PENDANT QUE LA FENÊTRE ÉTAIT OUVERTE |
IX |
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Poète, ta fenêtre | était ouverte au vent, |
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Quand celle à qui tout bas | ton cœur parle souvent |
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Sur ton fauteuil posait sa tête : |
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— « Oh ! disait-elle, ami, | ne vous y fiez pas ! |
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Parce que maintenant, | attachée à vos pas, |
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Ma vie à votre ombre s'arrête ; |
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Parce que mon regard | est fixé sur vos yeux ; |
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Parce que je n'ai plus | de sourire joyeux |
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Que pour votre grave sourire ; |
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Parce que, de l'amour | me faisant un linceul, |
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Je vous offre mon cœur | comme un livre où vous seul |
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Avez encor le droit d'écrire ; |
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Il n'est pas dit qu'enfin | je n'aurai pas un jour |
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La curiosité | de troubler votre amour |
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Et d'alarmer votre œil sévère, |
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Et l'inquiet caprice | et le désir moqueur |
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De renverser soudain | la paix de votre cœur |
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Comme un enfant renverse un verre ! |
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Hommes, vous voulez tous | qu'une femme ait longtemps |
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Des fiertés, des hauteurs, | puis vous êtes contents, |
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Dans votre orgueil que rien ne brise, |
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Quand, aux feux de l'amour | qui rayonne sur nous, |
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Pareille à ces fruits verts | que le soleil fait doux, |
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La hautaine devient soumise ! |
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Aimez-moi d'être ainsi ! | — Ces hommes, ô mon roi, |
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Que vous voyez passer | si froids autour de moi, |
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Empressés près des autres femmes, |
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Je n'y veux pas songer, | car le repos vous plaît ; |
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Mais mon œil endormi | ferait, s'il le voulait, |
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De tous ces fronts jaillir des flammes ! » |
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Elle parlait, charmante | et fière et tendre encor, |
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Laissant sur le dossier | de velours à clous d'or |
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Déborder sa manche traînante ; |
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Et toi tu croyais voir | à ce beau front si doux |
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Sourire ton vieux livre | ouvert sur tes genoux, |
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Ton Iliade rayonnante ! |
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Beau livre que souvent | vous lisez tous les deux ! |
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Elle aime comme toi | ces combats hasardeux |
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Où la guerre agite ses ailes. |
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Femme, elle ne hait pas, | en t'y voyant rêver, |
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Le poète qui chante | Hélène, et fait lever |
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Les plus vieux devant les plus belles. |
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Elle vient là, du haut | de ses jeunes amours, |
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Regarder quelquefois | dans le flot des vieux jours |
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Quelle ombre y fait cette chimère ; |
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Car, ainsi que d'un mont | tombe de vivent eaux, |
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Le passé murmurant | sort et coule à ruisseaux |
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De ton flanc, ô géant Homère ! |
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26 février 1837.
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