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Ces hommes qui mourront,│ foule abjecte et grossière, |
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Sont de la boue avant│ d'être de la poussière. |
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Oui, certe, ils passeront│ et mourront. Aujourd'hui |
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Leur vue à l'honnête homme│ inspire un mâle ennui. |
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Envieux, consumés│ de rages puériles, |
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D'autant plus furieux│ qu'ils se sentent stériles, |
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Ils mordent les talons│ de qui marche en avant. |
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Ils sont humiliés│ d'aboyer, ne pouvant |
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Jusqu'au rugissement│ hausser leur petitesse. |
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Ils courent, c'est à qui│ gagnera de vitesse, |
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La proie est là — hurlant│ et jappant à la fois, |
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Lancés dans le sénat│ ainsi que dans un bois, |
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Tous contondus, traitant,│ magistrat, soldat, prêtre, |
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Meute autour du lion,│ chenil aux pieds du maître, |
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Ils sont à qui les veut,│ du premier au dernier, |
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Aujourd'hui Bonaparte│ et demain Changarnier ! |
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Ils couvrent de leur bave│ honneur, droit, république, |
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La charte populaire│ et l'œuvre évangélique, |
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Le progrès, ferme espoir│ des peuples désolés ; |
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Ils sont odieux. — Bien.│ Continuez, allez ! |
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Quand l'austère penseur│ qui, loin des multitudes, |
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Rêvait hier encore│ au fond des solitudes, |
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Apparaissant soudain│ dans sa tranquillité, |
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Vient au milieu de vous│ dire la vérité, |
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Défendre les vaincus,│ rassurer la patrie, |
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Éclatez ! répandez│ cris, injures, furie, |
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Ruez-vous sur son nom│ comme sur un butin ! |
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Vous n'obtiendrez de lui│ qu'un sourire hautain, |
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Et pas même un regard !│ — Car cette âme sereine |
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Méprisant votre estime,│ estime votre haine. |
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