| LIVRE PREMIER |
| LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
| XII |
| CARTE D'EUROPE |
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Des sabres sont partout⎟ posés sur les provinces. |
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L'autel ment. On entend⎟ ceux qu'on nomme les princes |
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Jurer, d'un front tranquille⎟ et sans baisser les yeux, |
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De faux serments qui font,⎟ tant ils navrent les âmes, |
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Tant ils sont monstrueux,⎟ effroyables, infâmes, |
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Remuer le tonnerre⎟ endormi dans les cieux. |
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Les soldats ont fouetté⎟ des femmes dans les rues. |
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Où sont la liberté,⎟ la vertu ? disparues ! |
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Dans l'exil ! dans l'horreur⎟ des pontons étouffants ! |
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Ô nations ! où sont⎟ vos âmes les plus belles ? |
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Le boulet, c'est trop peu⎟ contre de tels rebelles ; |
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Haynau dans les canons⎟ met des têtes d'enfants. |
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Peuple russe, tremblant⎟ et morne, tu chemines ; |
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Serf à Saint-Pétersbourg,⎟ ou forçat dans les mines. |
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Le pôle est pour ton maître⎟ un cachot vaste et noir ; |
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Russie et Sibérie,⎟ ô czar ! tyran ! vampire ! |
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Ce sont les deux moitiés⎟ de ton funèbre empire ; |
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L'une est l'Oppression,⎟ l'autre est le Désespoir. |
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Les supplices d'Ancône⎟ emplissent les murailles. |
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a |
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Le pape Mastaï⎟ fusille ses ouailles ; |
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Il pose là l'hostie⎟ et commande le feu. |
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Simoncelli périt⎟ le premier ; tous les autres |
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Le suivent sans pâlir,⎟ tribuns, soldats, apôtres ; |
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Ils meurent, et s'en vont⎟ parler du prêtre à Dieu. |
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Saint-Père, sur tes mains⎟ laisse tomber tes manches ! |
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Saint-Père, on voit du sang⎟ à tes sandales blanches ! |
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Borgia te sourit,⎟ le pape empoisonneur. |
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Combien sont morts ? combien⎟ mourront ? qui sait le nombre ? |
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Ce qui mène aujourd'hui⎟ votre troupeau dans l'ombre, |
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Ce n'est pas le berger,⎟ c'est le boucher, seigneur ! |
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Italie ! Allemagne !⎟ ô Sicile ! ô Hongrie ! |
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Europe, aïeule en pleurs,⎟ de misère amaigrie, |
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Vos meilleurs fils sont morts ;⎟ l'honneur sombre est absent. |
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Au midi l'échafaud,⎟ au nord un ossuaire. |
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La lune chaque nuit⎟ se lève en un suaire, |
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Le soleil chaque soir⎟ se couche dans du sang. |
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Sur les Français vaincus⎟ un saint-office pèse. |
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Un brigand les égorge,⎟ et dit : je les apaise. |
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Paris lave à genoux⎟ le sang qui l'inonda ; |
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La France garrottée⎟ assiste à l'hécatombe. |
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Par les pleurs, par les cris,⎟ réveillés dans la tombe, |
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— Bien ! dit Laubardemont ;⎟ — Va ! dit Torquemada. |
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Batthyani, Sandor,⎟ Poërio, victimes ! |
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Pour le peuple et le droit⎟ en vain nous combattîmes. |
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Baudin tombe, agitant⎟ son écharpe en lambeau ; |
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Pleurez dans les forêts,⎟ pleurez sur les montagnes ! |
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Où Dieu mit des édens⎟ les rois mettent des bagnes ; |
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Venise est une chiourme⎟ et Naple est un tombeau. |
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Le gibet sur Arad !⎟ le gibet sur Palerme ! |
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La corde à ces héros⎟ qui levaient d'un bras ferme |
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Leur drapeau libre et fier⎟ devant les rois tremblants ! |
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Tandis qu'on va sacrer⎟ l'empereur Schinderhannes, |
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Martyrs, la pluie à flots⎟ ruisselle sur vos crânes, |
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Et le bec des corbeaux⎟ fouille vos yeux sanglants. |
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Avenir ! avenir !⎟ voici que tout s'écroule ! |
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Les pâles rois ont fui,⎟ la mer vient, le flot roule, |
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Peuples ! le clairon sonne⎟ aux quatre coins du ciel ; |
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Quelle fuite effrayante⎟ et sombre ! les armées |
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S'en vont dans la tempête⎟ en cendres enflammées, |
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L'épouvante se lève ;⎟ — Allons, dit l'éternel ! |
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b |
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Jersey.
Novembre 1852.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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