| XXI |
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Dans ce jardin antique | où les grandes allées |
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Passent sous les tilleuls | si chastes, si voilées |
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Que toute fleur qui s'ouvre | y semble un encensoir, |
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Où, marquant tous ses pas | de l'aube jusqu'au soir, |
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L'heure met tour à tour | dans les vases de marbre |
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Les rayons du soleil | et les ombres de l'arbre, |
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Anges, vous le savez, | oh ! comme avec amour, |
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Rêveur, je regardais | dans la clarté du jour |
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Jouer l'oiseau qui vole | et la branche qui plie, |
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Et de quels doux pensers | mon âme était remplie, |
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Tandis que l'humble enfant | dont je baise le front, |
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Avec son pas joyeux | pressant mon pas moins prompt, |
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Marchait en m'entraînant | vers la grotte où le lierre |
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Met une barbe verte | au vieux fleuve de pierre ! |
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20 février 1837.
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profil métrique : 6+6
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