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Oh ! si vous rencontrez│ quelque part sous les cieux |
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Une femme au front pur,│ au pas grave, aux doux yeux, |
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Que suivent quatre enfants│ dont le dernier chancelle, |
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Les surveillant bien tous,│ et, s'il passe auprès d'elle |
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Quelque aveugle indigent│ que l'âge appesantit, |
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Mettant une humble aumône│ aux mains du plus petit ; |
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Si, quand la diatribe│ autour d'un nom s'élance, |
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Vous voyez une femme│ écouter en silence, |
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Et douter, puis vous dire :│ — Attendons pour juger. |
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Quel est celui de nous│ qu'on ne pourrait charger ? |
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On est prompt à ternir│ les choses les plus belles. |
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La louange est sans pieds│ et le blâme a des ailes. — |
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Si, lorsqu'un souvenir,│ ou peut-être un remords, |
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Ou le hasard vous mène│ à la cité des morts, |
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Vous voyez, au détour│ d'une secrète allée, |
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Prier sur un tombeau│ dont la route est foulée, |
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Seul avec des enfants,│ un être gracieux |
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Qui pleure en souriant│ comme l'on pleure aux cieux ; |
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Si de ce sein brisé│ la douleur et l'extase |
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S'épanchent comme l'eau│ des fêlures d'un vase ; |
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Si rien d'humain ne reste│ à cet ange éploré ; |
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Si, terni par le deuil,│ son œil chaste et sacré, |
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Bien plus levé là-haut│ que baissé vers la tombe, |
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Avec tant de regret│ sur la terre retombe |
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Qu'on dirait que son cœur│ n'a pas encor choisi |
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Entre sa mère au ciel│ et ses enfants ici ; |
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Quand, vers Pâque ou Noël,│ l'église, aux nuits tombantes, |
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S'emplit de pas confus│ et de cires flambantes, |
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Quand la fumée en flots│ déborde aux encensoirs |
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Comme la blanche écume│ aux lèvres des pressoirs, |
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Quand au milieu des chants│ d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Une âme selon Dieu│ sort de toutes ces âmes, |
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Si, loin des feux, des voix,│ des bruits et des splendeurs, |
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Dans un repli perdu│ parmi les profondeurs, |
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Sur quatre jeunes fronts│ groupés près du mur sombre, |
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Vous voyez se pencher│ un regard voilé d'ombre |
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Où se mêle, plus doux│ encor que solennel, |
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Le rayon virginal│ au rayon maternel ; |
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