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L'histoire a pour égout⎟ des temps comme les nôtres ; |
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Et c'est là que la table⎟ est mise pour vous autres. |
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C'est là, sur cette nappe⎟ où, joyeux, vous mangez, |
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Qu'on voit, — tandis qu'ailleurs,⎟ nus et de fers chargés, |
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Agonisent, sereins,⎟ calmes, le front sévère, |
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Socrate à l'Agora,⎟ Jésus-Christ au Calvaire, |
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Colomb dans son cachot,⎟ Jean Hus sur son bûcher, |
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Et que l'humanité⎟ pleure et n'ose approcher |
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Tous ces gibets où sont⎟ les justes et les sages ; |
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C'est là qu'on voit trôner⎟ dans la longueur des âges, |
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Parmi les vins, les luths,⎟ les viandes, les flambeaux, |
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Sur des coussins de pourpre⎟ oubliant les tombeaux, |
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Ouvrant et refermant⎟ leurs féroces mâchoires, |
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Ivres, heureux, affreux,⎟ la tête dans des gloires, |
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Tout le troupeau hideux⎟ des satrapes dorés ; |
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C'est là qu'on entend rire⎟ et chanter, entourés |
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De femmes couronnant⎟ de fleurs leurs turpitudes, |
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Dans leur lascivité⎟ prenant mille attitudes, |
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Laissant peuples et chiens⎟ en bas ronger les os, |
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Tous les hommes requins,⎟ tous les hommes pourceaux, |
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Les princes de hasard⎟ plus fangeux que les rues, |
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Les goinfres courtisans,⎟ les altesses ventrues, |
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Toute gloutonnerie⎟ et toute abjection |
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Depuis Cambacérès⎟ jusqu'à Trimalcion. |
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