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Approchez-vous ; ceci,│c'est le tas des dévots. |
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Cela hurle en grinçant│un benedicat vos ; |
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C'est laid, c'est vieux, c'est noir.│Cela fait des gazettes. |
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Pères fouetteurs du siècle,│à grands coups de garcettes |
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Ils nous mènent au ciel.│Ils font, blêmes grimauds, |
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De l'âme et de Jésus│des querelles de mots |
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Comme à Byzance au temps│des Jeans et des Eudoxes. |
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Méfions-nous ; ce sont│des gredins orthodoxes. |
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Ils auraient fait pousser│des cris à Juvénal. |
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La douairière aux yeux gris│s'ébat sur leur journal |
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Comme sur les marais│la grue et la bécasse. |
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Ils citent Poquelin,│Pascal, Rousseau, Boccace, |
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Voltaire, Diderot,│l'aigle au vol inégal, |
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Devant l'official│et le théologal. |
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L'esprit étant gênant,│ces saints le congédient. |
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Ils mettent Escobar│sous bande et l'expédient |
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Aux bedeaux rayonnants│pour quatre francs par mois. |
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Avec le vieux savon│des jésuites sournois |
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Ils lavent notre époque│incrédule et pensive, |
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Et le bûcher fournit│sa cendre à leur lessive. |
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Leur gazette, où les mots│de venin sont verdis, |
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Est la seule qui soit│reçue au paradis. |
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Ils sont, là, tout-puissants ;│et tandis que leur bande |
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Prêche ici-bas la dîme│et défend la prébende, |
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Ils font chez Jéhovah│la pluie et le beau temps. |
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L'ange au glaive de feu│leur ouvre à deux battants |
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La porte bienheureuse,│effrayante et vermeille ; |
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Tous les matins, à l'heure│où l'oiseau se réveille, |
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Quand l'aube, se dressant│au bord du ciel profond, |
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Rougit en regardant│ce que les hommes font, |
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Et que des pleurs de honte│emplissent sa paupière, |
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Gais, ils grimpent là-haut,│et, cognant chez Saint-Pierre, |
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Jettent à ce portier│leur journal impudent. |
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Ils écrivent à Dieu│comme à leur intendant |
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Critiquant, gourmandant,│et lui demandant compte |
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Des révolutions,│des vents, du flot qui monte, |
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De l'astre au pur regard│qu'ils voudraient voir loucher, |
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De ce qu'il fait tourner│notre terre et marcher |
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Notre esprit, et, d'un timbre│ornant l'Eucharistie, |
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Ils cachettent leur lettre│immonde avec l'hostie. |
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Jamais marquis, voyant│son carrosse broncher, |
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N'a plus superbement│tutoyé son cocher, |
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Si bien, que ne sachant│comment mener le monde, |
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Ce pauvre vieux bon Dieu,│sur qui leur foudre gronde, |
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Tremblant, cherchant un trou│dans ses cieux éclatants, |
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Ne sait où se fourrer│quand ils sont mécontents. |
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Ils ont supprimé Rome ;│ils auraient détruit Sparte. |
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Ces drôles sont charmés│de monsieur Bonaparte. |
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