| À VIRGILE |
| VII |
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O Virgile ! ô poète !│ô mon maître divin ! |
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Viens, quittons cette ville│au cri sinistre et vain, |
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Qui, géante, et jamais│ne fermant la paupière, |
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Presse un flot écumant│entre ses flancs de pierre, |
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Lutèce, si petite│au temps de tes Césars, |
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Et qui jette aujourd'hui,│cité pleine de chars, |
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Sous le nom éclatant│dont le monde la nomme, |
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Plus de clarté qu'Athène│et plus de bruit que Rome. |
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Pour toi qui dans les bois│fais, comme l'eau des cieux, |
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Tomber de feuille en feuille│un vers mystérieux, |
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Pour toi dont la pensée│emplit ma rêverie, |
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J'ai trouvé dans une ombre│où rit l'herbe fleurie, |
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Entre Buc et Meudon,│dans un profond oubli, |
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— Et quand je dis Meudon,│suppose Tivoli ! — |
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J'ai trouvé, mon poète,│une chaste vallée |
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À des coteaux charmants│nonchalamment mêlée, |
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Retraite favorable│à des amants cachés, |
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Faite de flots dormants│et de rameaux penchés, |
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Où midi baigne en vain│de ses rayons sans nombre |
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La grotte et la forêt,│frais asiles de l'ombre ! |
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Car elle a dans le cœur│cette fleur large et pure, |
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L'amour mystérieux│de l'antique nature ! |
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Elle aime comme nous,│maître, ces douces voix, |
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Ce bruit de nids joyeux│qui sort des sombres bois, |
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Et, le soir, tout au fond│de la vallée étroite, |
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Les coteaux renversés│dans le lac qui miroite, |
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Et, quand le couchant morne│a perdu sa rougeur, |
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Les marais irrités│des pas du voyageur, |
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Et l'humble chaume, et l'antre│obstrué d'herbe verte, |
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Et qui semble une bouche│avec terreur ouverte, |
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Les eaux, les prés, les monts,│les refuges charmants, |
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Et les grands horizons│pleins de rayonnements ! |
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Maître ! puisque voici│la saison des pervenches, |
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Si tu veux, chaque nuit,│en écartant les branches, |
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Sans éveiller d'échos│à nos pas hasardeux, |
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Nous irons tous les trois,│c'est-à-dire tous deux, |
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Dans ce vallon sauvage,│et de la solitude, |
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Rêveurs, nous surprendrons│la secrète attitude. |
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Dans la brune clairière│où l'arbre au tronc noueux |
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Prend le soir un profil│humain et monstrueux, |
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Nous laisserons fumer,│à côté d'un cytise, |
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Quelque feu qui s'éteint│sans pâtre qui l'attise, |
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Et, l'oreille tendue│à leurs vagues chansons, |
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Dans l'ombre, au clair de lune,│à travers les buissons, |
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Avides, nous pourrons│voir à la dérobée |
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Les satyres dansants│qu'imite Alphésibée. |
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b |
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23 mars 18..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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