| À VIRGILE |
| VII |
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O Virgile ! ô poète !⎟ ô mon maître divin ! |
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Viens, quittons cette ville⎟ au cri sinistre et vain, |
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Qui, géante, et jamais⎟ ne fermant la paupière, |
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Presse un flot écumant⎟ entre ses flancs de pierre, |
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Lutèce, si petite⎟ au temps de tes Césars, |
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Et qui jette aujourd'hui,⎟ cité pleine de chars, |
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Sous le nom éclatant⎟ dont le monde la nomme, |
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Plus de clarté qu'Athène⎟ et plus de bruit que Rome. |
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Pour toi qui dans les bois⎟ fais, comme l'eau des cieux, |
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Tomber de feuille en feuille⎟ un vers mystérieux, |
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Pour toi dont la pensée⎟ emplit ma rêverie, |
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J'ai trouvé dans une ombre⎟ où rit l'herbe fleurie, |
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Entre Buc et Meudon,⎟ dans un profond oubli, |
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— Et quand je dis Meudon,⎟ suppose Tivoli ! — |
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J'ai trouvé, mon poète,⎟ une chaste vallée |
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À des coteaux charmants⎟ nonchalamment mêlée, |
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Retraite favorable⎟ à des amants cachés, |
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Faite de flots dormants⎟ et de rameaux penchés, |
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Où midi baigne en vain⎟ de ses rayons sans nombre |
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La grotte et la forêt,⎟ frais asiles de l'ombre ! |
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Pour toi je l'ai cherchée,⎟ un matin, fier, joyeux, |
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Avec l'amour au cœur⎟ et l'aube dans les yeux ; |
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Pour toi je l'ai cherchée,⎟ accompagné de celle |
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Qui sait tous les secrets⎟ que mon âme recèle, |
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Et qui, seule avec moi⎟ sous les bois chevelus, |
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Serait ma Lycoris⎟ si j'étais ton Gallus. |
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Car elle a dans le cœur⎟ cette fleur large et pure, |
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L'amour mystérieux⎟ de l'antique nature ! |
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Elle aime comme nous,⎟ maître, ces douces voix, |
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Ce bruit de nids joyeux⎟ qui sort des sombres bois, |
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Et, le soir, tout au fond⎟ de la vallée étroite, |
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Les coteaux renversés⎟ dans le lac qui miroite, |
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Et, quand le couchant morne⎟ a perdu sa rougeur, |
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Les marais irrités⎟ des pas du voyageur, |
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Et l'humble chaume, et l'antre⎟ obstrué d'herbe verte, |
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Et qui semble une bouche⎟ avec terreur ouverte, |
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Les eaux, les prés, les monts,⎟ les refuges charmants, |
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Et les grands horizons⎟ pleins de rayonnements ! |
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Maître ! puisque voici⎟ la saison des pervenches, |
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Si tu veux, chaque nuit,⎟ en écartant les branches, |
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Sans éveiller d'échos⎟ à nos pas hasardeux, |
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Nous irons tous les trois,⎟ c'est-à-dire tous deux, |
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Dans ce vallon sauvage,⎟ et de la solitude, |
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Rêveurs, nous surprendrons⎟ la secrète attitude. |
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Dans la brune clairière⎟ où l'arbre au tronc noueux |
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Prend le soir un profil⎟ humain et monstrueux, |
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Nous laisserons fumer,⎟ à côté d'un cytise, |
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Quelque feu qui s'éteint⎟ sans pâtre qui l'attise, |
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Et, l'oreille tendue⎟ à leurs vagues chansons, |
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Dans l'ombre, au clair de lune,⎟ à travers les buissons, |
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Avides, nous pourrons⎟ voir à la dérobée |
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Les satyres dansants⎟ qu'imite Alphésibée. |
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23 mars 18..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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