| LE TÉLÉGRAPHE |
| SATIRE |
Ici des machines qui parlent,
là des bêtes qu'on adore. |
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VOLTAIRE, l'Ingénu.
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Tandis qu'en mon grenier, | rongeant ma plume oisive, |
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a |
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Je poursuis en pestant | la rime fugitive, |
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a |
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Que vingt pamphlets nouveaux, | provoquant mon courroux, |
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b |
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Loins d'échauffer ma veine, | excitent mes dégoûts, |
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b |
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Que tour-à-tour j'accuse, | en ma rage inutile, |
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a |
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Et ce siècle fécond | et mon cerveau stérile, |
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a |
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Ce maudit Télégraphe | enfin va-t-il cesser |
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b |
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D'importuner mes yeux, | qu'il commence à lasser ? |
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b |
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Là, devant ma lucarne ! | il est bien ridicule |
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a |
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Qu'on place un télégraphe | auprès de ma cellule ! |
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a |
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Il s'élève, il s'abaisse; | et mon esprit distrait |
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b |
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Dans ces vains mouvements | cherche quelque secret. |
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b |
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J'aimerais mieux, je crois, | qu'on me forçât de lire |
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a |
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Ce nébuleux Courrier ; | dont au moins je peux rire. |
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a |
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Flottant de doute en doute | et d'espoir en espoir, |
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b |
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Parfois j'ai découvert | ce que j'osais prévoir. |
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b |
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Bon ! me dis-je, à la France | il annonce peut-être |
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a |
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Des ministres du Roi | qui serviront leur maître ; |
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a |
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Sans doute on voit déjà | les haines s'endormir, |
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b |
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Et le trône des Lys | commence à s'affermir ; |
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b |
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— Ou, veut-on reléguer, | malgré leur fureur vaine ; |
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a |
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Collard à Charenton, | Guizot à Sainte-Hélène ? |
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a |
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Est-il vrai qu'un festin | où Decaze a trempé |
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b |
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Renverse du fauteuil | le Chef du canapé ? |
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b |
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Verrait-on la Doctrine | immolée au Système ? |
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a |
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L'abbé, qui change tout, | est-il changé lui-même ? |
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a |
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Va-t-il, dans Albion | pour grossir le trésor, |
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b |
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Conseiller au Régent | de démolir Windsor ? |
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b |
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Un bon Roi tôt ou tard | chasse un mauvais ministre. |
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a |
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Hélas ! pour repousser | tout augure sinistre, |
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a |
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Que faut-il à la France, | objet de tant de soin ? |
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b |
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Rien qu'un Bourbon de plus | et quelques sots de moins. |
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b |
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Et me voilà soudain, | rêvant, sans me contraindre, |
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a |
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Ce bonheur idéal | auquel je pense atteindre. |
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a |
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Je pourrai donc, malgré | la Minerve en fureur, |
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b |
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Fêter l'heureux Juillet | sans fêter la Terreur ; |
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b |
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Le soldat de Condé | ne sera plus un traître ; |
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a |
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Le vendéen mourant | aura servi son maître, |
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a |
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Il perdit tout pour lui, | mais du moins, en retour, |
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b |
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Sa veuve obtiendra bien | plus de deux sous par jour, |
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b |
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Et maint votant ira, | dans sa misère errante, |
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a |
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Végéter, en mangeant | vingt mille écus de rente. |
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a |
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Ainsi l'espoir m'abuse, | et mon esprit poursuit |
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b |
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Ces songes d'un instant, | qu'un autre instant détruit, |
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b |
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Moins sûr dans ces calculs, | qu'un moment vit éclore, |
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a |
