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L'histoire a pour égout | des temps comme les nôtres ; |
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Et c'est là que la table | est mise pour vous autres. |
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C'est là, sur cette nappe | où, joyeux, vous mangez, |
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Qu'on voit, — tandis qu'ailleurs, | nus et de fers chargés, |
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Agonisent, sereins, | calmes, le front sévère, |
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Socrate à l'Agora, | Jésus-Christ au Calvaire, |
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Colomb dans son cachot, | Jean Hus sur son bûcher, |
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Et que l'humanité | pleure et n'ose approcher |
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Tous ces gibets où sont | les justes et les sages ; |
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C'est là qu'on voit trôner | dans la longueur des âges, |
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Parmi les vins, les luths, | les viandes, les flambeaux, |
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Sur des coussins de pourpre | oubliant les tombeaux, |
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Ouvrant et refermant | leurs féroces mâchoires, |
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Ivres, heureux, affreux, | la tête dans des gloires, |
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Tout le troupeau hideux | des satrapes dorés ; |
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C'est là qu'on entend rire | et chanter, entourés |
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De femmes couronnant | de fleurs leurs turpitudes, |
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Dans leur lascivité | prenant mille attitudes, |
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Laissant peuples et chiens | en bas ronger les os, |
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Tous les hommes requins, | tous les hommes pourceaux, |
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Les princes de hasard | plus fangeux que les rues, |
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Les goinfres courtisans, | les altesses ventrues, |
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Toute gloutonnerie | et toute abjection |
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Depuis Cambacérès | jusqu'à Trimalcion. |
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