| À DES OISEAUX ENVOLÉS |
| XXII |
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Enfants ! — Oh ! revenez !⎟ tout à l'heure, imprudent, |
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je vous ai de ma chambre⎟ exilés en grondant, |
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Rauque et tout hérissé⎟ de paroles morose. |
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Et qu'aviez-vous donc fait,⎟ bandits aux lèvres roses ? |
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Quel crime ? Quel exploit ?⎟ Quel forfait insensé ? |
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Quel vase du japon⎟ en mille éclats brisé ? |
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Quel vieux portrait crevé ?⎟ Quel beau missel gothique |
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Enrichi par vos mains⎟ d'un dessin fantastique ? |
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Non, rien de tout cela.⎟ Vous aviez seulement, |
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Ce matin, restés seuls⎟ dans ma chambre un moment, |
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Pris, parmi ces papiers⎟ que mon esprit colore, |
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Quelques vers, groupe informe,⎟ embryons près d'éclore, |
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Puis vous les aviez mis,⎟ prompts à vous accorder, |
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Dans le feu, pour jouer,⎟ pour voir, pour regarder |
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Dans une cendre noire⎟ errer des étincelles, |
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Comme brillent sur l'eau⎟ de nocturnes nacelles, |
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Ou comme, de fenêtre⎟ en fenêtre, on peut voir |
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Des lumières courir⎟ dans les maisons le soir. |
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Voilà tout. Vous jouiez⎟ et vous croyiez bien faire. |
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Belle perte, en effet !⎟ beau sujet de colère ! |
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Une strophe, mal née⎟ au doux bruit de vos jeux, |
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Qui remuait les mots⎟ d'un vol trop orageux ! |
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Une ode qui chargeait⎟ d'une rime gonflée |
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Sa stance paresseuse⎟ en marchant essoufflée ! |
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De lourds alexandrins⎟ l'un sur l'autre enjambant |
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Comme des écoliers⎟ qui sortent de leur banc ! |
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Un autre eût dit : — Merci !⎟ Vous ôtez une proie |
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Au feuilleton méchant⎟ qui bondissait de joie |
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Et d'avance poussait⎟ des rires infernaux |
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Dans l'antre qu'il se creuse⎟ au bas des grands journaux |
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Moi, je vous ai grondés.⎟ Tort grave et ridicule ! |
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Nains charmants que n'eût pas⎟ voulu fâcher Hercule, |
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Moi, je vous ai fait peur.⎟ J'ai, rêveur triste et dur, |
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Reculé brusquement⎟ ma chaise jusqu'au mur, |
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Et, vous jetant ces noms⎟ dont l'envieux vous nomme, |
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J'ai dit : — Allez-vous-en !⎟ laissez-moi seul ! — Pauvre homme ! |
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Seul ! le beau résultat !⎟ le beau triomphe ! seul ! |
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Comme on oublie un mort⎟ roulé dans son linceul, |
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Vous m'avez laissé là,⎟ l'œil fixé sur ma porte, |
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Hautain, grave et puni.⎟ — Mais vous, que vous importe ! |
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b |
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Vous avez retrouvé⎟ dehors la liberté, |
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Le grand air, le beau parc,⎟ le gazon souhaité, |
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L'eau courante où l'on jette⎟ une herbe à l'aventure, |
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Le ciel bleu, le printemps,⎟ la sereine nature, |
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Ce livre des oiseaux⎟ et des bohémiens, |
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Ce poème de Dieu⎟ qui vaut mieux que les miens, |
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Où l'enfant peut cueillir⎟ la fleur, strophe vivante, |
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Sans qu'une grosse voix⎟ tout à coup l'épouvante ! |
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Moi, je suis resté seul,⎟ toute joie ayant fui, |
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Seul avec ce pédant⎟ qu'on appelle l'ennui. |
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Car, depuis le matin⎟ assis dans l'antichambre, |
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Ce docteur, né dans Londre,⎟ un dimanche, en décembre, |
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Qui ne vous aime pas,⎟ ô mes pauvres petits, |
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Attendait pour entrer⎟ que vous fussiez sortis. |
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Dans l'angle où vous jouiez⎟ il est là qui soupire, |
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Et je le vois bâiller,⎟ moi qui vous voyais rire ! |
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Que faire ? lire un livre ?⎟ oh non ! — Dicter des vers ? |
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À quoi bon ? — Émaux bleus⎟ ou blancs, céladons verts, |
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Sphère qui fait tourner⎟ tout le ciel sur son axe, |
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Les beaux insectes peints⎟ sur mes tasses de Saxe, |
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Tout m'ennuie, et je pense⎟ à vous. En vérité, |
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Vous partis, j'ai perdu⎟ le soleil, la gaîté, |
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Le bruit joyeux qui fait⎟ qu'on rêve, le délire |
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De voir le tout petit⎟ s'aider du doigt pour lire, |
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Les fronts pleins de candeur⎟ qui disent toujours oui, |
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L'éclat de rire franc,⎟ sincère, épanoui, |
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Qui met subitement⎟ des perles sur les lèvres, |
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Les beaux grands yeux naïfs⎟ admirant mon vieux Sèvres, |
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La curiosité⎟ qui cherche à tour savoir, |