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Qu'un ministre n'est sûr | de l'être une heure encore. |
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a |
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Toi qui seul, de nos jours, | pus, toujours agissant, |
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b |
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Servir tous les forfaits | et rester innocent, |
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b |
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Discret avant-coureur | de l'indiscrète histoire, |
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a |
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Télégraphe, où sont-ils | les beaux jours de ta gloire ? |
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a |
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Sais-tu qu'il fut des temps | où, du Nord au Midi, |
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b |
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Tu suivais l'heureux camp | d'un despote hardi, |
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b |
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Quand, sur ton front muet, | posant ses pieds agiles, |
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a |
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La renommée errait | sur tes tours immobiles, |
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a |
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Et disait, dans un jour, | au monde épouvanté, |
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b |
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Ou le Kremlin en flamme | ou le Tage dompté ? |
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b |
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Mais aussi lorsqu'enfin | la victoire inconstante |
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a |
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Du Conquérant farouche | eut déserté la tente, |
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a |
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Quand Dieu, plaignant l'exil | où languissaient nos Lys, |
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b |
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Eut repris son tonnerre | à l'aigle d'Austerlitz, |
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b |
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Tu fus l'appui du Corse, | et, mentant pour sa gloire, |
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a |
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D'un revers, en courant, | tu fis une victoire. |
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a |
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Tandis que, par le froid, | par le nombre accablés, |
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b |
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Nos braves, en cent lieux, | mouraient inconsolés, |
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b |
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Que ces nobles guerriers | d'une clameur funèbre |
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a |
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Frappaient les bords du Don | et les rives de l'Èbre, |
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a |
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Grâce à toi, bien souvent, | dans ce brillant Paris, |
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b |
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Un pompeux Te Deum | fut l'écho de leurs cris. |
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b |
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Bien souvent… mais pourquoi | rappeler tes mensonges ? |
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a |
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Le temps a d'Attila | dissipé les vains songes ; |
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a |
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Les sceptres qu'il conquit | en sa main sont brisés |
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b |
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Et, comme ses honneurs, | tes honneurs sont passés. |
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b |
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Tu ne vois plus la foule | à ta flèche mouvante |
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a |
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Fixer de longs regards | d'espoir ou d'épouvante, |
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a |
| 75 |
Et maint nouvel Œdipe | essayer de prévoir |
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b |
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Le sort du lendemain | dans tes signaux du soir. |
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b |
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Aujourd'hui le bourgeois, | qu'un vague ennui promène, |
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a |
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Te jette un œil distrait | qui t'interroge à peine ; |
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a |
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Car nos grands roitelets | et leurs petits débats, |
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b |
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S'ils l'excèdent souvent, | ne l'intéressent pas. |
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b |
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Si trois cents villageois, | pour chômer une fête, |
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a |
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S'assemblent par milliers, | l'arme au bras, l'aigle en tête, |
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a |
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Et, du sanglant bonnet, | se parant sans dessein, |
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b |
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S'en vont danser sous l'orme | en sonnant le tocsin, |
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b |
| 85 |
Tu portes aux ultras, | sans frein dans leur colère, |
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a |
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Les ordres modérés | de ce bon ministère. |
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a |
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D'autres fois tu répands, | chez vingt peuples surpris, |
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b |
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Qu'une sombre terreur | agite nos esprits, |
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b |
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Qu'il existe un complot, | que les guerres civiles |
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a |
| 90 |
Vont ravager nos champs | et désoler nos villes, |
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a |
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Et qu'un témoin trop sûr | a vu, près du château, |
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b |
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Trois généraux ultras | causer au bord de l'eau. |
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b |
