| PENSAR, DUDAR |
| — À Mlle Louise B. — |
| XXVIII |
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Je vous l'ai déjà dit,│notre incurable plaie, |
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Notre nuage noir│qu'aucun vent ne balaie, |
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Notre plus lourd fardeau,│notre pire douleur, |
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b |
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Ce qui met sur nos fronts│la ride et la pâleur, |
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b |
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Ce qui fait flamboyer│l'enfer sur nos murailles, |
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C'est l'âpre anxiété│qui nous tient aux entrailles, |
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a |
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C'est la fatale angoisse│et le trouble profond |
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Qui fait que notre cœur│en abîmes se fond, |
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b |
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Quand un matin le sort,│qui nous a dans sa serre, |
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Nous mettant face à face│avec notre misère, |
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Nous jette brusquement,│lui notre maître à tous, |
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Cette question sombre :│— Âme, que croyez-vous ? |
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b |
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C'est l'hésitation│redoutable et profonde |
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Qui prend, devant ce sphinx│qu'on appelle le monde, |
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Notre esprit effrayé│plus encor qu'ébloui, |
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Qui n'ose dire non│et ne peut dire oui ! |
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Voyez : cet homme est juste,│il est bon ; c'est un sage. |
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Nul fiel intérieur│ne verdit son visage ; |
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Si par quelques endroits│son cœur est déjà mort, |
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Parmi tous ses regrets│il n'a pas un remord ; |
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Les ennemis qu'il a,│s'il faut qu'il s'en souvienne, |
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Lui viennent de leur haine│et non pas de la sienne ; |
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C'est un sage — du temps│d'Aurèle ou d'Adrien. |
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Il est pauvre, et s'y plaît.│Il ne tombe plus rien |
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De sa tête vieillie│aux rumeurs apaisées, |
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Rien que des cheveux blancs│et de douces pensées. |
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Tous les hommes pour lui│d'un seul flanc sont sortis, |
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Et, frère aux malheureux,│il est père aux petits. |
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Sa vie est simple, et fuit│la ville qui bourdonne. |
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Les champs où tout guérit,│les champs où tout pardonne, |
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Les villageois dansant│au bruit des tambourins, |
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Quelque ancien livre grec│où revivent sereins |
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Les vieux héros d'Athène│et de Lacédémone, |
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Les enfants rencontrés│à qui l'on fait l'aumône, |
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Le chien à qui l'on parle│et dont l'œil vous comprend, |
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L'étude d'un insecte│en des mousses errant, |
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Le soir, quelque humble vieille│au logis ramenée : |
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Voilà de quels rayons│est faite sa journée. |
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Chaque jour, car pour lui│chaque jour passe ainsi, |
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Quand le soleil descend,│il redescend aussi ; |
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Il regagne, abordé│des passants qui l'accueillent, |
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a |
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Son toit sur qui, l'hiver,│de grands chênes s'effeuillent. |
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a |
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Si sa table, où jamais│rien ne peut abonder, |
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b |
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N'a qu'un maigre repas,│il sourit, sans gronder |
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La servante au front gris,│qui sous les ans chancelle, |
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À qui manque aujourd'hui│la force et non le zèle ; |
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a |
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Puis il rentre à sa chambre│où le sommeil l'attend. |
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Et là, seul, que fait-il ?│lui, ce juste content ? |
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b |
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Lui, ce cœur sans désirs,│sans fautes et sans peines ? |
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a |
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Il pense, il rêve, il doute…│— O ténèbres humaines ! |
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a |
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Oh ! surtout dans ces jours│où tout s'en va croulant, |
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b |
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Où le malheur saisit│notre âme qui dévie, |
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a |
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Et souffle affreusement│sur notre folle vie, |
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a |
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Où le sort envieux│nous tient, où l'on a plus |
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b |
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Que le caprice obscur│du flux et du reflux, |
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b |
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Qu'un livre déchiré,│qu'une nuit ténébreuse, |
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a |
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Qu'une pensée en proie│au gouffre qui se creuse, |
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a |
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Qu'un cœur désemparé│de ses illusions, |
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Frêle esquif démâté,│sur qui les passions, |
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Matelots furieux,│qu'en vain l'esprit écoute, |
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Trépignent, se battant│pour le choix de la route ; |
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Quand on ne songe plus,│triste et mourant effort, |
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Qu'à chercher un salut,│une boussole, un port, |
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b |
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Une ancre où l'on s'attache,│un phare où l'on s'adresse, |
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a |
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Oh ! comme avec terreur,│pilotes en détresse, |
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a |
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Nous nous apercevons│qu'il nous manque la foi, |
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b |
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La foi, ce pur flambeau│qui rassure l'effroi, |
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b |
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Ce mot d'espoir écrit│sur la dernière page, |
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Cette chaloupe où peut│se sauver l'équipage ! |
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Comment donc se fait-il,│ô pauvres insensés, |
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Que nous soyons si fiers ?│— Dites, vous qui pensez, |
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Vous que le sort expose,│âme toujours sereine, |
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a |
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Si modeste à la gloire│et si douce à la haine, |
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a |
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Vous dont l'esprit, toujours│égal et toujours pur, |
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Dans la calme raison,│cet immuable azur, |
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b |
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Bien haut, bien loin de nous,│brille, grave et candide, |
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a |
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Comme une étoile fixe│au fond du ciel splendide, |
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a |
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Soleil que n'atteint pas,│tant il est abrité, |
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Ce roulis de l'abîme│et de l'immensité, |
