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Devant la blanche ferme | où parfois vers midi |
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Un vieillard vient s'asseoir | sur le seuil attiédi, |
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Où cent poules gaîment | mêlent leurs crêtes rouge, |
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Où, gardiens du sommeil, | les dogues dans leurs bouges |
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Écoutent les chansons | du gardien du réveil, |
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Du beau coq vernissé | qui reluit au soleil, |
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Une vache était là | tout à l'heure arrêtée. |
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Superbe, énorme, rousse | et de blanc tachetée, |
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Douce comme une biche | avec ses jeunes faons, |
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Elle avait sous le ventre | un beau groupe d'enfants, |
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D'enfants aux dents de marbre, | aux cheveux en broussailles |
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Frais, et plus charbonnés | que de vieilles murailles, |
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Qui, bruyants, tous ensemble, | à grands cris appelant |
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D'autres qui, tout petits, | se hâtaient en tremblant, |
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Dérobant sans pitié | quelque laitière absente, |
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Sous leur bouche joyeuse | et peut-être blessante |
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Et sous leurs doigts pressant | le lait par mille trous, |
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Tiraient le pis fécond | de la mère au poil roux. |
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Elle, bonne et puissante | et de son trésor pleine, |
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Sous leurs mains par moments | faisant frémir à peine |
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Son beau flanc plus ombré | qu'un flanc de léopard, |
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Distraite, regardait | vaguement quelque part. |
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Ainsi, Nature ! abri | de toute créature ! |
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O mère universelle ! | indulgente Nature ! |
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Ainsi, tous à la fois, | mystiques et charnels, |
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Cherchant l'ombre et le lait | sous tes flancs éternels, |
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Nous sommes là, savants, | poètes, pêle-mêle, |
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Pendus de toutes parts | à ta forte mamelle ! |
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Et tandis qu'affamés, | avec des cris vainqueurs, |
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À tes sources sans fin | désaltérant nos cœurs, |
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Pour en faire plus tard | notre sang et notre âme, |
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Nous aspirons à flots | ta lumière et ta flamme, |
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Les feuillages, les monts, | les prés verts, le ciel bleu, |
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Toi, sans te déranger, | tu rêves à ton Dieu ! |
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