| XXXII |
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O Muse, contiens-toi ! | muse aux hymnes d'airain ! |
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Muse de LA loi juste | et du droit souverain ! |
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Toi dont la bouche abonde | en mots trempés de flamme, |
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Étincelles de feu | qui sortent de ton âme, |
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Oh ! ne dis rien encore | et laisse-les aller ! |
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Attends que l'heure vienne | où tu puisses parler. |
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Endure le spectacle | en vierge résignée. |
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Qu'à peine un mouvement | de ta lèvre indignée. |
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Révèle ton courroux | au fond du cœur grondant. |
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Dans ce siècle où chacun, | noyant ou fécondant, |
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Se répand au hasard | comme l'eau d'un orage, |
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Où l'on ne voit partout | qu'impuissance et que rage, |
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Qu'inutiles fardeaux | qu'on s'obstine à rouler, |
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Que Samsons écrasés | sous ce qu'il font crouler, |
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Le plus fort est celui | qui tient sa force en bride. |
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L'océan quelquefois | montre à peine une ride. |
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Jusqu'au jour d'éclater, | plus proche qu'on ne croit, |
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Ne te dépense pas. | Qui se contient s'accroît. |
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Aie au milieu de tous | l'attitude élevée |
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D'une lente déesse | à punir réservée, |
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Qui, recueillant sa force | ainsi qu'un saint trésor, |
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Pourrait depuis longtemps | et ne veut pas encor ! |
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Va cependant ! — contemple | et le ciel et le monde. |
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Et que tous ceux qui font | quelque travail immonde, |
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Que ces trafiquants vils | épris d'un sac d'argent, |
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Que ces menteurs publics, | au langage changeant, |
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Pleins de méchanceté | dans leur âme hypocrite |
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Et dorés au dehors | de quelque faux mérite, |
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Toux ceux, grands et petits, | que marque un sceau fatal, |
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Que l'envieux bâtard | accroupi dans le mal, |
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Que ce tribun valet, | plus lâche qu'une femme, |
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Qui dans les carrefours | vend sa parole infâme, |
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Toujours prêt pour de l'or | à souffleter la loi, |
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Forgeant l'émeute au peuple | ou la censure au roi, |
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Que l'ami faux par qui | la haine s'ensemence, |
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Et ceux qui nuit et jour | occupent leur démence |
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D'une orgie effrontée | au tumulte hideux, |
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Te regardent passer | tranquille au milieu d'eux, |
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Saluant gravement | les fronts que tu révères, |
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Muette, et l'œil pourtant | plein de choses sévères ! |
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Fouille ces cœurs profonds | de ton regard ardent. |
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Et que, lorsque le peuple | ira se demandant : |
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— Sur qui donc va tomber, | dans la foule éperdue, |
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Cette foudre en éclairs | dans ses yeux suspendue ? — |
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Chacun d'eux, contemplant | son œuvre avec effroi, |
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Se dise en frissonnant : | C'est peut-être sur moi ! |
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En attendant, demeure | impassible et sereine. |
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Qu'aucun pan de ta robe | en leur fange ne traîne ; |
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Et que tous ces pervers | tremblent dès à présent |
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De voir auprès de toi, | formidable, et posant |
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Son ongle de lion | sur ta lyre étoilée, |
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Ta colère superbe | à tes pieds muselée ! |
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6 septembre 1836.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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