| XXXVIII |
| QUE NOUS AVONS LE DOUTE EN NOUS |
| À MADEMOISELLE LOUISE B. |
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De nos jours, — plaignez-nous,⎟ vous, douce et noble femme ! |
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L'intérieur de l'homme⎟ offre un sombre tableau. |
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Un serpent est visible⎟ en la source de l'eau, |
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Et l'incrédulité⎟ rampe au fond de notre âme. |
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Vous qui n'avez jamais⎟ de sourire moqueur |
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Pour les accablements⎟ dont une âme est troublée, |
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Vous qui vivez sereine,⎟ attentive et voilée, |
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Homme par la pensée⎟ et femme par le cœur, |
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Si vous me demandez,⎟ vous muse, à moi poëte, |
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D'où vient qu'un rêve obscur⎟ semble agiter mes jours, |
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Que mon front est couvert⎟ d'ombres, et que toujours, |
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Comme un rameau dans l'air,⎟ ma vie est inquiète ; |
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Pourquoi je cherche un sens⎟ au murmure des vents ; |
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Pourquoi souvent, morose⎟ et pensif dès la veille, |
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Quand l'horizon blanchit⎟ à peine, je m'éveille |
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Même avant les oiseaux,⎟ même avant les enfants ; |
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Et pourquoi, quand la brume⎟ a déchiré ses voiles, |
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Comme dans un palais⎟ dont je ferais le tour, |
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Je vais dans le vallon,⎟ contemplant tour-à-tour |
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Et le tapis de fleurs⎟ et le plafond d'étoiles ? |
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Je vous dirai qu'en moi⎟ je porte un ennemi, |
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Le doute, qui m'emmène⎟ errer dans le bois sombre, |
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Spectre myope et sourd,⎟ qui, fait de jour et d'ombre, |
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Montre et cache à la fois⎟ toute chose à demi ! |
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Je vous dirai qu'en moi⎟ j'interroge à toute heure |
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Un instinct qui bégaie,⎟ en mes sens prisonnier, |
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Près du besoin de croire⎟ un désir de nier, |
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Et l'esprit qui ricane⎟ auprès du cœur qui, pleure ! |
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Aussi vous me voyez⎟ souvent parlant tout bas ; |
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Et comme un mendiant,⎟ à la bouche affamée, |
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Qui rêve assis devant⎟ une porte fermée, |
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On dirait que j'attends⎟ quelqu'un qui n'ouvre pas. |
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Le doute ! mot funèbre⎟ et qu'en lettres de flammes, |
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Je vois écrit partout,⎟ dans l'aube, dans l'éclair, |
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Dans l'azur de ce ciel,⎟ mystérieux et clair, |
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Transparent pour les yeux,⎟ impénétrable aux âmes ! |
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C'est notre mal à nous,⎟ enfants des passions |
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Dont l'esprit n'atteint pas⎟ votre calme sublime ; |
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A nous dont le berceau,⎟ risqué sur un abîme, |
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Vogua sur le flot noir⎟ des révolutions. |
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Les superstitions,⎟ ces hideuses vipères, |
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Fourmillent sous nos fronts⎟ où tout germe est flétri. |
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Nous portons dans nos cœurs⎟ le cadavre pourri |
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De la religion⎟ qui vivait dans nos pères. |
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Voilà pourquoi je vais,⎟ triste et réfléchissant, |
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Pourquoi souvent, la nuit,⎟ je regarde et j'écoute. |
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Solitaire, et marchant⎟ au hasard sur la route |
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A l'heure où le passant⎟ semble étrange au passant. |
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Heureux qui peut aimer,⎟ et qui dans la nuit noire, |
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Tout en cherchant la foi,⎟ peut rencontrer l'amour ! |
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Il a du moins la lampe⎟ en attendant le jour. |
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Heureux ce cœur ! Aimer,⎟ c'est la moitié de croire. |
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13 octobre 1835.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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