| LIVRE PREMIER |
| LA SOCIÉTÉ EST SAUVÉE |
| XII |
| CARTE D'EUROPE |
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Des sabres sont partout | posés sur les provinces. |
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a |
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L'autel ment. On entend | ceux qu'on nomme les princes |
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Jurer, d'un front tranquille | et sans baisser les yeux, |
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De faux serments qui font, | tant ils navrent les âmes, |
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Tant ils sont monstrueux, | effroyables, infâmes, |
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Remuer le tonnerre | endormi dans les cieux. |
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Les soldats ont fouetté | des femmes dans les rues. |
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Où sont la liberté, | la vertu ? disparues ! |
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a |
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Dans l'exil ! dans l'horreur | des pontons étouffants ! |
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Ô nations ! où sont | vos âmes les plus belles ? |
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Le boulet, c'est trop peu | contre de tels rebelles ; |
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Haynau dans les canons | met des têtes d'enfants. |
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Peuple russe, tremblant | et morne, tu chemines ; |
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Serf à Saint-Pétersbourg, | ou forçat dans les mines. |
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Le pôle est pour ton maître | un cachot vaste et noir ; |
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b |
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Russie et Sibérie, | ô czar ! tyran ! vampire ! |
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Ce sont les deux moitiés | de ton funèbre empire ; |
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L'une est l'Oppression, | l'autre est le Désespoir. |
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b |
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Les supplices d'Ancône | emplissent les murailles. |
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a |
| 20 |
Le pape Mastaï | fusille ses ouailles ; |
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Il pose là l'hostie | et commande le feu. |
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Simoncelli périt | le premier ; tous les autres |
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Le suivent sans pâlir, | tribuns, soldats, apôtres ; |
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Ils meurent, et s'en vont | parler du prêtre à Dieu. |
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| 25 |
Saint-Père, sur tes mains | laisse tomber tes manches ! |
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Saint-Père, on voit du sang | à tes sandales blanches ! |
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a |
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Borgia te sourit, | le pape empoisonneur. |
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Combien sont morts ? combien | mourront ? qui sait le nombre ? |
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Ce qui mène aujourd'hui | votre troupeau dans l'ombre, |
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Ce n'est pas le berger, | c'est le boucher, seigneur ! |
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Italie ! Allemagne ! | ô Sicile ! ô Hongrie ! |
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Europe, aïeule en pleurs, | de misère amaigrie, |
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a |
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Vos meilleurs fils sont morts ; | l'honneur sombre est absent. |
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Au midi l'échafaud, | au nord un ossuaire. |
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La lune chaque nuit | se lève en un suaire, |
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Le soleil chaque soir | se couche dans du sang. |
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b |
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Sur les Français vaincus | un saint-office pèse. |
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Un brigand les égorge, | et dit : je les apaise. |
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Paris lave à genoux | le sang qui l'inonda ; |
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b |
| 40 |
La France garrottée | assiste à l'hécatombe. |
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Par les pleurs, par les cris, | réveillés dans la tombe, |
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— Bien ! dit Laubardemont ; | — Va ! dit Torquemada. |
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Batthyani, Sandor, | Poërio, victimes ! |
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Pour le peuple et le droit | en vain nous combattîmes. |
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Baudin tombe, agitant | son écharpe en lambeau ; |
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Pleurez dans les forêts, | pleurez sur les montagnes ! |
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Où Dieu mit des édens | les rois mettent des bagnes ; |
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Venise est une chiourme | et Naple est un tombeau. |
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Le gibet sur Arad ! | le gibet sur Palerme ! |
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La corde à ces héros | qui levaient d'un bras ferme |
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Leur drapeau libre et fier | devant les rois tremblants ! |
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Tandis qu'on va sacrer | l'empereur Schinderhannes, |
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Martyrs, la pluie à flots | ruisselle sur vos crânes, |
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Et le bec des corbeaux | fouille vos yeux sanglants. |
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| 55 |
Avenir ! avenir ! | voici que tout s'écroule ! |
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Les pâles rois ont fui, | la mer vient, le flot roule, |
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a |
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Peuples ! le clairon sonne | aux quatre coins du ciel ; |
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Quelle fuite effrayante | et sombre ! les armées |
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S'en vont dans la tempête | en cendres enflammées, |
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| 60 |
L'épouvante se lève ; | — Allons, dit l'éternel ! |
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b |
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Jersey.
Novembre 1852.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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