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L'histoire a pour égout│ des temps comme les nôtres ; |
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Et c'est là que la table│ est mise pour vous autres. |
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C'est là, sur cette nappe│ où, joyeux, vous mangez, |
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Qu'on voit, — tandis qu'ailleurs,│ nus et de fers chargés, |
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Agonisent, sereins,│ calmes, le front sévère, |
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Socrate à l'Agora,│ Jésus-Christ au Calvaire, |
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Colomb dans son cachot,│ Jean Hus sur son bûcher, |
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Et que l'humanité│ pleure et n'ose approcher |
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Tous ces gibets où sont│ les justes et les sages ; |
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C'est là qu'on voit trôner│ dans la longueur des âges, |
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Parmi les vins, les luths,│ les viandes, les flambeaux, |
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Sur des coussins de pourpre│ oubliant les tombeaux, |
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Ouvrant et refermant│ leurs féroces mâchoires, |
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Ivres, heureux, affreux,│ la tête dans des gloires, |
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Tout le troupeau hideux│ des satrapes dorés ; |
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C'est là qu'on entend rire│ et chanter, entourés |
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De femmes couronnant│ de fleurs leurs turpitudes, |
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Dans leur lascivité│ prenant mille attitudes, |
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Laissant peuples et chiens│ en bas ronger les os, |
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Tous les hommes requins,│ tous les hommes pourceaux, |
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Les princes de hasard│ plus fangeux que les rues, |
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Les goinfres courtisans,│ les altesses ventrues, |
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Toute gloutonnerie│ et toute abjection |
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Depuis Cambacérès│ jusqu'à Trimalcion. |
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