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b |
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Où flottent, dispersés│par les vents qui s'épanchent, |
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a |
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Tant d'astres fatigués│et de mondes qui penchent ! |
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a |
| 95 |
Hélas ! que vous devez│méditer à côté |
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b |
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De l'arrogance unie│à notre cécité ! |
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b |
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Que vous devez sourire│en voyant notre gloire ! |
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a |
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Et, comme un feu brillant│jette une vapeur noire, |
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a |
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Que notre fol orgueil│au néant appuyé |
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b |
| 100 |
Vous doit jeter dans l'âme│une étrange pitié ! |
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b |
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Cette absence de foi,│cette incrédulité, |
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b |
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Ignorance ou savoir,│sagesse ou vanité, |
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b |
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Est-ce, de quelque nom│que notre orgueil la nomme, |
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a |
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Le vice de ce siècle│ou le malheur de l'homme ? |
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a |
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Est-ce un mal passager ?│est-ce un mal éternel ? |
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b |
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Dieu peut-être a fait l'homme│ainsi pour que le ciel, |
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b |
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Plein d'ombres pour nos yeux,│soit toujours notre étude ? |
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a |
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Dieu n'a scellé dans l'homme│aucune certitude. |
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a |
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Penser, ce n'est pas croire.│À peine par moment |
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b |
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Entend-on une voix│dire confusément : |
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b |
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— « Ne vous y fiez pas,│votre œuvre est périssable ! |
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a |
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Tout ce que bâtit l'homme│est bâti sur le sable ; |
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a |
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Ce qu'il fait tôt ou tard│par l'herbe est recouvert ; |
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b |
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Ce qu'il dresse est dressé│pour le vent du désert. |
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b |
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Tous ces asiles vains│où vous mettez votre âme, |
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a |
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Gloire qui n'est que pourpre,│amour qui n'est que flamme, |
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a |
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L'altière ambition│aux manteaux étoilés |
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b |
| 120 |
Qui livre à tous les vents│ses pavillons gonflés, |
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b |
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La richesse toujours│assise sur sa gerbe, |
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a |
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La science de loin│si haute et si superbe, |
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a |
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Le pouvoir sous le dais,│le plaisir sous les fleurs, |
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b |
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Tentes que tout cela !│l'édifice est ailleurs. |
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b |
| 125 |
Passez outre ! cherchez│plus loin les biens sans nombre. |
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a |
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Une tente, ô mortels,│ne contient que de l'ombre. » |
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a |
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Je vous atteste, ô vents│du soir et de l'aurore, |
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a |
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Étoiles de la nuit,│je vous atteste encore, |
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a |
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Par l'austère pensée│à toute heure asservi, |
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b |
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Que de fois j'ai tenté,│que de fois j'ai gravi, |
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b |
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Seul, cherchant dans l'espace│un point qui me réponde, |
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a |
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Ces hauts lieux d'où l'on voit│la figure du monde ! |
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a |
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Le glacier sur l'abîme│ou le cap sur les mers ! |
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b |
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Que de fois j'ai songé│sur les sommets déserts, |
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b |
| 145 |
Tandis que fleuves, champs,│forêts, cité, ruines |
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a |
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Gisaient derrière moi│dans les plis des collines, |
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a |
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Que tous les monts fumaient│comme des encensoirs, |
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b |
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Et qu'au loin l'océan,│répandant ses flots noirs, |
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b |
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Sculptant des fiers écueils│la haute architecture, |
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a |
| 150 |
Mêlait son bruit sauvage│à l'immense nature ! |
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a |
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Bien des fois, à cette heure│où le soir et le vent |
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b |
| 160 |
Font que le voyageur│s'achemine en rêvant, |
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b |
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Je me suis dit en moi :│— cette grande nature, |
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a |
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Cette création│qui sert la créature, |
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a |
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Sait tout ! Tout serait clair│pour qui la comprendrait ! — |
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b |
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Comme un muet qui sait│le mot d'un grand secret |
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b |
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Et dont la lèvre écume│à ce mot qu'il déchire, |
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a |
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Il semble par moment│qu'elle voudrait tout dire. |
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a |
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Mais Dieu le lui défend !│En vain vous écoutez. |
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b |
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Aucun verbe en ces bruits│l'un par l'autre heurtés ! |
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b |
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Cette chanson qui sort│des campagnes fertiles, |
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a |
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Mêlée à la rumeur│qui déborde des villes, |
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a |
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Les tonnerres grondants,│les vents plaintifs et sourds, |
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b |
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La vague de la mer,│gueule ouverte toujours, |
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b |
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Qui vient, hurle, et s'en va,│puis sans fin recommence, |
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a |
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Toutes ces voix ne sont│qu'un bégaiement immense ! |
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a |
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8 septembre 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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