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Parfois encor, tu dis | à l'Europe en alarmes |
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a |
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Que la France est en deuil | et Paris dans les larmes, |
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a |
| 95 |
Car Monseigneur, trottant | sur un coursier trop prompt, |
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b |
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S'est, en tombant de peur, | fait une bosse au front. |
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b |
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Pourtant, quoique déchu, | tes rapides nouvelles |
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a |
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Font encor de nos jours | tourner bien des cervelles. |
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a |
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Que de Serre, un matin, | perde tout à-la-fois |
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b |
| 100 |
Le sens qu'il eut un jour, | les sceaux qu'il eut neuf mois, |
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b |
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Que l'abbé se retire, | et qu'enfin, sans mystère, |
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a |
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Le trône ait trouvé grâce | auprès du ministère, |
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a |
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Combien ces bruits, au loin | portés par ton secours, |
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b |
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Vont changer de projets, | de serments, de discours ! |
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b |
| 105 |
Varius, qui toujours | déserta les églises, |
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a |
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Ce soir même, au sermon | mènera trois marquises ; |
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a |
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À ce vieil émigré, | qu'il rencontre en chemin, |
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b |
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Il promet aujourd'hui, | pour demander demain ; |
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b |
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Voyez comme il surprend, | par son nouveau langage, |
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a |
| 110 |
Le pauvre homme, moins fait | au respect qu'à l'outrage : |
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a |
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« — Votre parti me plaît : | pour partager son sort, |
6+6 |
b |
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En tout temps j'ai brûlé | de le voir le plus fort, |
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b |
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Et quand sur nos ventrus | il lançait l'anathême, |
6+6 |
a |
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J'ai pu dire autrement : | mais je pensais de même. |
6+6 |
a |
| 115 |
Souvent j'ai ri tout bas, | quand l'abbé confondu, |
6+6 |
b |
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Cachait un déficit | sous un mal-entendu, |
6+6 |
b |
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Assiégeait la tribune, | et, fier du parallèle, |
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a |
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Répondait en causant | à l'éloquent Villèle. |
6+6 |
a |
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Je m'indignais de voir | se glisser au bureau |
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b |
| 120 |
Le beau-père attentif | qui comptait son troupeau, |
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b |
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Ou le centre affamé, | désertant la séance, |
6+6 |
a |
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Payer cent mille écus | le rôt d'une excellence ; |
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a |
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Ou Baratte, éludant | un orateur chagrin, |
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b |
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Vivre en prince, aux dépens | de vingt commis sans pain. |
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b |
| 125 |
J'admirais avec vous | tous ces nobles courages |
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a |
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Par qui le trône enfin | survit à tant d'orages ; |
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a |
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Et lorsqu'un pair voulut, | pour la France alarmé, |
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b |
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Voir le sénat du, peuple | aux factieux fermé, |
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b |
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Je blâmais cette loi | qu'osait flétrir son zèle |
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a |
| 130 |
Et je parlais pour lui, | tout en votant pour elle… » |
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a |
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Ce n'est pas tout ; Monsieur | proteste, avec chaleur, |
6+6 |
b |
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Qu'il a des vrais français | respecté le malheur. |
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b |
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Les privés, suivant lui, | sont une race infâme ; |
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a |
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Monsieur aima toujours | le roi, du fond de l'âme ; |
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a |
| 135 |
Et, quoiqu'un sot journal | en ait dit par erreur, |
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b |
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Monsieur chez lui souvent | a ri de la Terreur. |
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b |
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On se quitte : et notre homme, | en l'ardeur qui l'enivre, |
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a |
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Contre les libéraux | déjà rêve un gros livre. |
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a |
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Télégraphe ! ô quel coup | pour son cœur affligé ! |
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b |
| 140 |
Hélas ! le lendemain | ton langage est changé. |
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b |
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« Le trône est sans appui ; | la charte électorale |
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a |
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Répand dans vingt cités | le trouble et le scandale ; |
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a |
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Nos préfets sont les seuls | qu'attirent leurs repas, |
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b |
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Et l'agitation | marche encore à grands pas ; |
