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Oh ! si vous rencontrez⎟ quelque part sous les cieux |
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Une femme au front pur,⎟ au pas grave, aux doux yeux, |
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Que suivent quatre enfants⎟ dont le dernier chancelle, |
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Les surveillant bien tous,⎟ et, s'il passe auprès d'elle |
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Quelque aveugle indigent⎟ que l'âge appesantit, |
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Mettant une humble aumône⎟ aux mains du plus petit ; |
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Si, quand la diatribe⎟ autour d'un nom s'élance, |
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Vous voyez une femme⎟ écouter en silence, |
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Et douter, puis vous dire :⎟ — Attendons pour juger. |
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Quel est celui de nous⎟ qu'on ne pourrait charger ? |
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On est prompt à ternir⎟ les choses les plus belles. |
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La louange est sans pieds⎟ et le blâme a des ailes. — |
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Si, lorsqu'un souvenir,⎟ ou peut-être un remords, |
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Ou le hasard vous mène⎟ à la cité des morts, |
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Vous voyez, au détour⎟ d'une secrète allée, |
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Prier sur un tombeau⎟ dont la route est foulée, |
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Seul avec des enfants,⎟ un être gracieux |
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Qui pleure en souriant⎟ comme l'on pleure aux cieux ; |
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Si de ce sein brisé⎟ la douleur et l'extase |
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S'épanchent comme l'eau⎟ des fêlures d'un vase ; |
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Si rien d'humain ne reste⎟ à cet ange éploré ; |
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Si, terni par le deuil,⎟ son œil chaste et sacré, |
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Bien plus levé là-haut⎟ que baissé vers la tombe, |
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Avec tant de regret⎟ sur la terre retombe |
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Qu'on dirait que son cœur⎟ n'a pas encor choisi |
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Entre sa mère au ciel⎟ et ses enfants ici ; |
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Quand, vers Pâque ou Noël,⎟ l'église, aux nuits tombantes, |
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S'emplit de pas confus⎟ et de cires flambantes, |
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Quand la fumée en flots⎟ déborde aux encensoirs |
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Comme la blanche écume⎟ aux lèvres des pressoirs, |
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Quand au milieu des chants⎟ d'hommes, d'enfants, de femmes, |
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Une âme selon Dieu⎟ sort de toutes ces âmes, |
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Si, loin des feux, des voix,⎟ des bruits et des splendeurs, |
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Dans un repli perdu⎟ parmi les profondeurs, |
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Sur quatre jeunes fronts⎟ groupés près du mur sombre, |
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Vous voyez se pencher⎟ un regard voilé d'ombre |
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Où se mêle, plus doux⎟ encor que solennel, |
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Le rayon virginal⎟ au rayon maternel ; |
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