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Approchez-vous ; ceci, | c'est le tas des dévots. |
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Cela hurle en grinçant | un benedicat vos ; |
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C'est laid, c'est vieux, c'est noir. | Cela fait des gazettes. |
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Pères fouetteurs du siècle, | à grands coups de garcettes |
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Ils nous mènent au ciel. | Ils font, blêmes grimauds, |
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De l'âme et de Jésus | des querelles de mots |
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Comme à Byzance au temps | des Jeans et des Eudoxes. |
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Méfions-nous ; ce sont | des gredins orthodoxes. |
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Ils auraient fait pousser | des cris à Juvénal. |
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La douairière aux yeux gris | s'ébat sur leur journal |
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Comme sur les marais | la grue et la bécasse. |
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Ils citent Poquelin, | Pascal, Rousseau, Boccace, |
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Voltaire, Diderot, | l'aigle au vol inégal, |
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Devant l'official | et le théologal. |
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L'esprit étant gênant, | ces saints le congédient. |
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Ils mettent Escobar | sous bande et l'expédient |
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Aux bedeaux rayonnants | pour quatre francs par mois. |
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Avec le vieux savon | des jésuites sournois |
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Ils lavent notre époque | incrédule et pensive, |
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Et le bûcher fournit | sa cendre à leur lessive. |
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Leur gazette, où les mots | de venin sont verdis, |
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Est la seule qui soit | reçue au paradis. |
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Ils sont, là, tout-puissants ; | et tandis que leur bande |
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Prêche ici-bas la dîme | et défend la prébende, |
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Ils font chez Jéhovah | la pluie et le beau temps. |
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L'ange au glaive de feu | leur ouvre à deux battants |
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La porte bienheureuse, | effrayante et vermeille ; |
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Tous les matins, à l'heure | où l'oiseau se réveille, |
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Quand l'aube, se dressant | au bord du ciel profond, |
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Rougit en regardant | ce que les hommes font, |
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Et que des pleurs de honte | emplissent sa paupière, |
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Gais, ils grimpent là-haut, | et, cognant chez Saint-Pierre, |
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Jettent à ce portier | leur journal impudent. |
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Ils écrivent à Dieu | comme à leur intendant |
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Critiquant, gourmandant, | et lui demandant compte |
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Des révolutions, | des vents, du flot qui monte, |
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De l'astre au pur regard | qu'ils voudraient voir loucher, |
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De ce qu'il fait tourner | notre terre et marcher |
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Notre esprit, et, d'un timbre | ornant l'Eucharistie, |
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Ils cachettent leur lettre | immonde avec l'hostie. |
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Jamais marquis, voyant | son carrosse broncher, |
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N'a plus superbement | tutoyé son cocher, |
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Si bien, que ne sachant | comment mener le monde, |
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Ce pauvre vieux bon Dieu, | sur qui leur foudre gronde, |
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Tremblant, cherchant un trou | dans ses cieux éclatants, |
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Ne sait où se fourrer | quand ils sont mécontents. |
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Ils ont supprimé Rome ; | ils auraient détruit Sparte. |
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Ces drôles sont charmés | de monsieur Bonaparte. |
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