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b |
| 145 |
Grâce aux ultras, que perd | leur haine irréfléchie, |
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a |
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Les ministres du Roi | vont suivre l'anarchie ; |
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a |
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Car, redoublant partout | ses efforts triomphants, |
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b |
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L'anarchie au sénat | vomit tous ses enfants. » |
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b |
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Que fera Varius ? | Pensez-vous qu'il balance ? |
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a |
| 150 |
Varius haletant | court chez son excellence ; |
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a |
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Il sort tout radieux, | et sans perdre un instant, |
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b |
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Va courtiser Étienne, | et saluer Constant. |
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b |
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Il fuit ces émigrés, | à face féodale ; |
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a |
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Leur nombre est un fléau, | leur luxe est un scandale. |
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a |
| 155 |
La Renommée, enfant | qui languit nouveau-né, |
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b |
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Doit à sa jeune ardeur | un centième abonné ; |
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b |
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Il lit jusqu'à Tissot, | souscrit pour Sainneville, |
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a |
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Et pare son salon | d'un plan du champ d'asile. |
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a |
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Villèle est, à l'entendre, | un fanatique ardent, |
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b |
| 160 |
De Pradt sait le français, | Fiévée est un pédant ; |
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b |
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Les nobles, le clergé | sont faits pour nos insultes, |
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a |
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Il faut un protestant | pour ministre des cultes… |
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a |
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En un mot, monseigneur, | qu'il vit hier au bain, |
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b |
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Veut qu'on soit libéral : | il s'est fait jacobin. |
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b |
| 165 |
Rien ne l'arrête ; il ose, | et sans art et sans honte, |
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a |
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Flatter l'abbé-baron, | excuser l'abbé-comte ; |
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a |
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Devant leurs valets même | il met bas son chapeau ; |
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b |
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Car enfin, un boucher | peut devenir bourreau. |
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b |
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Moi qui, dans tout excès, | cherche un juste équilibre, |
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a |
| 170 |
Loin des indépendants | je prétends vivre libre ; |
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a |
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Heureux, si par l'effroi | de mes hardis pinceaux, |
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b |
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Je fais rugir le crime | et grimacer les sots. |
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b |
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Je veux, en flétrissant | leur audace impunie, — |
6+6 |
a |
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Adorer la vertu, | rendre hommage au génie : |
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a |
| 175 |
Car le temps d'Azaïs | a vu naître Bonald, |
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b |
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Et s'il fût plus d'un Brune, | il est un Macdonald. |
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b |
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Vengeur des Vendéens, | je t'admire et je t'aime ; |
6+6 |
a |
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Mais le talent m'est cher | dans un libéral même, |
6+6 |
a |
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Étienne me fait rire, | et parfois j'applaudis |
6+6 |
b |
| 180 |
Dans l'Ermite déchu | l'esprit qu'il eut jadis. |
6+6 |
b |
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Aussi, gaîment je siffle, | affrontant leur colère, |
6+6 |
a |
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Royer à la tribune | et Bavoux dans sa chaire ; |
6+6 |
a |
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Au cou de Rodilard | j'attache le grelot, |
6+6 |
b |
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Et du bonnet d'Hébert, | je coiffe Montar **lot. |
6+6 |
b |
| 185 |
Quand Grégoire au sénat | vient remplir un banc vide, |
6+6 |
a |
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Je le hais libéral, | je le plains régicide, |
6+6 |
a |
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Et s'il pleurait son crime, | au lieu de s'estimer, |
6+6 |
b |
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S'il s'exécrait lui-même, | oui, je pourrais l'aimer. |
6+6 |
b |
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Ainsi, jeune et brûlant | d'un courroux qui m'honore, |
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a |
| 190 |
Je fronde un siècle impur, | censeur sans tache encore, |
6+6 |
a |
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Qui ne saurai jamais, | peu fait pour parvenir, |
6+6 |
b |
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Dans l'esclave en faveur | voir le maître à venir. |
6+6 |
b |
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Toi, cependant, aux lois | de ta langue inconnue |
6+6 |
a |
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Courbe ton front bizarre, | élancé dans la nue, |
6+6 |
a |
| 195 |
Poursuis, cher télégraphe, | agite tes grands bras ; |
6+6 |
b |
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Semblable à ce baron, | fameux par son fatras, |
6+6 |
b |
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Qui, grattant son cerveau, | l'œil en pleurs, le teint blême, |
6+6 |
a |
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Annonce un grand secret, | qu'il ne sait pas lui-même. |
6+6 |
a |
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À Paris…,
1819.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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