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Donc un homme a vécu | qui s'appelait Varron, |
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Un autre Paul-Émile, | un autre Cicéron ; |
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Ces hommes ont été | grands, puissants, populaires, |
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Ont marché, précédés | des faisceaux consulaires, |
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Ont été généraux, | magistrats, orateurs ; |
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Ces hommes ont parlé | devant les sénateurs ; |
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Ils ont vu, dans la poudre | et le bruit des armées, |
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Frissonnantes, passer | les aigles enflammées ; |
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La foule les suivait | et leur battait des mains ; |
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Ils sont morts ; on a fait | à ces fameux Romains |
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Des tombeaux dans le marbre, | et d'autres dans l'histoire ; |
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Leurs bustes, aujourd'hui, | graves comme la gloire, |
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Dans l'ombre des palais | ouvrant leurs vagues yeux, |
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Rêvent autour de nous, | témoins mystérieux ; |
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Ce qui n'empêche pas, | nous, gens des autres âges, |
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Que, lorsque nous parlons | de ces grands personnages, |
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Nous ne disions : Tel jour | Varron fut un butor, |
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Paul-Émile a mal fait, | Cicéron eut grand tort. |
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Et lorsque nous traitons | ainsi ces morts illustres, |
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Tu prétends, toi, maraud, | goujat parmi les rustres, |
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Que je parle de toi | qui lasses le dédain, |
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Sans dire hautement : | cet homme est un gredin ! |
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Tu veux que nous prenions | des gants et des mitaines |
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Avec toi qu'eût chassé | Sparte aussi bien qu'Athènes ! |
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Force gens t'ont connu | jadis quand tu courais |
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Les brelans, les enfers, | les trous, les cabarets, |
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Quand on voyait, le soir, | tantôt dans l'ombre obscure, |
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Tantôt devant la porte | entr'ouverte et peu sûre |
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D'un antre d'où sortait | une rouge clarté, |
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Ton chef branlant couvert | d'un feutre cahoté. |
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Tu t'es fait broder d'or | par l'empereur bohême. |
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Ta vie est une farce | et se guinde en poème. |
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Et que m'importe à moi, | penseur, juge, ouvrier, |
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Que décembre, étranglant | dans ses poings février, |
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T'installe en un palais, | toi qui souillais un bouge ! |
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Allez aux tapis-francs | de Vanvre et de Montrouge, |
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Courez aux galetas, | aux caves, aux taudis, |
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Les échos vous diront | partout ce que je dis : |
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Ce drôle était voleur | avant d'être ministre ! |
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Ah ! tu veux qu'on t'épargne, | imbécile sinistre ! |
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Ah ! te voilà content, | satisfait, souriant ! |
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Sois tranquille. J'irai | par la ville criant : |
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Citoyens ! voyez-vous | ce jésuite aux yeux jaunes ? |
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Jadis, c'était Brutus. | Il haïssait les trônes, |
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Il les aime aujourd'hui. | Tous métiers lui sont bons : |
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Il est pour le succès. | Donc à bas les Bourbons, |
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Mais vive l'empereur ! | à bas tribune et charte ! |
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Il déteste Chambord, | mais il sert Bonaparte. |
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On l'a fait sénateur, | ce qui le rend fougueux. |
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Si les choses étaient | à leur place, ce gueux |
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Qui n'a pas, nous dit-il | en déclamant son rôle, |
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Les fleurs-de-lys au cœur, | les aurait sur l'épaule. |
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