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Approchez-vous ; ceci,│ c'est le tas des dévots. |
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Cela hurle en grinçant│ un benedicat vos ; |
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C'est laid, c'est vieux, c'est noir.│ Cela fait des gazettes. |
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Pères fouetteurs du siècle,│ à grands coups de garcettes |
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Ils nous mènent au ciel.│ Ils font, blêmes grimauds, |
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De l'âme et de Jésus│ des querelles de mots |
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Comme à Byzance au temps│ des Jeans et des Eudoxes. |
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Méfions-nous ; ce sont│ des gredins orthodoxes. |
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Ils auraient fait pousser│ des cris à Juvénal. |
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La douairière aux yeux gris│ s'ébat sur leur journal |
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Comme sur les marais│ la grue et la bécasse. |
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Ils citent Poquelin,│ Pascal, Rousseau, Boccace, |
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Voltaire, Diderot,│ l'aigle au vol inégal, |
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Devant l'official│ et le théologal. |
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L'esprit étant gênant,│ ces saints le congédient. |
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Ils mettent Escobar│ sous bande et l'expédient |
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Aux bedeaux rayonnants│ pour quatre francs par mois. |
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Avec le vieux savon│ des jésuites sournois |
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Ils lavent notre époque│ incrédule et pensive, |
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Et le bûcher fournit│ sa cendre à leur lessive. |
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Leur gazette, où les mots│ de venin sont verdis, |
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Est la seule qui soit│ reçue au paradis. |
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Ils sont, là, tout-puissants ;│ et tandis que leur bande |
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Prêche ici-bas la dîme│ et défend la prébende, |
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Ils font chez Jéhovah│ la pluie et le beau temps. |
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L'ange au glaive de feu│ leur ouvre à deux battants |
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La porte bienheureuse,│ effrayante et vermeille ; |
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Tous les matins, à l'heure│ où l'oiseau se réveille, |
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Quand l'aube, se dressant│ au bord du ciel profond, |
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Rougit en regardant│ ce que les hommes font, |
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Et que des pleurs de honte│ emplissent sa paupière, |
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Gais, ils grimpent là-haut,│ et, cognant chez Saint-Pierre, |
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Jettent à ce portier│ leur journal impudent. |
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Ils écrivent à Dieu│ comme à leur intendant |
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Critiquant, gourmandant,│ et lui demandant compte |
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Des révolutions,│ des vents, du flot qui monte, |
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De l'astre au pur regard│ qu'ils voudraient voir loucher, |
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De ce qu'il fait tourner│ notre terre et marcher |
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Notre esprit, et, d'un timbre│ ornant l'Eucharistie, |
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Ils cachettent leur lettre│ immonde avec l'hostie. |
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Jamais marquis, voyant│ son carrosse broncher, |
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N'a plus superbement│ tutoyé son cocher, |
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Si bien, que ne sachant│ comment mener le monde, |
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Ce pauvre vieux bon Dieu,│ sur qui leur foudre gronde, |
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Tremblant, cherchant un trou│ dans ses cieux éclatants, |
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Ne sait où se fourrer│ quand ils sont mécontents. |
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Ils ont supprimé Rome ;│ ils auraient détruit Sparte. |
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Ces drôles sont charmés│ de monsieur Bonaparte. |
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