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Approchez-vous ; ceci,⎟ c'est le tas des dévots. |
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Cela hurle en grinçant⎟ un benedicat vos ; |
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C'est laid, c'est vieux, c'est noir.⎟ Cela fait des gazettes. |
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Pères fouetteurs du siècle,⎟ à grands coups de garcettes |
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Ils nous mènent au ciel.⎟ Ils font, blêmes grimauds, |
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De l'âme et de Jésus⎟ des querelles de mots |
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Comme à Byzance au temps⎟ des Jeans et des Eudoxes. |
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Méfions-nous ; ce sont⎟ des gredins orthodoxes. |
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Ils auraient fait pousser⎟ des cris à Juvénal. |
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La douairière aux yeux gris⎟ s'ébat sur leur journal |
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Comme sur les marais⎟ la grue et la bécasse. |
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Ils citent Poquelin,⎟ Pascal, Rousseau, Boccace, |
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Voltaire, Diderot,⎟ l'aigle au vol inégal, |
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Devant l'official⎟ et le théologal. |
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L'esprit étant gênant,⎟ ces saints le congédient. |
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Ils mettent Escobar⎟ sous bande et l'expédient |
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Aux bedeaux rayonnants⎟ pour quatre francs par mois. |
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Avec le vieux savon⎟ des jésuites sournois |
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Ils lavent notre époque⎟ incrédule et pensive, |
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Et le bûcher fournit⎟ sa cendre à leur lessive. |
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Leur gazette, où les mots⎟ de venin sont verdis, |
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Est la seule qui soit⎟ reçue au paradis. |
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Ils sont, là, tout-puissants ;⎟ et tandis que leur bande |
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Prêche ici-bas la dîme⎟ et défend la prébende, |
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Ils font chez Jéhovah⎟ la pluie et le beau temps. |
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L'ange au glaive de feu⎟ leur ouvre à deux battants |
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La porte bienheureuse,⎟ effrayante et vermeille ; |
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Tous les matins, à l'heure⎟ où l'oiseau se réveille, |
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Quand l'aube, se dressant⎟ au bord du ciel profond, |
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Rougit en regardant⎟ ce que les hommes font, |
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Et que des pleurs de honte⎟ emplissent sa paupière, |
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Gais, ils grimpent là-haut,⎟ et, cognant chez Saint-Pierre, |
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Jettent à ce portier⎟ leur journal impudent. |
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Ils écrivent à Dieu⎟ comme à leur intendant |
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Critiquant, gourmandant,⎟ et lui demandant compte |
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Des révolutions,⎟ des vents, du flot qui monte, |
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De l'astre au pur regard⎟ qu'ils voudraient voir loucher, |
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De ce qu'il fait tourner⎟ notre terre et marcher |
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Notre esprit, et, d'un timbre⎟ ornant l'Eucharistie, |
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Ils cachettent leur lettre⎟ immonde avec l'hostie. |
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Jamais marquis, voyant⎟ son carrosse broncher, |
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N'a plus superbement⎟ tutoyé son cocher, |
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Si bien, que ne sachant⎟ comment mener le monde, |
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Ce pauvre vieux bon Dieu,⎟ sur qui leur foudre gronde, |
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Tremblant, cherchant un trou⎟ dans ses cieux éclatants, |
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Ne sait où se fourrer⎟ quand ils sont mécontents. |
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Ils ont supprimé Rome ;⎟ ils auraient détruit Sparte. |
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Ces drôles sont charmés⎟ de monsieur Bonaparte. |
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