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Et les coudes qu'on pousse⎟ en disant : Viens donc voir ! |
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Oh ! certes, les esprits,⎟ les sylphes et les fées |
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Que le vent dans ma chambre⎟ apporte par bouffées, |
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Les gnomes accroupis⎟ là-haut, près du plafond, |
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Dans les angles obscurs⎟ que mes vieux livres font, |
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Les lutins familiers,⎟ nains à la longue échine, |
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Qui parlent dans les coins⎟ à mes vases de Chine. |
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Tout l'invisible essaim⎟ de ces démons joyeux |
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A dû rire aux éclats,⎟ quand là, devant leurs yeux, |
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Ils vous ont vus saisir⎟ dans la boîte aux ébauches |
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Ces hexamètres nus,⎟ boiteux, difformes, gauches, |
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Les traîner au grand jour,⎟ pauvres hiboux fâchés, |
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Et puis, battant des mains,⎟ autour du feu penchés, |
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De tout ces corps hideux⎟ soudain tirant une âme, |
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Avec ces vers si laids⎟ faire une belle flamme ! |
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Espiègles radieux⎟ que j'ai fait envoler, |
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Oh ! revenez ici⎟ chanter, danser, parler, |
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Tantôt, groupe folâtre,⎟ ouvrir un gros volume, |
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Tantôt courir, pousser⎟ mon bras qui tient ma plume, |
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Et faire dans le vers⎟ que je viens retoucher |
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Saillir soudain un angle⎟ aigu comme un clocher |
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Qui perce tout à coup⎟ un horizon de plaines. |
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Mon âme se réchauffe⎟ à vos douces haleines. |
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Revenez près de moi,⎟ souriant de plaisir, |
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Bruire et gazouiller,⎟ et sans peur obscurcir |
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Le vieux livre où je lis⎟ de vos ombres penchées, |
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Folles têtes d'enfants !⎟ gaîtés effarouchées ! |
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b |
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J'en conviens, j'avais tort,⎟ et vous aviez raison. |
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a |
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Mais qui n'a quelquefois⎟ grondé hors de saison ? |
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Il faut être indulgent.⎟ Nous avons nos misères. |
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Les petits pour les grands⎟ ont tort d'être sévères. |
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Enfants ! chaque matin,⎟ votre âme avec amour |
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a |
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S'ouvre à la joie ainsi⎟ que la fenêtre au jour. |
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Beau miracle, vraiment,⎟ que l'enfant, gai sans cesse, |
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Ayant tout le bonheur,⎟ ait toute la sagesse ! |
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Le destin vous caresse⎟ en vos commencements. |
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Vous n'avez qu'à jouer⎟ et vous êtes charmants. |
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a |
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Mais nous, nous qui pensons,⎟ nous qui vivons, nous somme |
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Hargneux, tristes, mauvais,⎟ ô mes chers petits hommes ! |
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b |
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On a ses jours d'humeur,⎟ de déraison, d'ennui. |
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a |
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Il pleuvait ce matin.⎟ Il fait froid aujourd'hui. |
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a |
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Un nuage mal fait⎟ dans le ciel tout à l'heure |
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b |
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A passé. Que nous veut⎟ cette cloche qui pleure ? |
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b |
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Puis on a dans le cœur⎟ quelque remords. Voilà |
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a |
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Ce qui nous rend méchants.⎟ Vous saurez tout cela, |
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Quand l'âge à votre tour⎟ ternira vos visages, |
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b |
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Quand vous serez plus grands,⎟ c'est-à-dire moins sages. |
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b |
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J'ai donc eu tort. C'est dit.⎟ Mais c'est assez punir, |
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a |
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Mais il faut pardonner,⎟ mais il faut revenir. |
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a |
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voyons, faisons la paix,⎟ je vous prie à mains jointes. |
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b |
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Tenez, crayons, papiers,⎟ mon vieux compas sans pointes, |
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b |
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Mes laques et mes grès,⎟ qu'une vitre défend, |
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a |
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Tous ces hochets de l'homme⎟ enviés par l'enfant, |
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a |
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Mes gros chinois ventrus⎟ faits comme des concombres, |
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b |
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Mon vieux tableau trouvé⎟ sous d'antiques décombres, |
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Je vous livrerai tout,⎟ vous toucherez à tout ! |
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a |
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Vous pourrez sur ma table⎟ être assis ou debout, |
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a |
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Et chanter, et traîner,⎟ sans que je me récrie, |
