PENDANT QUE LA FENÊTRE
ÉTAIT OUVERTE |
| IX |
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Poète, ta fenêtre⎟ était ouverte au vent, |
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Quand celle à qui tout bas⎟ ton cœur parle souvent |
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Sur ton fauteuil posait sa tête : |
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— « Oh ! disait-elle, ami,⎟ ne vous y fiez pas ! |
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Parce que maintenant,⎟ attachée à vos pas, |
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Ma vie à votre ombre s'arrête ; |
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Parce que mon regard⎟ est fixé sur vos yeux ; |
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Parce que je n'ai plus⎟ de sourire joyeux |
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Que pour votre grave sourire ; |
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Parce que, de l'amour⎟ me faisant un linceul, |
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Je vous offre mon cœur⎟ comme un livre où vous seul |
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Avez encor le droit d'écrire ; |
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Il n'est pas dit qu'enfin⎟ je n'aurai pas un jour |
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La curiosité⎟ de troubler votre amour |
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Et d'alarmer votre œil sévère, |
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Et l'inquiet caprice⎟ et le désir moqueur |
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De renverser soudain⎟ la paix de votre cœur |
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Comme un enfant renverse un verre ! |
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Hommes, vous voulez tous⎟ qu'une femme ait longtemps |
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Des fiertés, des hauteurs,⎟ puis vous êtes contents, |
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Dans votre orgueil que rien ne brise, |
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Quand, aux feux de l'amour⎟ qui rayonne sur nous, |
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Pareille à ces fruits verts⎟ que le soleil fait doux, |
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La hautaine devient soumise ! |
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Aimez-moi d'être ainsi !⎟ — Ces hommes, ô mon roi, |
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Que vous voyez passer⎟ si froids autour de moi, |
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Empressés près des autres femmes, |
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Je n'y veux pas songer,⎟ car le repos vous plaît ; |
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Mais mon œil endormi⎟ ferait, s'il le voulait, |
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De tous ces fronts jaillir des flammes ! » |
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Elle parlait, charmante⎟ et fière et tendre encor, |
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Laissant sur le dossier⎟ de velours à clous d'or |
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Déborder sa manche traînante ; |
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Et toi tu croyais voir⎟ à ce beau front si doux |
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Sourire ton vieux livre⎟ ouvert sur tes genoux, |
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Ton Iliade rayonnante ! |
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Beau livre que souvent⎟ vous lisez tous les deux ! |
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Elle aime comme toi⎟ ces combats hasardeux |
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Où la guerre agite ses ailes. |
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Femme, elle ne hait pas,⎟ en t'y voyant rêver, |
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Le poète qui chante⎟ Hélène, et fait lever |
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Les plus vieux devant les plus belles. |
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Elle vient là, du haut⎟ de ses jeunes amours, |
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Regarder quelquefois⎟ dans le flot des vieux jours |
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Quelle ombre y fait cette chimère ; |
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Car, ainsi que d'un mont⎟ tombe de vivent eaux, |
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Le passé murmurant⎟ sort et coule à ruisseaux |
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De ton flanc, ô géant Homère ! |
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26 février 1837.
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