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Ô Robert, un conseil. | Ayez l'air moins candide. |
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Soyons homme d'esprit. | Le moment est splendide, |
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Je le sais ; le quart d'heure | est chatoyant, c'est vrai ; |
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Cette Californie | est riche en minerai, |
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D'accord ; mais cependant | quand un préfet, un maire, |
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Un évêque adorant | le fils de votre mère, |
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Quand un Suin, un Parieu, | payé pour sa ferveur, |
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Vous parlant en plein nez, | vous appelle sauveur, |
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Vous promet l'avenir ? | atteste Fould et Magne, |
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Et vous fait coudoyer | César et Charlemagne, |
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Mon cher, vous accueillez | ces propos obligeants |
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D'un air de bonne foi | qui prête à rire aux gens. |
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Vous avez l'œil béat | d'un bailli de province. |
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Par ces simplicités | vous affligez, ô prince, |
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Napoléon, votre oncle, | et, moi, votre parrain. |
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Ne soyons pas Jocrisse | ayant été Mandrin. |
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On vole un trône, on prend | un peuple en une attrape, |
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Mais il est de bon goût | d'en rire un peu sous cape |
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Et de cligner de l'œil | du côté des malins. |
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Être sa propre dupe ! | ah ! fi donc ! verres pleins, |
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Poche pleine, et rions ! | la France rampe et s'offre ; |
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Soyons un sage à qui | Jupiter livre un coffre ; |
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Dépêchons-nous, pillons, | régnons vite. — Mais quoi ! |
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Le pape nous bénit ; | tzar, sultan, duc et roi |
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Sont nos cousins ; fonder | un empire, est facile ; |
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Il est doux d'être chef | d'une race ! — Imbécile ! |
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Te figures-tu donc | que ceci durera ? |
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Prends-tu pour du granit | ce décor d'opéra ? |
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Paris dompté ! par toi ! | dans quelle apocalypse |
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Lit-on que le géant | devant le nain s'éclipse ? |
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Crois-tu donc qu'on va voir, | gaiement, l'œil impudent, |
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Ta fortune cynique | écraser sous sa dent |
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La Révolution | que nos pères ont faite, |
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Ainsi qu'une guenon | qui croque une noisette ! |
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Ôte-toi de l'esprit | ce rêve enchanteur. Crois |
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À Rose Tamisier | faisant saigner la croix, |
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À l'âme de Baroche | entrouvrant sa corolle, |
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Crois à l'honnêteté | de Deutz, à ta parole, |
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C'est bien ; mais ne crois pas | à ton succès ; il ment. |
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Rose Tamisier, Deutz, | Baroche, ton serment, |
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C'est de l'or, j'en conviens ; | ton sceptre est de l'argile. |
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Dieu, qui t'a mis au coche, | écrit sur toi : fragile. |
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