XXVIII |
AU BORD DE LA MER |
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Vois, ce spectacle est beau.⎟ — Ce paysage immense |
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Qui toujours devant nous⎟ finit et recommence ; |
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Ces blés, ces eaux, ces prés;⎟ ce bois charmant aux yeux |
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Ce chaume où l'on entend⎟ rire un groupe joyeux ; |
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L'océan qui s'ajoute⎟ à la plaine où nous sommes |
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Ce golfe, fait par Dieu,⎟ puis refait par les hommes, |
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Montrant la double main⎟ empreinte en ses contours, |
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Et des amas de rocs⎟ sous des monceaux de tours; |
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Ces landes, ces forêts,⎟ ces crêtes déchirées ; |
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Ces antres à fleur d'eau⎟ qui boivent les marées; |
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Cette montagne, au front⎟ de nuages couvert, |
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Qui dans un de ses plis⎟ porte un beau vallon vert, |
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Comme un enfant des fleurs⎟ dans un pan de sa robe ; |
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La ville que la brume⎟ à demi nous dérobe, |
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Avec ses mille toits⎟ bourdonnants et pressés ; |
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Ce bruit de pas sans nombre⎟ et de rameaux froissés, |
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De voix et de chansons⎟ qui par moments s'élève ; |
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Ces lames que la mer⎟ amincit sur la grève, |
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Où les longs cheveux verts⎟ des sombres goémons |
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Tremblent dans l'eau moirée⎟ avec l'ombre des monts; |
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Cet oiseau qui voyage⎟ et cet oiseau qui joue ; |
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Ici, cette charrue,⎟ et là-bas, cette proue, |
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Traçant en même temps⎟ chacune leur sillon |
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Ces arbres et ces mâts,⎟ jouets de l'aquilon |
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Et là-bas, par-delà⎟ les collines lointaines, |
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Ces horizons remplis⎟ de formes incertaines ; |
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Tout ce que nous voyons,⎟ brumeux ou transparent, |
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Flottant dans les clartés,⎟ dans les ombres errant, |
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Fuyant, debout, penché,⎟ fourmillant, solitaire, |
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Vagues, rochers, gazons,⎟ — regarde, c'est la terre ! |
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Et là-haut, sur ton front,⎟ ces nuages si beaux |
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Où pend et se déchire⎟ une pourpre en lambeaux ; |
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Cet azur, qui ce soir⎟ sera l'ombre infinie ; |
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Cet espace qu'emplit⎟ l'éternelle harmonie ; |
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Ce merveilleux soleil,⎟ ce soleil radieux, |
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Si puissant à changer⎟ toute forme à nos yeux |
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Que parfois, transformant⎟ en métaux les bruines, |
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On ne voit plus dans l'air⎟ que splendides ruines, |
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Entassements confus,⎟ amas étincelants |
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De cuivres et d'airains⎟ l'un sur l'autre croulants, |
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Cuirasses, boucliers,⎟ armures dénouées, |
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Et caparaçons d'or⎟ aux croupes des nuées, |
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L'éther, cet océan⎟ si liquide et si bleu, |
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Sans rivage et sans fond,⎟ sans borne et sans milieu, |
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Que l'oscillation⎟ de toute haleine agite, |
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Où tout ce qui respire,⎟ ou remue, ou gravite, |
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A sa vague et son flot,⎟ à d'autres flots uni, |
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Où passent à la fois,⎟ mêlés dans l'infini, |
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Air tiède et vents glacés,⎟ aubes et crépuscules, |
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Brises d'hiver, ardeur⎟ des chaudes canicules, |
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Les parfums de la fleur⎟ et ceux de l'encensoir, |
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Les astres scintillant⎟ sur la robe du soir, |
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Et les brumes de gaze,⎟ et la douteuse étoile, |
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Paillette qui se perd⎟ dans les plis noirs du voile, |
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La clameur des soldats⎟ qu'enivre le tambour, |
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Le froissement du nid⎟ qui tressaille d'amour, |
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Les souffles, les échos,⎟ les brouillards, les fumées, |
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Mille choses que l'homme⎟ encor n'a pas nommées, |
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Les flots de la lumière⎟ et les ondes du bruit, |
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Tout ce qu'on voit le jour,⎟ tout ce qu'on sent la nuit ; |
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Eh bien ! nuage, azur,⎟ espace, éther, abîmes, |
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Ce fluide océan,⎟ ces régions sublimes |
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Toutes pleines de feux,⎟ de lueurs, de rayons, |
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Où l'âme emporte l'homme,⎟ où tous deux nous fuyons, |
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Où volent sur nos fronts,⎟ selon des lois profondes, |
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Près de nous les oiseaux⎟ et loin de nous les mondes, |
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Cet ensemble ineffable,⎟ immense, universel, |
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Formidable et charmant,⎟ — contemple, c'est le ciel ! |
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Oh oui ! la terre est belle⎟ et le ciel est superbe ; |
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Mais quand ton sein palpite⎟ et quand ton œil reluit, |
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Quand ton pas gracieux⎟ court si léger sur l'herbe, |
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Que le bruit d'une lyre⎟ est moins doux que son bruit ; |
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Lorsque ton frais sourire,⎟ aurore de ton âme, |
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Se lève rayonnant⎟ sur moi qu'il rajeunit, |
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Et de ta bouche rose,⎟ où naît sa douce flamme, |
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Monte jusqu'à ton front⎟ comme l'aube au zénith ; |
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Quand, parfois, sans te voir,⎟ ta jeune voix m'arrive, |
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Disant des mots confus⎟ qui m'échappent souvent, |
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Bruit d'une eau qui se perd⎟ sous l'ombre de sa rive, |
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Chanson d'oiseau caché⎟ qu'on écoute en rêvant ; |
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Lorsque ma poésie,⎟ insultée et proscrite, |
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Sur ta tête un moment⎟ se repose en chemin ; |
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Quand ma pensée en deuil⎟ sous la tienne s'abrite, |
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Comme un flambeau de nuit⎟ sous une blanche main ; |
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Quand nous nous asseyons⎟ tous deux dans la vallée ; |
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Quand ton âme, soudain⎟ apparue en tes yeux, |
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Contemple, avec les pleurs⎟ d'une sœur exilée, |
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Quelque vertu sur terre⎟ ou quelque étoile aux cieux ; |
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Quand brille sous tes cils,⎟ comme un feu sous les branches, |
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Ton beau regard terni⎟ par de longues douleurs ; |
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Quand sur les maux passés⎟ tout-à-coup tu te penches, |
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Que tu veux me sourire⎟ et qu'il te vient des pleurs ; |
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Quand mon corps et ma vie⎟ à ton souffle résonnent, |
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Comme un tremblant clavier⎟ qui vibre à tout moment ; |
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Quant tes doigts, se posant⎟ sur mes doigts qui frissonnent, |
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Font chanter dans mon cœur⎟ un céleste instrument ; |
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Lorsque je te contemple,⎟ ô mon charme suprême! |
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Quand ta noble nature,⎟ épanouie aux yeux, |
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Comme l'ardent buisson⎟ qui contenait Dieu même, |
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Ouvre toutes ses fleurs⎟ et jette tous ses feux ; |
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Ce qui sort à la fois⎟ de tant de douces choses, |
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Ce qui de ta beauté⎟ s'exhale nuit et jour, |
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Comme un parfum formé⎟ du souffle de cent roses, |
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a |
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C'est bien plus que la terre⎟ et le ciel, — c'est l'amour ! |
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b |
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7 octobre 1834.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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