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b |
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Mon grand fauteuil de chêne⎟ et de tapisserie, |
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b |
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Et sur mon banc sculpté⎟ jeter tous à la fois |
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a |
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Vos jouets anguleux⎟ qui déchirent le bois ! |
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a |
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Je vous laisserai même,⎟ et gaîment, et sans crainte, |
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b |
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O prodige ! en vos mains⎟ tenir ma bible peinte, |
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b |
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Que vous n'avez touchée⎟ encor qu'avec terreur, |
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a |
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Où l'on voit Dieu le père⎟ en habit d'empereur ! |
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a |
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| 135 |
Et puis, brûlez les vers⎟ dont ma table est semée, |
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b |
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Si vous tenez à voir⎟ ce qu'ils font de fumée ! |
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b |
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Brûlez ou déchirez !⎟ — Je serais moins clément |
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a |
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Si c'était chez Méry,⎟ le poète charmant, |
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a |
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Que Marseille la grecque,⎟ heureuse et noble ville, |
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Blonde fille d'Homère,⎟ a fait fils de Virgile. |
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b |
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Je vous dirais : — « Enfants,⎟ ne touchez que des yeux |
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a |
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À ces vers qui demain⎟ s'envoleront aux cieux. |
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a |
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Ces papiers, c'est le nid,⎟ retraite caressée, |
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b |
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Où du poète ailé⎟ rampe encor la pensée. |
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b |
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Oh ! n'en approchez pas !⎟ car les vers nouveau-nés, |
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a |
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Au manuscrit natal⎟ encore emprisonnés, |
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a |
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Souffrent entre vos mains⎟ innocemment cruelles. |
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b |
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Vous leur blessez le pied,⎟ vous leur froissez les ailes ; |
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b |
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Et, sans vous en douter,⎟ vous leur faites ces maux |
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a |
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Que les petits enfants⎟ font aux petits oiseaux. » — |
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a |
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Mais qu'importe les miens !⎟ — Toute ma poésie, |
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b |
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C'est vous, et mon esprit⎟ suit votre fantaisie. |
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b |
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Vous êtes les reflets⎟ et les rayonnements |
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a |
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Dont j'éclaire mon vers⎟ si sombre par moments. |
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a |
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Enfants, vous dont la vie⎟ est faite d'espérance, |
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b |
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Enfants, vous dont la joie⎟ est faite d'ignorance, |
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b |
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Vous n'avez pas souffert⎟ et vous ne savez pas, |
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a |
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Quand la pensée en nous⎟ a marché pas à pas, |
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a |
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Sur le poète morne⎟ et fatigué d'écrire |
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Quelle douce chaleur⎟ répand votre sourire ! |
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b |
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Combien il a besoin,⎟ quand sa tête se rompt, |
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a |
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De la sérénité⎟ qui luit sur votre front ; |
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a |
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Et quel enchantement⎟ l'enivre et le fascine, |
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b |
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Quand le charmant hasard⎟ de quelque cour voisine, |
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b |
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Où vous vous ébattez⎟ sous un arbre penchant, |
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a |
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Mêle vos joyeux cris⎟ à son douloureux chant ! |
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a |
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Revenez donc, hélas !⎟ revenez dans mon ombre, |
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b |
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Si vous ne voulez pas⎟ que je sois triste et sombre, |
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b |
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Pareil, dans l'abandon⎟ où vous m'avez laissé, |
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a |
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Au pêcheur d'Étretat,⎟ d'un long hiver lassé, |
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a |
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Qui médite appuyé⎟ sur son coude, et s'ennuie |
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b |
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De voir à sa fenêtre⎟ un ciel rayé de pluie. |
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b |
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23 avril 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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