
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Il s'offrait aux brigands⎟ après la loi tuée ; |
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Et pour qu'il lâchât prise,⎟ aux yeux de tout Paris, |
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Il fallût qu'on lui dît :⎟ vieille prostituée, |
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Vois donc tes cheveux gris ! |
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Aujourd'hui méprisé,⎟ même de cette clique, |
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On voit pendre la honte⎟ à son nom infamant, |
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Et le dernier lambeau⎟ de la pudeur publique |
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À son dernier serment. |
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Si par hasard, la nuit,⎟ dans les carrefours mornes, |
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Fouillant du croc l'ordure⎟ où dort plus d'un secret, |
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Un chiffonnier trouvait⎟ cette âme au coin des bornes, |
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Il la dédaignerait ! |
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b |
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Jersey.
Décembre 1852.
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| mètre |
profils métriques : 6, 6+6
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