I |
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Ce siècle est grand et fort.│ Un noble instinct le mène. |
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Partout on voit marcher│ l'Idée en mission ; |
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Et le bruit du travail,│ plein de parole humaine, |
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Se mêle au bruit divin│ de la création. |
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Partout, dans les cités│ et dans les solitudes, |
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L'homme est fidèle au lait│ dont nous le nourrissions ; |
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Et dans l'informe bloc│ des sombres multitudes |
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La pensée en rêvant│ sculpte des nations. |
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L'échafaud vieilli croule,│ et la Grève se lave. |
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L'émeute se rendort.│ De meilleurs jours sont prêts. |
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Le peuple a sa colère│ et le volcan sa lave |
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Qui dévaste d'abord│ et qui féconde après. |
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Des poètes puissants,│ tête par Dieu touchées, |
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Nous jettent les rayons│ de leurs fronts inspirés. |
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L'art a de frais vallon│ où les âmes penchées |
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Boivent la poésie│ à des ruisseaux sacrés. |
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Pierre à pierre, en songeant│ aux vieilles mœurs éteintes, |
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Sous la société│ qui chancelle à tous vents, |
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Le penseur reconstruit│ ces deux colonnes saintes, |
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Le respect des vieillards│ et l'amour des enfants. |
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Le devoir, fils du droit,│ sous nos toits domestiques |
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Habite comme un hôte│ auguste et sérieux. |
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Les mendiants groupés│ dans l'ombre des portiques |
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Ont moins de haine au cœur│ et moins de flamme aux yeux. |
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L'austère vérité│ n'a plus de portes closes. |
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Tout verbe est déchiffré.│ Notre esprit éperdu, |
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Chaque jour, en lisant│ dans le livre des choses, |
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Découvre à l'univers│ un sens inattendu. |
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O poètes ! le fer│ et la vapeur ardente |
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Effacent de la terre,│ à l'heure où vous rêvez, |
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L'antique pesanteur,│ à tout objet pendante, |
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Qui sous les lourds essieux│ broyait les durs pavés. |
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L'homme se fait servir│ par l'aveugle matière. |
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Il pense, il cherche, il crée !│ À son souffle vivant |
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Les germes dispersés│ dans la nature entière |
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Tremblent comme frissonne│ une forêt au vent ! |
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Oui, tout va, tout s'accroît.│ Les heures fugitives |
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Laissent toutes leur trace.│ Un grand siècle a surgi. |
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Et, contemplant de loin│ de lumineuses rives, |
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L'homme voit son destin│ comme un fleuve élargi. |
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Mais parmi ces progrès│ dont notre âge se vante, |
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Dans tout ce grand éclat│ d'un siècle éblouissant, |
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Une chose, ô Jésus,│ en secret m'épouvante, |
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C'est l'écho de ta voix│ qui va s'affaiblissant. |
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15 avril 1837.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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