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Ce siècle est grand et fort.⎟ Un noble instinct le mène. |
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Partout on voit marcher⎟ l'Idée en mission ; |
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Et le bruit du travail,⎟ plein de parole humaine, |
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Se mêle au bruit divin⎟ de la création. |
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Partout, dans les cités⎟ et dans les solitudes, |
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L'homme est fidèle au lait⎟ dont nous le nourrissions ; |
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Et dans l'informe bloc⎟ des sombres multitudes |
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La pensée en rêvant⎟ sculpte des nations. |
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L'échafaud vieilli croule,⎟ et la Grève se lave. |
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L'émeute se rendort.⎟ De meilleurs jours sont prêts. |
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Le peuple a sa colère⎟ et le volcan sa lave |
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Qui dévaste d'abord⎟ et qui féconde après. |
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Des poètes puissants,⎟ tête par Dieu touchées, |
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Nous jettent les rayons⎟ de leurs fronts inspirés. |
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L'art a de frais vallon⎟ où les âmes penchées |
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Boivent la poésie⎟ à des ruisseaux sacrés. |
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Pierre à pierre, en songeant⎟ aux vieilles mœurs éteintes, |
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Sous la société⎟ qui chancelle à tous vents, |
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Le penseur reconstruit⎟ ces deux colonnes saintes, |
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Le respect des vieillards⎟ et l'amour des enfants. |
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Le devoir, fils du droit,⎟ sous nos toits domestiques |
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Habite comme un hôte⎟ auguste et sérieux. |
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Les mendiants groupés⎟ dans l'ombre des portiques |
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Ont moins de haine au cœur⎟ et moins de flamme aux yeux. |
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L'austère vérité⎟ n'a plus de portes closes. |
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Tout verbe est déchiffré.⎟ Notre esprit éperdu, |
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Chaque jour, en lisant⎟ dans le livre des choses, |
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Découvre à l'univers⎟ un sens inattendu. |
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O poètes ! le fer⎟ et la vapeur ardente |
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Effacent de la terre,⎟ à l'heure où vous rêvez, |
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L'antique pesanteur,⎟ à tout objet pendante, |
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Qui sous les lourds essieux⎟ broyait les durs pavés. |
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L'homme se fait servir⎟ par l'aveugle matière. |
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Il pense, il cherche, il crée !⎟ À son souffle vivant |
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Les germes dispersés⎟ dans la nature entière |
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Tremblent comme frissonne⎟ une forêt au vent ! |
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Oui, tout va, tout s'accroît.⎟ Les heures fugitives |
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Laissent toutes leur trace.⎟ Un grand siècle a surgi. |
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Et, contemplant de loin⎟ de lumineuses rives, |
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L'homme voit son destin⎟ comme un fleuve élargi. |
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Mais parmi ces progrès⎟ dont notre âge se vante, |
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Dans tout ce grand éclat⎟ d'un siècle éblouissant, |
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Une chose, ô Jésus,⎟ en secret m'épouvante, |
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C'est l'écho de ta voix⎟ qui va s'affaiblissant. |
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15 avril 1837.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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